Capítulo 8

Fiquei em silêncio por um longo tempo, suas palavras raivosas ecoando no vasto espaço vazio da sala de estar.

Finalmente, eu falei. "Me desculpe", eu disse, minha voz baixa. "Eu presumi... pensei que você ficaria feliz."

Meu pedido de desculpas foi como gasolina em um incêndio.

"Feliz?", ele gritou, sua voz falhando. "Você acha que eu ficaria feliz sendo manipulado como um peão no seu jogo doentio? Você me tem em tão pouca conta, Júlia? Que eu sou apenas uma coisa que você pode passar adiante quando se cansa dela?"

Ele me encarou, seu peito arfando, seus olhos queimando com uma raiva que era aterrorizante em sua intensidade. "Você é a pessoa mais egoísta e egocêntrica que eu já conheci."

Ele se virou e saiu furioso da cobertura, batendo a porta com tanta força que um quadro na parede tremeu.

Fiquei ali, imóvel, enquanto o silêncio descia novamente. Olhei para a porta pela qual ele havia desaparecido e entendi. Ele não estava apenas com raiva por eu tê-lo armado para Fernanda. Ele estava com raiva porque acreditava que eu o via como nada mais do que uma propriedade, um objeto a ser descartado ao meu bel-prazer.

E, de certa forma, ele estava certo. Nosso relacionamento havia começado com um preço. Eu o havia comprado. Como ele poderia ver isso como qualquer outra coisa? Como ele poderia acreditar que eu realmente o amava?

Eu soube então, com uma certeza profunda, que não havia esperança para nós. Nunca houve.

Era hora de apagar as evidências.

Meu plano estava agendado para daqui a três dias. Mais três dias, e tudo estaria acabado.

Comecei em seu quarto. Juntei tudo o que eu já lhe dera - as roupas caras, os sapatos feitos sob medida, os livros de primeira edição. Embalei-os em caixas e providenciei para que fossem doados.

Depois, passei para as minhas coisas. Vasculhei meus armários, minhas gavetas, minhas caixas de joias. Tudo o que guardava uma memória dele, eu coloquei em uma grande pilha no centro da sala. Fotografias nossas em bailes de gala, ele parecendo tenso e eu sorrindo demais. Uma rosa seca que ele me dera uma vez, um gesto superficial para o Dia dos Namorados.

Por último, peguei uma pequena caixa laqueada do meu cofre. Dentro estavam as cartas. Dezenas delas. Cartas que eu escrevera para ele ao longo dos anos, cheias de todas as palavras que eu tinha medo demais de dizer em voz alta. Eu nunca as entreguei a ele. Eu era covarde demais.

Levei a caixa para a grande e moderna lareira. Acendi um fósforo e o joguei dentro. Uma por uma, joguei as cartas nas chamas.

Observei minhas confissões sinceras, minhas declarações de amor, minhas esperanças de um futuro que nunca seria, se transformarem em cinzas negras.

Enquanto a última carta queimava, uma memória surgiu. Antes do contrato, antes do dinheiro, eu havia tentado conquistá-lo da maneira tradicional. Eu o persegui no campus, uma garota boba e apaixonada. Eu lhe escrevera uma carta sincera naquela época também. Ele a devolveu para mim, sem ler, dizendo que não estava interessado.

Foi só quando descobri que sua irmã estava doente, quando o vi desmoronando sob o peso das contas médicas, que tive a ideia desesperada e tola de comprar seu afeto. Pensei que estava o ajudando, o salvando. Pensei que era a única maneira de tê-lo.

Eu estava tão errada. Não se pode comprar amor. Só se pode comprar uma gaiola.

O fogo estava diminuindo. Joguei a última carta nas brasas e a observei se enrolar e desaparecer.

De repente, a porta da frente se abriu.

Caio estava de volta. Ele parou abruptamente na entrada, seus olhos fixos na lareira. Ele viu o último canto de um envelope creme familiar, do tipo que eu sempre usava, desaparecer nas chamas.

"O que você está fazendo?", ele perguntou, sua voz rouca.

Olhei para ele, meu rosto iluminado pela luz bruxuleante do fogo. Senti-me estranhamente calma, vazia. "Apenas me livrando de algumas coisas inúteis."

Um músculo se contraiu em sua mandíbula. Ele olhou ao redor da sala, para as pilhas de meus pertences, os espaços vazios nas prateleiras. Um olhar de horror crescente cruzou seu rosto. Então foi substituído por um desprezo familiar e amargo.

"Finalmente conseguiu o que queria, não é?", disse ele, sua voz escorrendo sarcasmo. "Pronta para passar para o seu próximo brinquedo?"

Suas palavras não doíam mais. Eu estava entorpecida.

"Sim", eu disse, minha voz neutra. "Tudo acabará em breve."

Ele me encarou, uma profunda confusão em seus olhos. Ele não entendia. Ele não podia. Ele se virou e foi para o seu quarto sem outra palavra.

Fiquei perto do fogo até que não restassem nada além de cinzas frias. Olhei para a caixa vazia em minhas mãos.

*Adeus, Caio*, pensei. *Desta vez, de verdade. Seja feliz.*