Capítulo 7 7

Pavel

Meu telefone toca quando estou estacionando meu carro no final da longa

fila de veículos parados na frente da casa do pakhan. A última da fila é uma grande moto vermelha. Algo importante deve estar acontecendo já que Roman chamou o alto escalão, incluindo Sergei. Pego o telefone no banco do passageiro e atendo a ligação.

- Doutor?

- Tenho os resultados da garota. No que diz respeito às DSTs, ela está limpa. Negativo na gravidez também. O exame de sangue mostra que ela está um pouco anêmica, mas é só isso.

- E as drogas?

- Bem, essa é a parte interessante. A substância encontrada em seu

sistema não está listada. Parece que pode ser algo novo, algo que ainda não atingiu o topo.

- Isso é estranho.

- Espere, tem mais. Chegou o resultado do teste às pílulas que Vladimir

deixou no outro dia. É a mesma coisa.

- Tem certeza?

- Sim.

- Contou a Roman?

- Contei. Acabei de sair da ligação com ele.

Eu endureço. - Então... você contou a ele sobre a garota?

- Claro. Por quê? Não deveria?

- Não, só estou perguntando, - eu digo e aperto o volante até meus dedos ficarem brancos. O fato de ele ter contado a Roman sobre a garota não me agrada, e isso não faz sentido. Nunca senti necessidade de esconder nada do pakhan.

- Como ela está? - o doutor continua. - A família dela veio buscá-la?

- Ela ainda está na minha casa.

- O quê? Por que não ligou para os pais dela ou para alguém?

- Ela não vai falar. Na verdade, ela não disse uma palavra.

- Merda. Ela deve estar morrendo de medo. Devíamos ter deixado Varya ficar com ela até que sua família pudesse vir. Você provavelmente deveria ficar longe enquanto ela estiver lá.

- Sobre isso. - Eu esfrego meu pescoço. - Ela não parece ter medo de mim. Na verdade, ela está colada ao meu lado desde o momento em que acordou esta manhã. Não me deixa sair de vista dela. Ela até insistiu que eu ficasse no banheiro enquanto ela tomava banho.

- Hum. Esta não é minha especialidade, mas sei que as vítimas de

agressão podem reagir de várias maneiras. Ela se encolhe quando você chega perto?

- Quando tentei sair do quarto para pegar um copo d'água para ela, ela gritou e pulou em meus braços. Nua, - eu digo. - Você tem algum conselho sobre o que devo fazer? Como me comportar até que eu consiga falar com a família dela?

- Nenhuma ideia. Eu não sou um psicólogo. Mas, farei algumas ligações

e deixarei você saber o que eu descobrir.

- Obrigado, doutor.

Coloco o telefone na minha jaqueta e olho para o relógio. Eu não deveria tê-la deixado sozinha, mas tudo isso é novo para mim. Nunca tive alguém com quem me preocupar. Nunca tive que cuidar de alguém. E ninguém nunca cuidou de mim, então não tenho ideia do que estou fazendo.

* * *

Como presumi, quase todo mundo do círculo superior da Bratva está

aqui.

O chefe da segurança, Dimitri, está ao lado da mesa de Roman, enquanto Mikhail está sentado na cadeira perto da janela. Mikhail supervisiona as operações de transporte envolvendo os produtos farmacêuticos da Bratva e também é responsável pela extração de informações. Em outras palavras, tortura, quando necessário. Sergei, o meio-irmão do pakhan, está encostado na parede ao lado da porta, girando a lâmina de uma faca nas mãos. Ele cuida das negociações com nossos fornecedores e compradores. E os mata ocasionalmente.

- A filha de Fyodor, Ruslana, foi encontrada morta, - Maxim, o segundo no comando, diz e coloca uma pasta amarela na frente de Roman. - O corpo foi encontrado em uma lixeira no subúrbio. Algum sem-teto tropeçou nele.

- Causa da morte? - Roman pergunta.

- Suspeita de overdose.

- Ruslana era uma boa jovem. Segundo ano na faculdade. Não parece que ela se envolva com drogas. - Roman acena com a cabeça em direção à pasta.

- Quando desapareceu?

- Mês passado. O pai dela disse que ela foi a uma loja e nunca mais

voltou.

