Capítulo 7

Ponto de Vista de Elara:

O comunicado era uma declaração de guerra. Em minutos, meu nome - e rosto - estava em toda parte. Os sussurros do restaurante haviam se transformado em uma tempestade de fogo digital. Eu era uma destruidora de lares. Uma fraude. Uma garota patética e obcecada tentando roubar a vida de uma mulher melhor.

Eu o encontrei em seu escritório na cobertura, com suas paredes de vidro com vista para toda a cidade.

"Por quê?" gritei, minha voz rouca. "Por que você deu a ela o meu trabalho?"

Ele nem teve a decência de parecer culpado. Ele admitiu com uma casualidade arrepiante.

"Isabella não pretendia que fossem publicados," ele disse. "Mas uma grande empresa Moretti vai abrir o capital na próxima semana. Não podemos nos dar ao luxo de um escândalo. Você precisa levar a culpa por essa, Elara."

As palavras tinham gosto de cinzas na minha boca.

"Levar a culpa?" repeti. "Dante, isso vai me destruir. Isso vai arruinar minhas chances de entrar em Paris. É uma mancha que vai me seguir pelo resto da minha vida."

Ele foi desdenhoso, já olhando para o relógio, sua mente em outro lugar.

"Você não precisa de faculdade de arte. Eu cuidarei de você para sempre." Ele já estava se movendo em direção à porta.

"Ela já sabe que estava errada," ele acrescentou, como se isso consertasse tudo. "Apenas deixe pra lá."

Lembrei-me de uma vez em que um homem me insultou em uma gala, e Dante discretamente o removeu, sua mão quebrada em três lugares. Ele voltou para mim, seus olhos escuros de posse, e sussurrou: "Estou aqui."

Aquele homem se foi.

Passei os dois dias seguintes me apagando desta vida, empacotando os poucos pertences que me restavam. Eu estava me preparando para deixar esta cidade para sempre, logo depois de visitar o túmulo do meu pai. O passado era um fantasma com o qual eu não podia mais viver.

A porta do meu apartamento temporário se abriu com um estrondo. Dante entrou, o rosto uma máscara de fúria crua.

Ele agarrou meu braço, seus dedos cravando na minha pele.

"Onde ela está? Onde você levou a Isabella?"

Eu o encarei, perplexa.

"Do que você está falando?"

"Não se faça de boba comigo," ele rosnou. "Ela está desaparecida. Sequestrada."

"Eu não sei de nada sobre isso," eu disse, tentando me afastar.

Uma descrença cruel torceu suas feições. Sua paciência, já desgastada, se esgotou. Ele me empurrou para longe dele, e eu tropecei para trás.

"Além de você," sua voz escorria desprezo, "quem mais se importaria com um pequeno plágio?"

Seu telefone tocou. Ele ouviu por um momento, sua expressão endurecendo de raiva para uma fúria fria e venenosa, dirigida inteiramente a mim. Ele desligou.

"Eu nem sei mais quem você é," ele disse, sua voz um rosnado baixo.

Ele se virou e saiu sem olhar para trás.

Tropecei, minha mão voando para a boca enquanto um gosto metálico e forte a enchia. Tossi, e um jato de carmesim floresceu contra minha pele.