Uma comitiva de seis SUVs pretos blindados esperava na calçada. Homens de ternos escuros com fones de ouvido examinavam a multidão com precisão cirúrgica. Eles não pareciam apenas letais; pareciam predadores no topo da cadeia esperando por um comando.

E no centro deles estava o Alfa.

Lorenzo "Enzo" Falcone.

Ele estava encostado no capô do carro da frente. Era mais alto que Dante, mais largo nos ombros. Ele não usava seda italiana; usava uma camisa preta tática que se esticava contra os músculos de seu peito. Uma cicatriz atravessava sua sobrancelha, dando-lhe um ar perigoso que fazia os civis instintivamente atravessarem a rua para evitá-lo.

Então, ele me viu.

Ele não sorriu. Ele se afastou do carro e caminhou em minha direção. A multidão se abriu como o Mar Vermelho diante de uma tempestade.

Ele parou a um passo de distância. Seus olhos escuros examinaram meu rosto, procurando por arrependimento, procurando pela menor rachadura em minha determinação.

"Você veio", disse ele. Sua voz era cascalho e fumaça.

"Eu disse que viria", eu respondi. "Sete dias."

"Você está um caco, Elena."

"Eu me sinto um caco."

Ele estendeu a mão para mim. Eu recuei - um reflexo agudo e involuntário nascido da última vez que um homem levantou a mão para mim com raiva.

Enzo congelou. Seu maxilar se contraiu até que um músculo pulsou violentamente em sua bochecha. "Eu vou matá-lo", disse ele suavemente. "Vou arrancar a pele dos ossos dele por fazer você recuar."

"Ainda não", eu disse. "Case-se comigo primeiro."

Ele não hesitou. Ele estalou os dedos.

Um de seus homens se adiantou com um buquê de rosas negras. Outro abriu a porta do carro.

"Isso não é um romance, Elena", disse Enzo, pegando as flores e as colocando em minhas mãos. "Eu não sou delicado. Se você se casar comigo, você se casa com a guerra. Você se casa com o sangue em minhas mãos."

"Ótimo", eu disse, agarrando os espinhos negros até que eles mordessem minhas palmas. "Eu quero uma guerra."

Ele agarrou minha nuca, seu polegar roçando o ritmo frenético do meu pulso. "Então vamos."

Não fomos a uma igreja. Fomos direto ao Cartório Civil.

O funcionário parecia aterrorizado quando Enzo Falcone entrou com sua comitiva. Ele bateu seu passaporte no balcão.

"Certidão de casamento. Agora."

"Senhor, há um período de espera-"

Enzo apenas o encarou. O funcionário engoliu em seco, seu rosto perdendo a cor, e começou a digitar furiosamente.

Dez minutos depois, estávamos diante de um juiz.

"Você, Lorenzo Falcone, aceita esta mulher..."

"Aceito", rosnou Enzo, seu olhar nunca deixando o meu.

"Você, Elena Vitiello..."

Olhei para o homem que manteve minha foto em sua mesa por dez anos enquanto eu sangrava por seu inimigo. Olhei para o homem que me ofereceu um exército quando eu não tinha mais nada a perder.

"Aceito."

Assinamos os papéis. O carimbo bateu no papel com um baque pesado e final.

Sra. Elena Falcone.

Enzo pegou a certidão. Ele a dobrou e a guardou no bolso como se fosse uma arma.

Ele se virou para mim. Ele não pediu permissão. Ele me pegou nos braços, cuidadoso com meu ferimento, segurando-me contra seu peito como se eu fosse feita de vidro e ele fosse o cofre de titânio.

"Você está segura", ele sussurrou contra meu cabelo. "Você não vai mais sangrar por ele. Você sangra por mim agora, e eu sangro por você."

Saímos para a luz do sol. Câmeras piscaram em um staccato ofuscante. Seus homens haviam avisado a imprensa.

Enzo queria que o mundo soubesse.

Ele me beijou na frente dos paparazzi, um beijo de posse, dominador, que roubou meu fôlego e o substituiu por seu fogo.

As manchetes chegaram à internet cinco minutos depois.

A União Falcone-Vitiello: Uma Declaração de Guerra.

Capítulo 8

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