Capítulo 9 9

Pavel

Eu fico na frente do espelho do banheiro. Jeans cinza e uma camiseta preta

estão dobrados no balcão ao lado da pia. Eles me enojam. Não me lembro há quanto tempo não uso jeans, provavelmente mais de uma década.

Não são as roupas em si que são o problema, mas sim as lembranças de

vasculhar pilhas de roupas descartadas, principalmente jeans, tentando encontrar algo que servisse. Tudo estava sempre rasgado e sujo, e eu não tinha dinheiro para lavar a roupa antes de colocá-los. As pessoas me evitavam quando eu pegava o metrô, tornando minha vergonha quase palpável.

No momento em que comecei a ganhar muito dinheiro com lutas

clandestinas, troquei todo o meu guarda-roupa de segunda mão por calças e camisas sociais. Eventualmente, mudei para ternos. Com o passar do tempo, mudei para roupas mais sofisticadas e acrescentei relógios caros e outros acessórios. Foi tudo um meio de esquecer o que fui durante os primeiros vinte anos da minha vida. Lixo. Alguém de quem as pessoas se afastavam rapidamente, ignorando minha presença. O engraçado é que, mesmo depois de quase quinze anos, ainda sinto o cheiro, seja das roupas, seja da comida meio podre que desenterrava das lixeiras dos becos atrás dos restaurantes, que sempre me cercaram.

Eu olho para o meu rosto no espelho, observando as pequenas cicatrizes espalhadas pelas minhas têmporas, pela ponte do meu nariz e queixo. Elas estão desbotadas agora, quase imperceptíveis, mas ainda me lembro das lutas que me deixaram com cada marca. Eu nem tenho certeza de quantas vezes meu nariz foi quebrado. Sete? Provavelmente mais.

Eu mal tinha dezoito anos quando comecei a lutar por dinheiro. No começo era uma forma de colocar comida na boca, mas com o passar do tempo se transformou em outra coisa. As pessoas que vieram assistir, que cantaram meu nome... eles alimentaram o desejo profundo que sempre senti em minha alma. A necessidade de pertencer. A algum lugar. A qualquer lugar. A empolgação da multidão torcendo por mim fez com que eu me sentisse menos sozinho.

Não sei exatamente por que disse sim quando Yuri me abordou depois de uma das minhas lutas e me ofereceu uma vaga na Bratva. Talvez eu quisesse me sentir mais próximo da minha herança. Não havia nenhuma criança russa em lares adotivos quando eu era criança. Quando envelheci fora do sistema, quase havia esquecido minha língua materna. Os anos com a Bratva me ajudaram a recuperá-la, então não tenho mais problemas com o idioma. Mas não é o mesmo. Não parece mais minha primeira língua, mas o inglês também não.

Eu traço a cicatriz mais proeminente no lado esquerdo do meu maxilar

com o dedo indicador. Por mais que eu tente esconder o passado, alguns lembretes, visíveis ou não, sempre permanecerão.

Foi por isso que deixei Asya ficar? Talvez eu tenha reconhecido uma alma

gêmea tentando fugir do passado e quis ajudar. Afinal, eu sei como é não ter a quem recorrer. Mas temo que seja apenas parte do motivo. Minha verdadeira motivação é muito, muito mais egoísta. Eu estive sozinho toda a minha vida e me acostumei com isso. É assim que funciono. Mas depois que Asya tropeçou em meu caminho, percebi quão solitário eu estava e o quanto gosto de tê-la aqui, em minha casa. Eu aprecio o conforto que sua presença me traz. Desejo, na verdade, tanto que concordei em esconder de sua família a realidade de que ela está viva.

Estendo a mão e pego o jeans. É um dos cinco pares que encomendei

online ontem, depois que percebi o efeito que os ternos tinham em Asya. Não posso ficar andando de pijama o dia todo e definitivamente não posso usá-lo para ir à loja.

Respirando fundo, coloco o jeans.

Asya

Pelo menos quinze sacolas se alinham no balcão em uma fileira perfeita. Pasha comprou coisas demais.

Quando ele voltou da loja, uma hora atrás, teve que voltar ao carro duas

vezes para trazer tudo para cima. Depois de colocar a última sacola no final da longa fila, ele me pediu para guardar as compras que trouxe e fazer o almoço. Então, ele pegou seu laptop e, dizendo que tinha trabalho a fazer, desapareceu em seu quarto.

Desempacoto as compras da primeira sacola, deixando as coisas de que

preciso para a lasanha na ilha da cozinha e guardo o resto. Eu deveria ter sido mais específica com minha lista de compras. Presumi que ele compraria qualquer marca de macarrão ou molho de tomate que encontrasse primeiro, mas, em vez disso, ele deve ter comprado todos os tipos disponíveis na loja. Existem quatro marcas diferentes de macarrão de lasanha, três molhos de tomate, seis tipos de outras massas e pelo menos dez variedades de queijos dentro dos primeiros sacos.

Pego as caixas de cereal das próximas três sacolas e as conto. São doze

tipos diferentes: aveia, soja, trigo, alguns com frutas secas ou passas, um com mel, outros com chocolate e mais alguns com amêndoas.

Olho por cima do ombro para a porta do quarto. Eu esperava que Pasha ficasse na cozinha ou na sala, mas ele não voltou. No entanto, mesmo quando ele não está na mesma sala que eu, sabendo que ele está aqui, faz a voz terrível na minha cabeça recuar.

Depois que termino de guardar as compras, olho para as últimas sacolas

no balcão. São grandes sacolas de boutique com alças largas de fita. Pasha disse que compraria algo para eu vestir. Eu esperava algumas calças de moletom e algumas camisetas, mas as sacolas na minha frente estão cheias de roupas. Devo desempacotar isso? Ele só mencionou as compras quando me pediu para guardar as coisas que comprou. Eu me viro e vou até à ilha da cozinha para preparar a lasanha.

Fazer o almoço vestindo apenas a camiseta de outra pessoa e nada por baixo é estranho. Especialmente em uma cozinha pertencente a um homem que eu realmente não conheço. Estranho, mas ao mesmo tempo libertador. Concentro-me na tarefa à minha frente enquanto uma leve melodia toca no fundo da minha mente.