- Ele registrou o desaparecimento de uma pessoa?

- Sim. Não deu em nada. Foi como se ela tivesse desaparecido da face

da terra. Mas isso não é a coisa mais estranha. - Maxim tira um pedaço de papel da pasta e passa para Roman. - Aqui está o relatório do médico legista. Ela estava drogada com heroína, mas também encontraram vestígios de uma substância não identificada. Eu mexi alguns pauzinhos e fiz com que os resultados fossem comparados com as pílulas tiradas do traficante em Ural. Mesma coisa.

Após uma breve verificação do conteúdo, Roman pergunta. - Você acha

que a heroína é um disfarce?

- Provavelmente. - Ele concorda.

- Drogas não são sorvete. Você não pode simplesmente criar um novo sabor na cozinha de alguém. - Roman tamborila com os dedos na mesa e olha para Mikhail, que está sentado à minha direita. - Conseguiu alguma coisa do traficante que Pavel pegou?

- Ele apenas repetia o que disse a Pasha, - diz Mikhail. - Um amigo

deu-lhe os comprimidos em troca do perdão da dívida. Ele não sabia como seu amigo conseguiu as drogas ou o que eram. Não temos nada, apenas o nome desse amigo.

Mas, parece que seu amigo desapareceu. Yuri tem homens de olho em sua casa. Assim que ele aparecer, eles o trarão.

Eu assisti Mikhail trabalhar com um cara uma vez alguns anos atrás. Ele

transformou a tortura em uma forma de arte. Se Mikhail não conseguiu extrair mais nada do traficante, significa que não sobrou nada.

Roman deixa a pasta de lado e se inclina para a frente, apoiando os cotovelos na mesa. - Agora, para a segunda questão. O que diabos há de errado com vocês, coletando mulheres inconscientes aleatórias e levando-as para casa com vocês?

Todas as cabeças se voltam para Sergei, que está sentado à minha direita.

- Ah, não olhe para mim! - Ele ri, - Eu tive a minha anos atrás e estou

farto.

- E todos nós não nos lembramos da confusão monumental que resultou? - Roman vocifera. - As especulações ainda são desenfreadas em todo o México sobre o que aconteceu com o complexo Sandoval. Algumas pessoas não acreditam na besteira que o governo está empurrando sobre ser um terremoto, e pensam que foi um impacto de meteorito.

- Bem, já que Pasha não sabe nada sobre explosivos, eu diria que estamos bem. - Sergei sorri para mim. - Quer compartilhar algo sobre a garota que Roman me disse que você tem em casa?

A atenção de todos imediatamente muda para mim.

- Eu não tenho ideia de quem ela é. Ela não vai falar, - eu digo. - Mas quando a encontrei, ela estava envenenada com a mesma porcaria que está sendo vendida em Ural.

- Preciso de atualizações sobre esta nova droga, - diz Roman. - Quero

saber quem está fazendo isso e com que propósito. E quero que eles sejam tratados. A filha de Fyodor era uma boa jovem. Todos os que estiveram de alguma forma envolvidos na morte dela vão pagar por isso. Com sangue.

Ele sacode a cabeça em direção à porta, o que significa que a reunião

acabou. Kostya e Mikhail saem primeiro do escritório, e o resto de nós os segue.

Estou atravessando o saguão em direção à porta da frente quando ouço gritos femininos agudos. Eu me viro, vendo Kostya encolhido no canto, segurando protetoramente as mãos sobre a cabeça. Olga e Valentina o prendem, chorando e batendo nele com panos de cozinha. Parece que elas ainda não superaram o fato de que ele terminou com as duas. O pobre coitado teve que se mudar da mansão no mesmo dia em que disse que elas haviam feito isso para evitar danos corporais.

Deixo Kostya com sua miséria e saio.

Meu telefone toca quando estou entrando no carro. É o médico.

- Onde você está?

- Apenas saindo da casa do pakhan, indo para Ural, - eu digo. - Por

quê?

- Acabei de falar com uma amiga psicóloga. Ela costuma trabalhar com

vítimas de agressão. Expliquei a situação para ela e contei sobre o comportamento da menina.

- E? - Eu mudo o telefone para viva voz e coloco o carro em marcha à

ré. - Ela tem alguma ideia do que está acontecendo?

