Capítulo 1

Para salvar meu pai e a galeria de arte da nossa família, fui forçada a me casar com o impiedoso Caio Almeida. Ele me tratava como uma mercadoria, seu coração pertencia apenas a outra mulher, Eva.

Quando meu pai precisou de uma cirurgia de vida ou morte, Caio me fez uma oferta cruel. Para conseguir o dinheiro, eu teria que beber um licor ao qual eu era mortalmente alérgica durante um jogo de pôquer de apostas altíssimas.

Eu bebi e quase morri. Acordei no hospital e descobri que o dinheiro nunca foi enviado. Meu pai estava morto.

Caio me abandonou para ir atrás de Eva e, mais tarde, me trocou com um juiz lascivo como se eu fosse um objeto. Minha vida, a vida do meu pai... tudo valia menos que a obsessão dele.

Mas então eu encontrei a prova. A mãe dele havia orquestrado tudo: a ruína da minha família, o assassinato do meu pai. Minha dor se transformou em gelo.

Das sombras, comecei a transmitir para o mundo cada um dos crimes da família Almeida.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Isabela Ferraz:

No dia em que me entregaram o contrato de casamento, a galeria do meu pai, aquela mergulhada em gerações do legado dos Ferraz, estava por um fio, assim como meu próprio coração. Eu vi a tinta preta e brilhante manchando o papel impecável, uma promessa sombria de um futuro que eu não escolhi. Era uma troca fria e dura: minha liberdade pela obra da vida dele.

Caio Almeida não era apenas um homem; ele era uma estátua de gelo, com arestas cortantes, o herdeiro de um império construído sobre os sonhos esmagados de outros. Ele me olhou naquele dia não com desdém, mas com total indiferença, como se eu fosse uma mosca particularmente irritante que ele desejava que simplesmente desaparecesse. Seu verdadeiro olhar, eu sabia, estava sempre reservado para Eva Dantas, a socialite etérea cuja imagem estampava todas as colunas sociais de São Paulo. Ela era o sol dele, e eu era apenas uma sombra forçada a ficar em seu lugar.

Sua mãe, Clarice Almeida, sentou-se à nossa frente, uma predadora em um colar de pérolas de grife, seu sorriso afiado como uma navalha recém-amolada. Ela orquestrou toda essa farsa, essa união forçada, com a precisão arrepiante de uma mestra de marionetes. Ela queria a galeria da nossa família e queria que Caio solidificasse ainda mais o nome Almeida. Eu era apenas um peão.

Então o impossível aconteceu, uma ironia perversa que só o destino poderia conjurar. Eva, sua suposta alma gêmea, fugiu com outro homem. Ela se casou em segredo, com outra pessoa, desaparecendo da vida dele tão subitamente quanto um sussurro ao vento. Eu vi a manchete da notícia, uma reviravolta cruel que fez meu estômago revirar.

Caio, cego de raiva e dor, foi atrás dela. O carro dele capotou numa estrada escorregadia pela chuva, um destroço tão estilhaçado quanto seu coração. Ele sobreviveu, mas uma parte dele morreu naquele dia, e ele me culpou por isso. Ele precisava de um bode expiatório, alguém para canalizar sua fúria, e eu, sua noiva relutante, estava perfeitamente posicionada.

Minha vida se tornou uma transação. Meu valor era meticulosamente calculado, cada momento com um preço atribuído. Não era mais apenas sobre o dinheiro; era sobre a humilhação, o lembrete constante de que eu não era nada mais que uma mercadoria.

O primeiro ano do nosso casamento foi um borrão de tarefas exaustivas e ingratas. Eu recebia uma ninharia para esfregar o chão, polir a prata e organizar cômodos que pareciam completamente estranhos para mim. Um dia, um caco de vidro de um vaso quebrado cortou minha mão profundamente. Caio viu o sangue, mal olhou e me lembrou que o desleixo custava dinheiro. Eu apenas cerrei os dentes e continuei limpando.

No segundo ano, a situação piorou. Ele me forçou a tocar em seus eventos corporativos, minha música reduzida a ruído de fundo para seus sócios predadores. Minhas mãos, antes ágeis com o arco do violoncelo, tremiam enquanto eu tocava para homens que me viam apenas como mais um luxo do império Almeida. Uma vez, um convidado bêbado agarrou meu braço, torcendo-o até eu gritar. Caio, do outro lado da sala, simplesmente ergueu sua taça, um aviso frio e silencioso para não fazer cena. Meu pulso doeu por semanas.

Então veio o terceiro ano, e o verdadeiro terror começou. Uma ligação do hospital. Meu pai. Ele precisava de uma cirurgia de vida ou morte, uma quantia impossível de dinheiro. Meu mundo se resumiu a esse fato aterrorizante.

Eu fui até Caio. Engoli meu orgulho, entrei em seu escritório e implorei. Minha voz era um sussurro desesperado. Seus olhos, frios e vazios, olhavam além de mim, através de mim.

Ele se recostou em sua cadeira de couro, um sorriso cruel brincando em seus lábios.

"Você quer dinheiro, Isabela? Prove seu valor. Ganhe."

Meu estômago despencou.

"Como?"

"Jogo de pôquer hoje à noite. Apostas altas. Você joga. Se ganhar, o dinheiro é seu."

