Era uma declaração. Ele queria que eu o usasse na festa de aniversário de Sofia. Queria me exibir como um troféu, para mostrar ao submundo que a casa dos Moretti estava estável.

Deixei o vestido vermelho na cama, uma poça de seda indesejada.

Fui ao meu closet e peguei um vestido Givenchy vintage. Gola alta, mangas compridas, até o chão.

Era preto. Preto ônix. A cor do luto.

Quando desci a grande escadaria, a conversa no salão de festas morreu em um silêncio sufocante.

Dante estava no pé da escada, um copo de uísque na mão. Sofia estava ao seu lado, vestida de branco.

Claro que ela estava de branco.

Ela parecia uma debutante. Eu parecia a viúva no funeral do marido.

A mandíbula de Dante se contraiu quando me viu. Seus olhos escureceram, frios e letais. Ele sabia exatamente o que eu estava fazendo.

"Você parece... sombria", disse ele quando cheguei ao último degrau.

"Estou de luto", eu disse, alto o suficiente para o Subchefe próximo ouvir.

"De luto pelo quê?", perguntou Sofia, agarrando o braço de Dante como se fosse dela.

"Pelo meu casamento", eu disse.

Dante apertou meu cotovelo, seus dedos pressionando com força o nervo sensível. "Sorria, Elena. Ou voltamos para o quarto."

"Eu prefiro o quarto", eu disse.

Ele não me soltou. Arrastou-me para a multidão. Por uma hora, representamos nosso papel.

Ele segurou minha cintura; eu não recuei. Homens beijaram meu anel; eu não me afastei. Mas toda vez que Dante virava a cabeça, seus olhos procuravam por Sofia. Ele a seguia pela sala com o foco de um predador.

Eu precisava de ar. Saí para o terraço. O ar noturno estava frio contra minha pele corada.

"Você o está envergonhando."

Não me virei. Conhecia aquela voz.

Sofia caminhou até meu lado. Ela se apoiou na balaustrada de pedra, seu vestido branco brilhando como um fantasma ao luar.

"Ele odeia esse vestido", disse ela.

"Ele odeia muitas coisas", eu disse. "Ele odeia traição. O que é engraçado, considerando."

Sofia riu suavemente. "Você acha que ele está te traindo? Ah, Elena. Ele só está seguindo em frente. Você era uma vira-lata resgatada. Ele se sentiu bem te salvando. Mas ninguém quer dormir com uma vira-lata para sempre. Eles querem um pedigree."

Minha mão se contraiu em direção à bolsa clutch debaixo do meu braço. Dentro havia uma pequena faca tática dobrável que Enzo me dera.

"Cuidado, Sofia", eu disse, minha voz baixa. "O gelo está fino."

"Ele me contou sobre a rede de tráfico", ela sussurrou, inclinando-se mais perto, seu perfume enjoativo e doce. "Ele me contou o que aqueles homens fizeram com você. Como você estava usada quando ele te encontrou. Você acha mesmo que um homem como Dante Moretti quer as sobras de outros homens?"

Era mentira. Dante nunca falava sobre aquela noite. Mas ela sabia. O que significava que ele havia contado a ela. Ele havia compartilhado minha vergonha com ela para se fazer de santo.

Eu a encarei, minha visão embaçando com uma raiva vermelha.

Sofia viu o olhar em meus olhos. Ela olhou para as portas de vidro. A festa estava a todo vapor. Dante estava olhando em nossa direção.

Ela sorriu, uma coisa perversa e distorcida.

"Observe", disse ela.

Ela estendeu a mão e agarrou meu pulso - o que segurava a clutch. Cravou as unhas. Então, com um movimento súbito e violento, ela arrancou a clutch de mim.

Antes que eu pudesse reagir, ela abriu o fecho e tirou a faca.

Aconteceu em um piscar de olhos. Antes que eu pudesse processar o que estava acontecendo, ela passou a lâmina em seu próprio braço.

Não foi um corte profundo, mas o sangue brotou instantaneamente, chocante e vívido contra seu vestido branco.

Ela gritou. Um grito aterrorizante e de gelar o sangue.

"Socorro! Dante! Me ajude!"

Ela jogou a faca aos meus pés e desabou no chão, soluçando.

Capítulo 4

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