- Ela não ficou surpresa e presumiu que a garota desenvolveu um apego

por você, - diz ele. - Aparentemente, algumas vítimas de agressão tendem a ficar longe dos homens. Especialmente estranhos, mas às vezes até membros da família. Outras, no entanto, formam um forte vínculo com quem as salvou. Elas se agarram ao seu protetor, mesmo que seja um homem.

- Eu não entendo, - eu digo.

- O trauma de ser agredida sexualmente é uma experiência repleta de violência. Transforma a sensação de segurança de uma pessoa, a maneira como ela vê o mundo e suas relações com outras pessoas. Parece que essa garota começou a associar a sensação de segurança a você. Ela vê o resto do mundo como inseguro.

Como seu salvador, você se tornou seu 'lugar seguro'.

- Eu não a salvei. Ela se salvou. Fugiu daquele prédio.

- Realisticamente falando, sim. Mas aos olhos dela, foi você quem a salvou. Não sabemos quanto tempo ela foi mantida em cativeiro e abusada sexualmente. Você levá-la para sua casa pode ser a primeira vez que ela se sente segura em dias. Semanas. Talvez meses.

- Caramba, porra.

- Vá para casa. Fale com ela. Ela precisa de ajuda profissional e precisa

de sua família, - diz ele com voz grave. - E não deve ser deixada sozinha.

Assim que corto a conexão, ligo para Ivan e o mando para o Ural. É uma

hora de carro da casa de Roman até à minha casa, e o tempo todo eu reflito sobre o que o médico disse. Eu deveria ter ficado com a garota. E se ela acordasse e estivesse com medo porque eu tinha ido embora? Ninguém em sã consciência teria deixado a garota naquele estado sozinha em um lugar estranho. Eu não estava pensando bem.

Bato no volante com a mão e pressiono o pedal do acelerador com mais

força.

* * *

Quando abro a porta da frente, está escuro como breu lá dentro. Ela ainda poderia estar dormindo? Pego o interruptor, acendo as luzes e paro no meio do caminho. A menina está sentada no chão a poucos passos da porta com os braços em volta das pernas. Seu corpo está tremendo incontrolavelmente.

- Merda. - Eu me agacho ao lado dela, com a intenção de pegá-la, mas assim que eu a alcanço, ela pula em meus braços. Envolvendo-se ao meu redor como um coala novamente, ela enterra o rosto na curva do meu pescoço.

Segurando sob suas coxas, eu carrego a garota para o meu quarto. Minha intenção de baixá-la gentilmente na cama não sai como planejado quando seus braços e pernas me apertam com força.

- Sinto muito por deixar você sozinha, - eu sussurro e me sento na

beirada da cama.

Há um cobertor enrolado perto de mim, então eu o pego e enrolo nos

ombros da garota. Ela não se mexe, apenas se agarra a mim, ainda tremendo.

- Você está segura. - Coloco minha mão em sua nuca e acaricio suas costas com a outra no que espero ser um movimento reconfortante. - Você está segura.

Um pequeno suspiro deixa seus lábios e seu corpo relaxa em meus braços. Eu mantenho meus movimentos reconfortantes por pelo menos meia hora antes que ela levante a cabeça do meu ombro. Pego o abajur ao lado da mesinha de cabeceira, girando o interruptor para acender um pouco mais as luzes. A garota pisca algumas vezes, provavelmente se ajustando ao brilho repentino, então olha bem nos meus olhos.

- Se sentindo melhor? - Eu pergunto.

Ela não responde, apenas olha para o meu rosto por alguns segundos. Querido Deus, é tão jovem. Ela desenrola os braços em volta do meu pescoço e passa as mãos pelos meus ombros e pelo meu peito, parando nas lapelas do meu terno. Seus olhos baixam para onde estão suas mãos, e seu corpo de repente fica rígido. Eu sigo seu olhar e vejo que está focado na minha gravata. Ela começa a tremer novamente e um gemido sai de seus lábios.

- O que está errado?

A respiração da garota torna-se mais rápida e superficial, e seus olhos

continuam olhando horrorizados para a minha gravata.

- Olhe para mim. - Seguro seu rosto com as palmas das mãos e inclino

sua cabeça para cima até que nossos olhares se conectem. Há pânico em seus olhos castanhos escuros. - Bom. Agora, respire.