Senti uma tontura, minha cabeça latejando.

"Caio, eu... eu não estou me sentindo bem. Tenho alergias. Não consigo... lidar com nada hoje à noite."

Ele zombou, seu olhar endurecendo.

"Ah, alergias? Essa é a sua desculpa? Ou você está apenas tentando evitar suas obrigações de novo, como evitou ser a Eva?"

Suas palavras eram um chicote.

"Você é sempre fraca, sempre dando desculpas. A vida do seu pai depende disso, Isabela. Você é tão inútil assim?"

A acusação me atingiu, suas palavras ecoando a mentira que eu contava a mim mesma todos os dias para sobreviver. Fechei os olhos, uma batalha silenciosa travando dentro de mim. Meu pai. A vida dele.

"Tudo bem", sussurrei, a única palavra uma rendição, uma sentença de morte.

Naquela noite, na mesa de pôquer, o ar estava denso com fumaça de charuto e o cheiro de uísque caro. Minhas alergias já estavam atacando, minha garganta se fechando. Caio observava do outro lado da sala, um copo de líquido âmbar na mão. Ele colocou uma garrafa do meu alérgeno, um licor potente, bem na minha frente.

"Vira, Isabela. As apostas são altas hoje."

Peguei o copo, minha mão tremendo. O líquido âmbar brilhava, um cálice envenenado. O rosto do meu pai passou diante dos meus olhos. Respirei fundo e bebi.

O primeiro gole queimou. O segundo, uma onda de calor. No terceiro, minha garganta estava se fechando, minha visão embaçando. Bati o copo na mesa, meu corpo se contorcendo, convulsionando. Meu peito se apertou, cada respiração uma luta. Eu podia sentir a erupção na minha pele, minhas vias aéreas se contraindo. As cartas se embaralharam, os rostos ao meu redor se torceram em máscaras grotescas. Eu estava me afogando, sufocando. Meu corpo bateu contra a mesa, espalhando as fichas. Uma dor aguda e lancinante me atravessou.

Caio se levantou, um brilho estranho em seus olhos. Era preocupação? Arrependimento? Desapareceu tão rápido quanto apareceu, substituído por uma máscara de controle frio.

"Isabela, o que você está fazendo?" Sua voz estava carregada de raiva, não de preocupação. "Recomponha-se. Você está fazendo uma cena."

Eu arquejei, cada respiração um ruído em meu peito, meu corpo gritando em agonia.

"O dinheiro", engasguei, minha voz mal um coaxar. "Você prometeu... meu pai..."

Um telefone vibrou em sua mão. Seus olhos correram para a tela, e uma nova expressão, algo parecido com esperança desesperada, tomou conta de seu rosto. Ele olhou para mim, depois para o telefone, depois de volta para mim.

"Eu resolvo isso", ele murmurou, já se afastando, de costas para minha forma em colapso. "Apenas... resolva isso."

Minha visão se afunilou. Uma dor lancinante rasgou meu abdômen. Minha cabeça bateu no chão com um baque surdo. A escuridão me consumiu.

Acordei em um quarto branco e estéril, o bipe rítmico das máquinas minha única companhia. Meu corpo doía, cada músculo gritando em protesto. Uma enfermeira, com o rosto marcado pelo cansaço, explicou a grave hemorragia interna, a reação alérgica quase fatal.

"Você tem sorte de estar viva, Sra. Almeida."

Forcei um sorriso fraco. Pelo menos eu tinha o dinheiro. Meu pai estaria seguro.

"Os fundos", murmurei. "Foram transferidos? Para o meu pai?"

Os olhos da enfermeira se suavizaram com pena.

"Sinto muito, querida. Não houve transferência. Seu pai... ele faleceu na noite passada."

As palavras me atingiram como um golpe físico, roubando o ar dos meus pulmões. Não. Não podia ser. Caio. Ele prometeu.

Arranhei os lençóis, lágrimas escorrendo pelo meu rosto.

"Não! Preciso ligar para ele! Ele tem o dinheiro!"

A enfermeira me conteve gentilmente.

"Ele não atendeu nenhuma de nossas ligações. Tentamos por horas."

Meu coração se partiu em um milhão de pedaços. Ele me traiu. Ele me deixou para morrer, e deixou meu pai morrer também.

Finalmente consegui falar com seu assistente, uma voz trêmula do outro lado.

"O Sr. Almeida não está disponível. Ele está... com a Srta. Dantas. Ela voltou, sabe."

Então a voz de Caio, fria e distante, cortou a linha.

"Isabela? Ainda viva? Bom para você. E daí?"

"Meu pai!", gritei no telefone, minha voz rouca de dor e raiva. "Você nunca mandou o dinheiro! Ele morreu!"

Uma longa pausa. Então, um suspiro.

"Ah, isso. Certo. Prioridades, Isabela. A Eva precisava de mim. De qualquer forma, te mandei uma coisa. Um símbolo da minha... apreciação. Acabei de assinar a transferência. Um trocado, na verdade. Mas deve dar para o funeral, talvez."

A linha ficou muda. O "trocado" caiu na minha conta - uma quantia tão insultuosamente pequena que não cobria nem a cremação mais básica. Ele valorizava a presença fugaz de Eva mais do que a vida do meu pai, mais do que minha agonizante quase morte. Meu mundo acabou naquele dia.