Capítulo 4

Fui à polícia no dia seguinte.

Sentei-me numa cadeira de plástico desconfortável, numa sala sem janelas, e contei a minha história a um detetive chamado Ramos.

Ele ouviu pacientemente, tomando notas num bloco de papel. A sua expressão era impassível.

Quando terminei, ele pousou a caneta.

"Sra. Almeida, eu compreendo a sua dor e a sua suspeita. Mas como o seu marido disse, isto é uma alegação de ouvir dizer. A testemunha, a Ana, não ouviu uma confissão direta. Ela ouviu um comentário que pode ser interpretado de várias maneiras."

"Interpretado? Ela disse que ia testar a alergia do meu filho! O meu filho está morto! Como é que isso pode ser interpretado de outra forma?"

A minha voz estava a tremer de frustração.

"Legalmente, pode. Poderíamos falar com a Sra. Clara Patterson. Ela negaria. O seu marido apoiá-la-ia. Sem mais provas, não temos um caso. Seria a palavra de uma mãe contra a de outra."

"Então é isso? Ela sai impune?"

"Lamento. A menos que surja uma nova prova, as nossas mãos estão atadas. Oficialmente, a morte do seu filho foi registada como um acidente trágico."

Saí da esquadra de polícia sentindo-me oca.

O sistema tinha falhado comigo. Tinha falhado com o Lucas.

Fui para casa e sentei-me no quarto do Lucas. Olhei para os seus desenhos, para os seus blocos de Lego, para o seu pequeno mundo.

A raiva que eu sentia antes deu lugar a uma determinação fria.

Se a lei não a podia tocar, eu podia.

Comecei a pensar. O que é que a Clara mais valorizava?

A sua reputação. A sua imagem de matriarca perfeita, a avó dedicada, a figura respeitada na sua comunidade.

E o seu filho. A sua adoração pelo Miguel era quase doentia.

Eu ia destruir as duas coisas.

Comecei a pesquisar. Passei horas online, a vasculhar as redes sociais da Clara, os sites da comunidade local, qualquer coisa que pudesse encontrar sobre ela.

Ela era voluntária na igreja local, membro do clube do livro da biblioteca e organizava eventos de caridade. Uma santa.

Mas toda a gente tem segredos.

Lembrei-me de algo que o Miguel me disse uma vez, há muito tempo, numa discussão. Algo sobre o seu pai.

O pai do Miguel tinha morrido de um "ataque cardíaco súbito" quando o Miguel era adolescente. Clara sempre o retratou como um homem maravilhoso, o amor da sua vida.

Mas o Miguel, naquela noite de raiva, disse outra coisa.

"A minha mãe não é a santa que tu pensas que ela é. Ela tornou a vida do meu pai um inferno."

Na altura, eu ignorei. Pensei que era apenas a raiva a falar.

Mas agora? Agora, parecia uma pista.

Eu precisava de saber mais sobre o pai do Miguel. Sobre como ele realmente morreu.

Eu tinha um ponto de partida.

A vingança não seria rápida. Seria metódica.

Eu ia desmantelar a vida da Clara, peça por peça, até não lhe restar nada.