Ela tenta, mas sua respiração falha. Outra tentativa. Seu lábio inferior

treme e ouço um sussurro suave, mas não consigo entender o que ela está dizendo. - Eu não ouvi você, meu bem. Pode tentar de novo?

Ela fecha os olhos e se inclina para a frente. Suas palavras são fracas perto do meu ouvido, - Eles sempre... usavam ternos.

Levo alguns segundos para entender a que ela está se referindo. No

momento em que o faço, um arrepio percorre minha espinha. Ela disse 'eles'. Plural. Achei que ela poderia ter um relacionamento abusivo com algum psicopata que a drogou.

Eu solto seu rosto e rapidamente tiro meu blazer, jogando-o no meio do quarto onde ela não verá. Então, começo a desfazer minha gravata. A garota olha para baixo, seu olhar fixo em minhas mãos enquanto estou puxando o nó, e o tremor em seu corpo se intensifica.

- Olhe para mim. - Consigo formar as palavras, falando com calma para não assustá-la. É difícil porque a raiva dentro de mim está ameaçando entrar em erupção. - Olhe nos meus olhos. Boa menina. Vou jogar fora, ok? - Deixo a gravata cair no chão.

No momento em que a gravata está fora de vista, seu corpo relaxa um

pouco, mas ela ainda está tremendo.

- Camiseta também? - Pergunto e, sem esperar pela resposta, começo

a desapertar os botões.

A garota morde o lábio inferior e acena com a cabeça.

- OK, querida. - Abro o último botão e arranco a camisa. - Melhor?

Eu encaro seus olhos vermelhos, e Deus, ela parece tão perdida. Ela olha para baixo novamente e lentamente coloca a mão no meu peito nu. A ponta de seu dedo se move pela minha clavícula, onde minhas tatuagens começam, então lentamente desce. É um toque quase imperceptível, delineando as formas pintadas na minha pele.

- Receio não poder removê-las, mishka, - eu digo.

Seus olhos se voltam para os meus e, enquanto ela me observa, os cantos

de seus lábios se curvam levemente para cima.

- Isso é um sorriso?

Ela dá de ombros.

Era um pequeno sorriso, mas ainda assim um sorriso. Transforma

completamente o rosto dela, me dando um vislumbre da mulher que ela era antes de tudo o que lhe aconteceu.

- Qual é o seu nome, querida?

A necessidade de saber o nome dela, o mais ínfimo detalhe sobre ela, tem me comido vivo.

- É Asya, - diz ela em voz baixa. Nome incomum.

- Asya, - eu tento. Ele se encaixa nela. - É um nome muito bonito. E seu sobrenome?

- DeVille, - ela sussurra.

Levanto as sobrancelhas. - Você é italiana?

Ela acena com a cabeça.

O sobrenome soa familiar, mas não consigo identificá-lo. - Você é de Chicago?

- Nova Iorque.

No momento em que ela diz isso, a realização vem. - Você é parente de Arturo DeVille?

- É meu irmão. - Ela morde o lábio. - Você conhece Arturo?

O subchefe da Família Cosa Nostra de Nova York. Merda. Não conheço Arturo DeVille, mas Roman sempre garante que a Bratva tenha informações sobre cada pessoa conectada a nós de alguma forma.

- Sou membro da Bratva russa, mishka. A esposa de seu Don é irmã da

esposa de um de nossos executores, - eu digo. - Precisamos ligar para o seu irmão imediatamente e avisá-lo de que você está aqui.

O corpo de Asya fica imóvel como uma pedra. - Por favor... não.

- Por quê? - Eu pergunto quando a náusea de repente toma conta de mim. - Ele tem algo a ver com o que aconteceu com você?

Ela balança a cabeça, em seguida, envolve os braços em volta do meu pescoço e se aconchega em meu peito. - Ele provavelmente pensa que estou morta. Eu quero manter dessa forma.

- Mas, ele é seu irmão. Ele provavelmente está ficando louco de preocupação. - Passo minha mão por seus fios castanhos escuros. - Você precisa dizer a ele que está bem.

