Capítulo 6

Ponto de Vista de Ayla Thompson:

Anderson sentou-se perfeitamente imóvel, seus olhos fixos no palco, onde um único holofote iluminava o piano de cauda. Seu rosto, geralmente uma máscara de fria indiferença, estava agora suavizado, quase vulnerável. Havia uma intensidade em seu olhar, uma adoração crua e nua que eu nunca tinha visto dirigida a mim. Nenhuma vez. Era um olhar de devoção pura e absoluta, uma oração silenciosa gravada em suas feições.

Minha respiração ficou presa, um suspiro agudo e doloroso. Parecia que um punho tinha batido no meu peito, roubando todo o ar dos meus pulmões. Era isso. A confirmação que eu vim buscar. A verdade inegável. Ele a amava. Verdadeiramente, profundamente a amava. O tipo de amor que transcendia a lógica, que desafiava as expectativas. O tipo de amor que eu tolamente ansiava. A dor no meu coração era tão profunda que parecia física, como uma ferida aberta.

Sentei-me congelada em meu assento, incapaz de me mover, incapaz de respirar, enquanto a música começava. Os dedos de Esperança dançavam sobre as teclas, uma cascata de notas enchendo a opulenta sala. O aplauso no final foi ensurdecedor, uma onda de adulação invadindo o palco. Ela se levantou, fazendo uma reverência graciosa, seu cabelo dourado brilhando sob os holofotes.

"Obrigada, obrigada a todos", disse ela, sua voz suave, melodiosa, amplificada pelos microfones. "E devo agradecer ao meu maravilhoso parceiro, sem o qual nada disso seria possível." Ela fez uma pausa, um sorriso tímido brincando em seus lábios, seus olhos se desviando para a seção de Anderson. "E, claro, meu querido amigo, Anderson, que sempre me inspira." A multidão riu, uma onda calorosa de apreciação.

Meu olhar piscou para Anderson. Seus ombros estavam rígidos, sua mandíbula cerrada, um músculo trabalhando furiosamente. A vulnerabilidade crua que eu tinha visto antes se foi, substituída por uma dor profunda e perturbadora. Ele parecia um homem sendo lenta e agonizantemente torturado. A menção casual de seu marido, a sutil flertada com Anderson, era tudo um jogo, uma manipulação cruel. E Anderson era sua vítima voluntária.

O anfitrião, um homem extravagante em um smoking brilhante, subiu ao palco. "E estamos muito honrados em ter o Sr. Anderson Vasconcellos, um verdadeiro patrono das artes e um querido amigo da Sra. Vasquez, em nossa plateia esta noite!" O holofote se voltou para Anderson.

Esperança, com outro sorriso doce e inocente, afirmou: "Sim, Anderson tem sido um pilar de apoio ao longo da minha carreira. Um verdadeiro amigo." Amigo. A palavra pairava no ar, uma mentira mal velada.

Anderson, incapaz de suportar, levantou-se abruptamente. Ele não reconheceu o holofote, não ofereceu um aceno educado. Ele apenas se virou e caminhou rapidamente em direção à saída, sua compostura estilhaçada, seu rosto uma máscara de agonia silenciosa.

Eu o observei ir, então, compelida por uma força invisível, levantei-me e o segui, abrindo caminho pela multidão. Alcancei-o no corredor mal iluminado do lado de fora do salão principal. "Anderson!" chamei, minha voz um sussurro desesperado.

Ele parou, de costas para mim, depois se virou lentamente. Seus olhos, escuros e assombrados, fixaram-se em meu rosto, desprovidos de qualquer calor. "O que você está fazendo aqui, Ayla?" Sua voz era fria, monótona, quase um sussurro.

"Eu... eu só..." gaguejei, tentando explicar, mas ele me interrompeu.

Sua mão disparou, agarrando meu pulso com uma força esmagadora. "Vamos." Ele não esperou meu consentimento, não ofereceu uma explicação. Ele apenas me arrastou para fora do prédio, seu ritmo furioso, seu aperto machucando. Tropecei atrás dele, meu coração batendo forte, um pavor frio se enrolando em meu estômago. Ele era uma tempestade, e eu estava presa em seu caminho destrutivo.

Ele praticamente me jogou no banco de trás de seu carro que esperava. O motorista, um profissional experiente, deu uma olhada no rosto sombrio de Anderson e saiu rapidamente, dando-nos um amplo espaço. A divisória de privacidade subiu, nos selando.

Então ele estava sobre mim, sua boca esmagando a minha, um beijo feroz e desesperado que tinha gosto de raiva e dor crua. Não era terno, não era amoroso. Era um ato brutal de posse, uma tentativa desesperada de apagar a imagem de Esperança de sua mente. Suas mãos se emaranharam em meu cabelo, puxando, seu corpo pressionado contra o meu, duro e exigente.

Eu ofeguei, o ar sendo expulso dos meus pulmões. Doeu. Meus lábios estavam machucados, minha cabeça latejava. Senti sua raiva, sua frustração, seu desespero consumidor, tudo derramando em mim, uma inundação tóxica. Meu coração doía, não apenas por mim, mas por ele. A miséria que irradiava dele era palpável, um cobertor sufocante.

Ele recuou ligeiramente, seus olhos brilhando na luz fraca. "Não se atreva a tentar falar, Ayla." Sua voz era um rosnado baixo, um aviso.

Mordi o lábio, sentindo o gosto de sangue, recusando-me a dar a ele a satisfação de um choro, um gemido. Apenas fechei os olhos, forçando-me a aceitar, a suportar. Este era o preço da minha fuga. Este era o pagamento final. Enlacei meus braços ao redor dele, segurando-o com força, não por amor, mas por uma estranha e desesperada pena. Minhas lágrimas, silenciosas e quentes, escorriam pelo meu rosto.

Seus movimentos suavizaram então, quase imperceptivelmente. Sua mão, não mais puxando meu cabelo, acariciou minha bochecha, um toque hesitante, quase gentil. Ele enterrou o rosto em meu pescoço, sua respiração irregular. E então, um sussurro, um som quebrado que estilhaçou meu coração. "Esperança..."