Capítulo 2

Ponto de Vista de Isabela Ferraz:

"Um trocado, na verdade. Mas deve dar para o funeral, talvez." As palavras de Caio ecoavam em meus ouvidos, uma cruel canção de ninar de traição. Ele me ofereceu menos que nada pela vida do meu pai, uma ninharia tão miserável que parecia uma ferida nova.

Apenas algumas horas depois, eu vi - uma enxurrada de posts nas redes sociais. Caio havia comprado para Eva Dantas um Porsche 911 Targa clássico, um testemunho reluzente de sua devoção, que diziam valer milhões. A foto a mostrava, uma mão delicada repousando no capô polido, um sorriso tímido brincando em seus lábios. "Ah, Caio, você não devia", dizia a legenda dela, seguida por uma série de emojis de coração. "Você sabe que não ligo para bens materiais, mas este gesto... diz muito sobre seu coração."

Suas palavras foram uma nova facada, um testamento do abismo entre o valor percebido dela e a vida do meu pai. Caio, em sua lógica perversa e distorcida, havia declarado abertamente: um carro, uma bugiganga, valia mais que uma vida humana, mais que o homem que me amou incondicionalmente.

Uma compreensão profunda e desoladora se instalou em mim. No mundo deles, a vida era barata, facilmente descartada, enquanto gestos superficiais e metal reluzente tinham um valor imensurável. A certidão de óbito do meu pai parecia pesada em minhas mãos, um contraste gritante com a alegria frívola que emanava da persona online cuidadosamente curada de Eva.

O médico legista ligou, sua voz gentil. Ele me informou que meu pai, um homem de dignidade silenciosa, havia recusado o tratamento antes do que eu sabia. Ele escolheu partir, sabendo da enorme dívida que pesava sobre meus ombros, na esperança de me poupar de mais sofrimento. A culpa era um cobertor sufocante. Ele morreu por mim, pensando que isso me libertaria, e eu nem sequer consegui salvá-lo.

Lembrei-me da vida que eu havia colocado em espera por ele, a bolsa de estudos da faculdade de artes recusada, a carreira musical adiada, tudo para manter a galeria funcionando, para manter seu legado vivo. Eu havia sacrificado meus sonhos pelos dele, e ele, por sua vez, havia sacrificado sua vida pela minha. O ciclo de dor parecia interminável.

Mas algo mudou dentro de mim. A dor, a culpa, a agonia crua e lancinante, começaram a se calcificar. Endureceu-se em uma determinação fria e focada. Eu não era mais apenas uma vítima. Eu era uma sobrevivente, e devia ao meu pai viver, viver de verdade, e fazer aqueles que nos prejudicaram pagar.

Calculei meticulosamente cada centavo devido aos Almeidas, cada pagamento humilhante, cada apresentação forçada. Eu os pagaria de volta, até o último centavo. Então eu iria embora, uma mulher livre, desvinculada de seus contratos cruéis e jogos distorcidos. Eu me prepararia para minha fuga, silenciosa e invisível.

Enquanto isso, a reconciliação de Caio e Eva se tornou um espetáculo público. Suas fotos cuidadosamente encenadas enchiam meu feed - jantares à luz de velas, caminhadas em praias particulares, mãos entrelaçadas. "O amor verdadeiro sempre encontra o caminho de volta", declarava uma legenda. Meu estômago revirava.

O estresse, a dor, o abuso implacável, cobraram seu preço. Meu corpo, já frágil pela reação alérgica, começou a falhar. Eu tossia constantemente, um som profundo e rouco que rasgava meus pulmões. Meu peito parecia apertado, meus membros pesados.

Eva, sempre a intelectual, postava sobre sua "jornada de autodescoberta", sua "busca por iluminação filosófica". Ela compartilhava fotos de si mesma, um livro na mão, um olhar pensativo no rosto, sempre em um cenário perfeitamente curado. A hipocrisia era nauseante.

Outra emergência médica. Desta vez, uma infecção pulmonar grave, consequência do meu sistema imunológico enfraquecido. Eu estava em outra cama de hospital, o bipe familiar das máquinas um conforto mórbido. Meu corpo era um campo de batalha, marcado e cansado.

Eva, alheia ou indiferente, continuava sua farsa. "O desapego dos desejos mundanos é o caminho para a paz interior", ela escreveu, sob uma foto de si mesma meditando em um iate. Suas palavras eram uma zombaria amarga da minha realidade.

Finalmente, o dia chegou. Eu havia economizado o suficiente. Entrei no escritório impecável de Clarice Almeida, um cheque branco e nítido apertado em minha mão trêmula.

"Aqui", eu disse, minha voz firme apesar do tremor em minha alma. "Cada centavo que devo à sua família. Estamos quites."

Clarice, com seus olhos afiados, pegou o cheque. Ela olhou para mim, um brilho de algo que eu não conseguia decifrar em seu olhar.

"Nos deixando, Isabela?", ela perguntou, sua voz surpreendentemente suave. "Porque a Eva voltou?"

"Porque eu cansei", respondi, a verdade simples e brutal. "Cansei dos seus jogos. Cansei do seu filho. Cansei desta vida."

Ela assentiu lentamente.

"Sabe, sua avó e eu éramos amigas de infância. Viemos de origens semelhantes. A Galeria Ferraz, já foi um farol de integridade. Sempre admirei sua família."

Uma expressão estranha, quase melancólica, cruzou seu rosto, uma rachadura momentânea em sua fachada gelada.

"Este... este casamento, era para selar uma aliança poderosa. Pensei que beneficiaria a todos. Suponho que eu estava errada."

Meu coração martelava contra minhas costelas. Amiga de infância? Uma aliança poderosa? Do que ela estava falando? Mas eu ignorei. Não importava agora.

Virei-me e saí, deixando a gaiola dourada para trás. As pesadas portas de carvalho se fecharam, selando meu passado. O ar fresco encheu meus pulmões, frio e limpo. Eu estava livre. Pisei na luz do sol, minha visão momentaneamente cega por seu brilho. Uma nova vida. Um novo começo.

Então, uma dor súbita e aguda. Uma mão tapou minha boca, outra torceu meu braço para trás. A escuridão desceu, rápida e absoluta.