Capítulo 5

O celular do André vibrou, uma interrupção brusca na paz frágil que tínhamos acabado de estabelecer. Ele se afastou do nosso abraço, o maxilar tenso enquanto olhava para a tela. Murmurou um pedido de desculpas e se afastou, a voz abafada. Observei-o, um nó se formando no meu estômago, mas engoli a dúvida. Ele estava comigo agora.

Angélica, sempre equilibrada, deslizou em minha direção. "Karina, querida! Que mal-entendido! Mas olha, está tudo esclarecido agora. Por que não vamos todos jantar? Celebrar esse... noivado maravilhoso, vamos?" O sorriso dela era largo, mas os olhos continham um brilho que eu não conseguia decifrar.

Assenti, sentindo o rosto esquentar. A cena inteira ainda parecia surreal, meu surto público, a explicação do "ensaio" do André. Eu estava mortificada. Não percebi o André e a Angélica trocarem um olhar rápido e carregado antes de ele se juntar a nós.

O restaurante era chique, mas a atmosfera na nossa mesa era tudo, menos isso. Angélica imediatamente lançou uma reclamação teatral sobre "certas pessoas" estarem atrasadas para o jantar, olhando significativamente para o André. Ele apenas riu, um riso nervoso.

André estava solícito, paparicando a Angélica. Ele cortava meticulosamente o bife dela, garantindo que cada pedaço fosse do tamanho perfeito, enquanto eu tinha que serrar o meu. Ele até empurrou as batatas fritas extras e crocantes do prato dele para o dela, sabendo que eram as favoritas dela. Eu, por outro lado, tinha uma alergia leve a batata. Ele tinha esquecido disso anos atrás.

"Lembra daquela vez em Paris, André?", ronronou Angélica, inclinando-se para mais perto dele, os dedos roçando o braço dele. "Você me comprou aquela torre minúscula de macarons, mesmo dizendo que estava 'de dieta'. Você é tão mole comigo."

André riu, um som genuíno e caloroso que raramente surgia comigo ultimamente. "A Angélica sempre sabe como me dobrar", disse ele, piscando para ela.

Meu estômago revirou. Paris. Ele nunca tinha mencionado Paris com a Angélica. Ele me disse que só tinha ido a Paris para uma breve viagem de negócios anos atrás, antes de nos conhecermos.

"Ah, qual é, André", eu disse, tentando injetar alguma leveza, "você nunca me compra macarons! Você diz que são 'doces demais'."

Ele fez um gesto de descaso. "Ah, você sabe, Karina, seus gostos são tão particulares. Eu não queria te dar algo que você não gostasse." Ele não encontrou meus olhos.

A conversa derivou para o passado compartilhado deles, piadas internas e conhecidos mútuos. Fiquei sentada ali, uma observadora silenciosa, me sentindo uma intrusa no meu próprio jantar de noivado. O André lembrava de cada detalhe das preferências da Angélica, seus hábitos peculiares, o que a irritava. No entanto, quando pedi minha refeição, ele quase pediu camarão para mim, sabendo muito bem que eu era severamente alérgica. Ele sempre lembrava da sobremesa favorita da Angélica, mas esquecia minha alergia com risco de vida. O pensamento me atingiu como um soco.

Angélica então voltou sua atenção para mim, a voz pingando falsa preocupação. "Então, Karina, o André me diz que seu novo livro está indo maravilhosamente bem! Que talento. O André sempre disse que você era muito 'esforçada'. Ele tem tanto orgulho de você, sabe." As palavras dela eram doces demais, mas os olhos, quando encontraram os meus, continham um brilho de triunfo.

Esforçada. Não "talentosa". Não "brilhante". Apenas "esforçada". O desprezo sutil do André pela minha paixão criativa, uma corrente constante no nosso relacionamento. Só agora eu realmente notava sua natureza insidiosa.

Forcei um sorriso, mal a reconhecendo. André deve ter sentido meu afastamento porque se virou para mim, a mão cobrindo brevemente a minha. "Você está bem, amor? Está um pouco quieta hoje."

Nesse momento, os amigos dele chegaram. Marcos, o colega que tinha dado com a língua nos dentes sobre a "viagem de negócios" do André, estava entre eles, junto com alguns outros que eu reconhecia vagamente. Eles entraram, rindo alto, depois pararam abruptamente quando me viram.

"André!", Marcos gritou, então seus olhos pousaram em mim, e seu sorriso falhou. A sala ficou em silêncio.

"Marcos, pessoal! Que surpresa!", disse André, a voz tensa, claramente irritado.

Um dos amigos, um homem corpulento chamado Davi, deu um tapa nas costas do André. "Surpresa? Você disse pra gente te encontrar aqui pra uma comemoração, cara! Disse que finalmente ia oficializar as coisas com a Angélica!" Os olhos dele correram para a Angélica, depois para o anel no dedo dela, depois para mim, depois de volta para a Angélica.

O ar na sala solidificou. Olhei para a minha mão, o anel que o André tinha me dado, aquele que ele disse que era para mim. Então olhei para a mão da Angélica, onde o mesmíssimo anel, ainda claramente grande demais, estava. Meu coração afundou, um peso frio no meu peito. O "ensaio" era uma mentira. O "grande demais para ela" era uma mentira. Era tudo mentira.

Davi, alheio, continuou falando. "Cara, lembro quando você e a Angélica namoraram pela primeira vez. Vocês eram inseparáveis! Todo mundo achava que vocês iam casar. Um casalzão da porra."

Angélica lançou um olhar saudoso para o André, os olhos brilhando com lágrimas não derramadas. "Eram bons tempos, não eram, Dé?"

André apertou a mão dela por baixo da mesa, um gesto que eu não perdi. "Eram, Angélica. Eram." Ele então olhou para mim, um brilho de algo ilegível nos olhos, e mudou de assunto rapidamente, ligando seu sorriso mais charmoso. "Mas hoje, estamos celebrando nosso futuro! A Karina e eu vamos nos casar!"

Os amigos dele, claramente desconfortáveis, ofereceram parabéns forçados. Eu apenas sorri, um sorriso frágil e falso que parecia que ia se estilhaçar a qualquer momento. Senti a mão do André na minha coxa, um aperto possessivo. Era para ser reconfortante, mas só me fez sentir presa.

O resto do jantar foi um borrão de gentilezas forçadas e silêncios constrangedores. No caminho para casa, o André agiu como se nada tivesse acontecido, cantarolando junto com o rádio. Eu não conseguia mais segurar.

"André", eu disse, minha voz mal acima de um sussurro. "Você ainda ama ela?"

Ele não respondeu. Olhei para o lado. Os olhos dele estavam fechados. A respiração estava regular. Ele estava fingindo dormir.

Uma única lágrima traçou um caminho pela minha bochecha. Ele ainda estava mentindo. Mesmo agora, depois de tudo, ele ainda estava mentindo. O homem de quem eu era noiva, o homem que deveria ser meu parceiro, era um covarde e um traidor. E eu, Karina, a escritora de romances perceptiva, tinha sido a maior tola de todas.