Capítulo 8 8

Asya

- Marmelada está bem? - Pasha pergunta e coloca a jarra no balcão.

Eu agarro a bainha de sua camiseta com mais força quando ele se vira para mim.

- Eu não tenho mais nada aqui, mas vou correr para a loja mais tarde e comprar mais comida. Eu raramente como em casa. Também encomendaremos algumas roupas para você.

Eu inclino a cabeça para cima e o encontro me observando. - Obrigada.

Estou usando outra de suas camisetas sem nada por baixo. Sem calcinha. Sem sutiã também. Parece estranho.

Quando acordei esta manhã, estava com febre de novo. Pasha me envolveu em um cobertor e me puxou contra seu peito. Ficamos deitados em sua cama pelo que pareceram horas até que meu corpo finalmente parou de tremer. Ele me carregou até ao banheiro e ficou lá enquanto eu fazia minhas necessidades e tomava banho. Depois que escovei os dentes, ele me enrolou em uma toalha felpuda e me levou de volta para a cama, onde esperei com os olhos grudados na porta do banheiro enquanto ele tomava banho.

- Quer café?

Olho para a máquina de café, me sentindo o ser mais patético do mundo.

- Não sei.

A palma da mão de Pasha pressiona suavemente minhas costas, movendose para cima e para baixo em um movimento suave. Respiro fundo e olho para cima para encontrá-lo me observando. Não há relutância em seus olhos. Sem censura. E sem pena.

- Você tomou café antes?

- Não, - eu sussurro.

- Que tal um chá? Eu tenho camomila, acho. - Ele abre o armário, tira

um recipiente de metal e o coloca na minha frente.

Eu apenas olho para ele.

Ele levanta meu queixo com o dedo. - Você gostava de beber chá, Asya?

- Sim.

- Vamos supor que você ainda goste. - Ele sorri, e é tão bonito. - O

que gostava de comer no café da manhã antes?

- Cereal com passas, - eu digo. - Às vezes, eu comia alguns com

pedaços de chocolate.

- Então eu comprarei alguns desses. Que tal outros alimentos? Quais

eram seus pratos favoritos? Você era alérgica a alguma coisa?

Eu fungo, tentando reprimir a vontade de chorar. Ele está fazendo as perguntas de uma forma que torna mais fácil para mim responder. Ele não está me pedindo para escolher, o que aumentaria minha ansiedade, mas sim me perguntando sobre os fatos.

- Nunca gostei de brócolis ou ervilhas. Todo o resto estava bem para mim, - eu digo. - Sem alergias alimentares.

- Você prefere pedir comida para viagem ou cozinhar para si mesma?

- Eu gostava de cozinhar.

Ele concorda. - Faça-me uma lista de ingredientes e irei ao supermercado amanhã. Vamos pedir algo para comer hoje, mas amanhã você pode preparar um de seus pratos.

Eu mordo meu lábio inferior. Isso exigiria escolher um entre muitos.

- Que tal lasanha para amanhã? Acho que nunca experimentei uma. Você

gostava de fazer lasanha?

O peso pressionando meu peito se dissipa. Eu concordo.

- Bom. Vou pegar meu telefone para que você possa fazer essa lista para mim, mas primeiro, tomaremos café da manhã. OK?

- OK.

Eu o sigo pela cozinha enquanto ele coloca a chaleira para ferver e pega o pão. Espalha a marmelada metodicamente, certificando-se de que seja distribuída uniformemente por toda a fatia.

Há uma infinidade de pequenas cicatrizes que cobrem os nós dos dedos. Suas mãos e braços totalmente tatuados parecem estar em desacordo com o ambiente elegante e quase clinicamente impecável. Aproveito a oportunidade para inspecionar seu rosto um pouco melhor, incluindo seu maxilar forte e maçãs do rosto salientes, notando algumas cicatrizes em sua testa e várias outras em seu queixo também. Finalmente, olho em seus olhos. Não consigo distinguir a cor deles, no entanto, já que ele se eleva sobre mim pelo menos trinta centímetros.

