Eu quase ri. Este homem, que uma vez cruzou o mundo se eu espirrasse, não conseguia nem se dar ao trabalho de olhar para mim enquanto eu tomava vacinas antirrábicas por um ataque de cachorro que ele permitiu acontecer.
"Dói?", ele finalmente perguntou, a voz baixa. "Precisa de alguma coisa?"
Eu balancei a cabeça, sem confiar na minha voz.
"Alina", disse ele, seu tom suplicante. "Eu sei como isso parece, mas eu juro, Isabela e eu... é só fachada. É pela família, pelos negócios. Eu te amo. Sempre foi você. Apenas espere por mim."
As mesmas mentiras, as mesmas promessas vazias.
"E se ela nunca te der um filho?", perguntei, minha voz mal um sussurro. "E se você ficar preso a ela para sempre?"
O silêncio na sala estéril foi minha resposta. Ele não tinha um plano. Ele estava apenas esperando que tudo se resolvesse, e não se importava com quem se machucasse no processo. Naquele momento, algo dentro de mim finalmente se quebrou de vez. A última e teimosa brasa de esperança se apagou.
Eu estava farta.
Enquanto eu tomava a última das vacinas, vi-o sair para o corredor para atender uma ligação. Ele estava de costas para mim, mas pude ouvir a mudança em sua voz. O tom frio e tenso que ele usava comigo derreteu, substituído por um calor e ternura que fizeram meu estômago se contrair.
"Eu sei, me desculpe", ele murmurava. "Estarei em casa em breve. Sim, vou levar uma sopa para você. Apenas descanse."
Eu me virei e fui embora. Não olhei para trás.
Tudo fazia sentido agora. O jeito que ele olhava para ela. O jeito que ele a protegia. O instinto não mente. Ele não estava apenas cumprindo um contrato. Ele havia se apaixonado por sua esposa.
O pensamento nem doía mais. Era apenas um fato. Um fato frio e duro que se instalou no fundo do meu estômago como uma pedra.
Meu aniversário chegou uma semana depois. Era também o dia anterior ao aniversário de morte do meu pai, o dia em que eu prometi à mãe dele que desapareceria. Caio, em um grande gesto de culpa, deu uma festa luxuosa para mim em um restaurante cinco estrelas.
"Você não está preocupado que a Isabela fique chateada?", perguntei, cutucando a lagosta no meu prato.
"Não fale dela", ele retrucou, um lampejo de irritação em seus olhos.
Eu apenas comi minha comida em silêncio. Era minha última ceia.
De presente, ele me apresentou uma pequena caixa de veludo. Dentro havia uma linda pulseira de jade translúcida.
"Eu mesmo escolhi", disse ele, com um sorriso orgulhoso no rosto. "Se você não gostar, posso te dar outra coisa."
Eu encarei a pulseira. Eu já a tinha visto antes. No pulso de Isabela Drummond, em uma foto de paparazzi de uma gala há seis meses. Ele nem se deu ao trabalho de me comprar um presente próprio. Ele apenas me deu a joia descartada de sua esposa.
A última centelha de emoção em mim morreu. Eu estava apenas entorpecida.
"Eu amei", eu disse, minha voz vazia. "Obrigada."
Ele pareceu aliviado.
Ao cair da noite, o céu do lado de fora da janela do restaurante explodiu de repente em luz. Uma chuva de meteoros, impossivelmente brilhante e bela.
"Uau", alguém em uma mesa próxima ofegou. "Ouvi dizer que um bilionário da tecnologia fez isso acontecer para a mulher que ele ama. Que romântico."
Meu coração deu um salto estúpido e traiçoeiro. Caio uma vez prometeu me mostrar uma chuva de meteoros. Por um segundo vertiginoso, pensei: *Ele se lembrou. Ele fez isso por mim.*
Então as portas do restaurante se abriram. Isabela estava lá, o rosto manchado de lágrimas, os olhos selvagens. Ela segurava um corpo pequeno e mole nos braços. O cachorro dela.
"Você! Foi você!", ela gritou, apontando um dedo trêmulo para mim. "Você envenenou meu bebê! Eu sei que foi você! Você estava com ciúmes!"