Capítulo 7

A manhã seguinte foi um caos. Birdie se recusou a calçar os sapatos, e a torradeira entrou em curto.

Na correria, Gracia estava terminando uma encomenda para a Zephyr - uma pintura digital de uma tempestade carmesim. Ela limpou uma mancha de tinta a óleo vermelha da bochecha, mas não viu a mancha na lateral do pescoço, logo abaixo da orelha.

Ela chegou ao trabalho ofegante.

Às 10:00, ela foi para a copa. Precisava de cafeína para combater os efeitos colaterais sonolentos do remédio para resfriado.

A porta se abriu de repente.

Bridger entrou.

Ele não estava sozinho; o VP de Operações e o Conselheiro Jurídico o seguiam. Eles deram uma olhada na tensão na sala, pegaram garrafas de água e milagrosamente se lembraram de telefonemas urgentes que precisavam fazer.

Eles fugiram.

Bridger ficou.

Ele se encostou na bancada de mármore, com os braços cruzados sobre o peito. Seu terno era de um tom carvão escuro, com um corte perfeito.

Ele observou Gracia se atrapalhar com a máquina de café.

"Você parece melhor", disse ele. Soou como uma acusação.

"O remédio ajudou", disse Gracia, sem olhá-lo.

"Bom. Não posso ter meus funcionários infectando o andar inteiro."

Ele se aproximou. Estava perto demais. Gracia podia sentir o calor que irradiava dele.

Seus olhos percorreram o rosto dela, depois desceram para o seu pescoço.

Ele congelou.

Seu olhar se fixou na mancha vermelha.

Para ele, não parecia tinta. Parecia um hematoma. Um chupão. Uma marca de posse.

Bridger sentiu o sangue rugir em seus ouvidos. Ontem à noite. Ela estava doente, estava sem dinheiro, estava exausta e, ainda assim, tinha ido para casa para aquele homem e o deixado marcá-la.

O ciúme, quente e corrosivo, queimou em suas entranhas.

Ele invadiu o espaço dela, encurralando-a contra a bancada.

Gracia ofegou, suas costas batendo na beirada da pia. "Sr. Jennings?"

Seu olhar era um peso físico em sua pele, quente e denso. Ele se inclinou, sem tocá-la, mas tão perto que ela podia sentir o calor do corpo dele, ver a fúria tensionando os músculos de sua mandíbula. Seus olhos, escuros e tempestuosos, estavam fixos na marca.

"O que é isso?", ele rosnou, sua voz uma vibração baixa que parecia abalar os ossos dela.

Gracia se encolheu com o puro veneno em seu tom. Instintivamente, ela quis esbofeteá-lo, empurrá-lo para longe, mas a proximidade dele era paralisante. "Não", ela conseguiu sussurrar, uma súplica e um aviso.

"Noite difícil?", Bridger zombou. "Ou seu marido só queria ter certeza de que todos soubessem a quem você pertence?"

A mão de Gracia voou para o pescoço. Seus dedos voltaram com uma pequena mancha de pigmento vermelho.

Tinta.

O alívio a inundou, seguido instantaneamente pelo terror. Se ela lhe dissesse que era tinta, ele poderia perguntar por que uma digitadora estava coberta de pigmentos a óleo de qualidade profissional. Ele poderia ligar os pontos até a Zephyr.

Ela não podia arriscar.

Ela abaixou a mão, escondendo a ponta vermelha do dedo.

"Não é da sua conta", disse ela, com a voz trêmula. "Minha vida pessoal é pessoal."

A mandíbula de Bridger se contraiu. Um músculo pulsou em sua bochecha. Ela não estava negando. Estava protegendo-o.

"Você está certa", disse ele, com a voz fria como gelo. "Mas seu desempenho é da minha conta."

Ele deu um passo para trás, colocando distância entre eles.

"Quero a análise histórica de vendas dos últimos dez anos na minha mesa até as 8h de amanhã."

Os olhos de Gracia se arregalaram. "Isso é... isso é impossível. Os arquivos nem sequer estão digitalizados."

"Então é melhor começar a digitar", disse Bridger. "A menos que queira ir para casa, para o seu marido, desempregada."

Ele virou nos calcanhares e saiu furioso, batendo a porta com tanta força que as xícaras de café tremeram na prateleira.

Gracia correu para o espelho. Ela viu a marca vermelha. Esfregou-a com uma toalha de papel molhada até sua pele ficar em carne viva e vermelha.

Agora realmente parecia um chupão.

Ela encarou seu reflexo, com lágrimas brotando em seus olhos. Ele a odiava. Ele a odiava tanto que estava imaginando pecados que ela nem sequer havia cometido.