Pasha para o que está fazendo e olha para mim. Por que seus olhos estão tão tristes? Solto sua camiseta e coloco a palma da mão sobre seu antebraço. Os músculos sob meus dedos ficam tensos e espero que ele se afaste, mas ele não o faz.

Aumento meu aperto nele e me inclino para o lado dele para me aproximar do calor de seu corpo grande. O som fraco da música chega até mim. Alguém, um vizinho provavelmente, deve ter ligado a TV muito alto, e sem pensar nisso, eu cantarolo junto com a música.

Pavel

Asya está enrolada sob as cobertas. Dei-lhe um cobertor extra quando ela não parava de tremer mais cedo. Está dormindo agora, enquanto eu ainda estou acordado, ouvindo sua respiração.

Ela estava bem esta manhã, mas depois do almoço passou mal e mal

conseguimos chegar ao banheiro a tempo. Segurei seu cabelo enquanto ela esvaziava a barriga no vaso sanitário, depois a ajudei a escovar os dentes e a carreguei para a cama. Sua febre aumentou novamente, mas não foi tão ruim quanto da primeira vez. Eu não tenho um termômetro, então continuei pressionando as costas da minha mão em sua testa a cada cinco minutos, mas parecia que sua temperatura estava apenas ligeiramente elevada. A febre baixou há uma hora e ela finalmente parou de se revirar na cama.

Pego meu telefone no criado-mudo e digito uma mensagem para Kostya,

perguntando sobre a situação nas boates. Um minuto depois, recebo a resposta - um monte de xingamentos russos e desejos de minha morte lenta e dolorosa. Aparentemente, ele não está feliz por ter que me substituir.

Quando liguei para o pakhan hoje cedo e pedi alguns dias de folga, sugeri que Ivan assumisse. Roman riu e disse que daria os tacos para Kostya porque era hora dele começar a trabalhar de verdade, em vez de apenas perseguir mulheres e queimar borracha regularmente.

Kostya começou a trabalhar ao lado de seu irmão, ajudando nas finanças da Bratva quando ele tinha apenas vinte anos, mas sempre foi uma criança problemática. Roman tem uma queda por ele, já que Kostya é o mais jovem do círculo interno. Eu acho que todos nós temos. Kostya é como o irmão mais novo de todos, e ele descaradamente usa isso a seu favor, constantemente se livrando por causa de sua idade. Espero que não tenha nenhuma ideia maluca enquanto estiver me substituindo. Se ele decidir transformar meus clubes em clubes de strip-tease, vou estrangulá-lo.

Asya se mexe ao meu lado e eu rapidamente toco sua testa. Sem febre, graças a Deus. Quando afasto meus dedos, ela agarra minha mão e a coloca em seu peito. Parece que dormirei na mesma cama com ela novamente. Eu me espalho ao lado dela e observo seu rosto. Eu meio que entendo o raciocínio dela por não me deixar ligar para o irmão, mas, na verdade, não entendo nada. Não seria mais fácil para ela voltar para casa com sua família? Nunca experimentei dinâmica familiar, mas tenho certeza de que o irmão e a irmã dela fariam um trabalho muito melhor do que eu.

Estendo a mão e desligo a lâmpada, fechando os olhos. Mas o sono me foge. Como Asya acabou em Chicago? Quem são as pessoas que a levaram e a mantiveram? Existe uma conexão com a filha de Fyodor? Eu tenho tantas perguntas e zero respostas.

Inclinando minha cabeça para o lado, observo a forma adormecida de Asya. Ela ainda está segurando minha mão na sua. Preciso comprar mantimentos logo pela manhã. Não posso deixá-la comer pão e marmelada três dias seguidos. Também preciso comprar alguns produtos de higiene pessoal para ela. E roupas. Mas eu meio que gosto dela nas minhas camisetas.

Uma mecha de cabelo castanho cai sobre seu rosto, então eu estendo a

mão e a movo com cuidado. Por que a deixei ficar?