- Eu não estou bem, porra! - ela vocifera, então desce do meu colo e me prende com seu olhar. - Essas pessoas estão me enchendo de drogas e vendendo meu corpo há meses. E eu deixei! Eu não fiz nada! Que tipo de ser patético simplesmente permite que isso aconteça sem revidar?

Ela está chorando enquanto grita. E eu deixo. A raiva é boa. Qualquer tipo de reação é bom. Então, eu não faço nenhum movimento. Não tento acalmá-la. Apenas sento na beirada da cama e a observo em silêncio.

- Você sabia que ontem à noite, quando você me encontrou, foi a

primeira vez que tentei fugir? - ela continua. - Você quer que eu diga isso ao meu irmão? Ele me criou melhor do que ser um maldito capacho! Eu preferiria nunca mais vê-lo a que ele soubesse no que eu permiti que eles me transformaram!

Ela respira fundo e pega minha camisa do chão perto de seus pés. Pisando

na beirada dela, ela usa as duas mãos para puxar o tecido, jogando todo o seu peso na tarefa, até que a camisa rasgue. Então, ela começa a triturar. Eu a observo com espanto. Achei que ela era mansa e delicada, mas ao observar sua gloriosa raiva, percebo o quanto eu estava errado. Há fogo nela e uma vida feroz. As pessoas que a machucaram, que quebraram seu espírito, não o baniram completamente. E encontrarei cada um deles e os farei pagar.

- Eu os odeio! Eu os odeio tanto! - ela grita e olha para mim. - E você? Por que diabos você está apenas sentado aí? Como pode simplesmente me assistir tendo um colapso mental e não fazer nada? - Ela joga um pedaço de pano rasgado na minha cara e grita de frustração quando não faço nenhum movimento. - Que porra há de errado com você? - Ela coloca as mãos no meu peito e me empurra. - Você não deveria tentar me acalmar?

- Não, - eu digo.

- Não? Você vai me ver desmoronar? - ela me empurra de novo. Então mais uma vez.

- Você não está desmoronando, Asya. - Estendo a mão e traço a linha de seu queixo com o polegar. - Você está se recompondo.

- Me recompondo? - Seus olhos se arregalam e ela explode em uma gargalhada histérica. - Quando acordei, não sabia se comia os ovos ou a marmelada! Eu não podia tomar a decisão mais básica. Passei vinte minutos olhando para as coisas que você deixou no balcão e tive que comer os dois porque não consegui escolher!

As últimas palavras se perdem em um ataque de choro. Seus ombros caem e ela olha para os pés descalços. Colocando meu dedo indicador sob seu queixo, inclino sua cabeça para cima até que nossos olhos se encontrem.

- O que você quer? - Eu pergunto.

Ela pisca para mim e duas lágrimas escorrem por seu rosto.

- Você os quer mortos?

Há uma respiração profunda, mas ela não responde. Reformulo minha pergunta em uma afirmação.

- Você os quer mortos.

Apertando os lábios com força, ela assente.

- Eles vão morrer, - eu digo. - O que mais você quer?

Sem resposta.

- Você não quer que sua família veja você assim.

Outro aceno.

- Eu nunca serei a pessoa que eu era antes, - ela sussurra.

- Não. Você não será. - Eu belisco levemente seu queixo. - E tudo bem. Eles vão te amar do mesmo jeito. O que aconteceu com você te mudou, Asya. Isso mudaria qualquer um. Irrevogavelmente. Você precisa aceitar a pessoa em que se tornou. Você ainda é você. Mudou, sim, mas isso não deve afastá-la das pessoas que se importam com você.

Ela funga e sobe de volta no meu colo. Mais uma vez, seus membros me envolvem e ela enterra o rosto na curva do meu pescoço. Murmúrios quase inaudíveis escapam de seus lábios, e eu inclino a cabeça para o lado para ouvi-la melhor. Depois que ela termina, fico olhando para a parede do outro lado do quarto por um longo tempo, pensando no que ela acabou de me pedir.

Se Roman descobrir, não vai acabar bem. Temos mantido um bom

relacionamento com a Cosa Nostra, mas se eu deixá-la ficar, pode significar guerra.

E se o irmão de Asya descobrir, ele provavelmente vai me matar.

Eu inalo e aceno. - Ok, mishka. Você pode ficar.