Eu os observava da minha janela, um quadro de luto encenado. Isabella soluçava no peito de Dante, a imagem perfeita de uma coisa frágil e trêmula. Ele a segurava, suas costas largas uma fortaleza, murmurando palavras que eu não conseguia ouvir. Mas eu não precisava.

Observei seus lábios formarem as formas familiares de uma frase que eu já ouvira mil vezes.

*Você é minha esposa. Você não deveria esconder algo assim de mim.*

As palavras eram para ela, mas se gravaram na minha própria pele.

Na estação das enfermeiras, a fofoca era um zumbido baixo e constante. Dante Moretti - o Diabo de coração frio, como o chamavam - era um marido devotado. Ele havia trazido especialistas do Hospital Sírio-Libanês para Isabella. Ele havia comprado todos os outdoors digitais da cidade para desejar a ela um feliz aniversário no mês passado. Ele mandou cortar a língua de um homem por fazer um comentário grosseiro sobre ela em um restaurante.

Voltei para o meu quarto, entorpecida. A mentira de seu "contrato sem amor" estava exposta, nua sob as duras luzes fluorescentes do hospital. O coração dele não estava apenas ocupado; estava conquistado.

Nos dias que se seguiram, nunca o vi. Mas seu nome era uma presença constante, sempre ligado ao dela. Sr. e Sra. Moretti.

No dia da minha alta, eles chegaram juntos para me buscar. Isabella, com o rosto uma máscara de simpatia açucarada, ofereceu um pedido de desculpas impecável pelo "terrível acidente". Ela insistiu que eu fosse à festa de terceiro aniversário deles na mansão Moretti naquele fim de semana.

"Somos família, afinal," ela disse, seu sorriso nunca alcançando seus olhos.

Contra meu bom senso, eu fui. Uma parte autodestrutiva de mim precisava ver os destroços de perto. A mansão estava reluzente, transformada em um monumento ao amor deles. Uma tela enorme no gramado exibia uma montagem de vídeo em loop: Dante e Isabella em Paris, Dante e Isabella em um iate no Mediterrâneo, Dante e Isabella cortando um bolo, rindo.

Então, um clipe dele a beijando. Não era um beijo superficial. Era profundo, faminto, apaixonado. O tipo de beijo que ele costumava me dar. O ar virou vidro em meus pulmões.

"Nunca pensei que veria o Don tão completamente apaixonado," uma mulher sussurrou atrás de mim. "Ela realmente domou o diabo."

Eu não conseguia respirar. Afastei-me da multidão, buscando refúgio no silêncio repentino do jardim dos fundos. Mas mesmo aqui, ela me substituiu. Meus amados lírios brancos, aqueles que Dante plantou para mim anos atrás, haviam sumido. Em seu lugar, fileiras e mais fileiras de rosas vermelho-sangue, as favoritas de Isabella.

Um borrão de pelo preto saiu das sombras. Era um dos premiados cães de caça de Dante, uma besta enorme e rosnante. Ele se chocou contra mim, me derrubando. Caí com força no caminho de pedra.

Isabella gritou.

Vi a cabeça de Dante se virar. Seu primeiro e imediato instinto foi se mover para a frente de sua esposa, protegendo-a de uma ameaça que não existia.

Ele me viu no chão. Ele viu o cachorro. E ele não se moveu.

O cão, agitado pelo grito, virou-se para mim. Ele avançou, seus dentes cravando na carne macia da minha panturrilha. Uma dor lancinante e branca subiu pela minha perna.

Mas a agonia em meu coração era infinitamente pior.

Capítulo 3

Livros Recomentados