Capítulo 8 8

A sala de jantar permaneceu congelada em um quadro de choque. O vinho derramado pingava da mesa no tapete. Ping. Ping.

Lume estava com a cabeça nas mãos, soluçando. "Minha bebê... olha o braço dela..."

Corisco bateu o punho na mesa. Os talheres pularam.

"Ela está mentindo!" ele gritou. "Ela tem que estar! Ela fez isso a si mesma para nos manipular! Ela é uma psicopata!"

"Corisco," avisou Torrente, mas a voz dele carecia de convicção.

"Não, Pai! Pense nisso! Quem volta e exibe cicatrizes assim? Ela quer dinheiro. Ela quer pena."

Pluma estendeu a mão e tocou o braço de Corisco. "Corisco está certo, Mãe. Pessoas com... mentes instáveis... elas se automutilam. É um pedido de ajuda."

Afonso estava parado perto do aparador, em silêncio. Ele entrou na luz.

"Aquilo não foi automutilação," ele disse. Sua voz era aço frio.

Corisco girou. "De que lado você está?"

"Estou do lado dos fatos," disse Afonso. Ele caminhou até a mesa. "Servi no exército, Corisco. Sei como ferimentos autoinfligidos se parecem. O ângulo está errado. A profundidade está errada."

Ele olhou para a cadeira vazia onde Alvorada havia sentado.

"Aquelas queimaduras na parte de trás do braço dela? Você não consegue alcançar aquele ângulo com um cigarro na própria mão a menos que seja contorcionista. Outra pessoa fez aquilo com ela."

A sala ficou mortalmente quieta de novo. As palavras de Afonso carregavam o peso da autoridade. Ele não mentia sobre violência.

Corisco afundou na cadeira, passando a mão pelo cabelo. "Porra."

Os olhos de Pluma dispararam entre Afonso e os pais. Ela viu a mudança. A dúvida.

Ela se levantou, limpando as lágrimas. "Então precisamos conseguir ajuda para ela. Ajuda real. Conheço um médico... Dr. Bisturi. Ele é psiquiatra. Pode avaliá-la."

"Sim," disse Lume, agarrando-se à esperança. "Um médico. Vamos conseguir o melhor médico."

Pluma escondeu um sorriso. O Dr. Bisturi estava na folha de pagamento dela.

De volta ao Chalé de Lótus, Alvorada estava sentada no chão, no escuro.

Ela não acendeu as luzes. Estava aplicando um creme antisséptico que roubara do armário do banheiro em suas queimaduras.

Ela sabia o que acabara de acontecer. Tinha soltado uma bomba. Agora tinha que esperar a precipitação radioativa.

Pegou seu caderno de couro e trabalhou cuidadosamente no interior da contracapa com a unha. Um painel fino de papelão reforçado se soltou, revelando um compartimento oculto. Escondido dentro não estava um telefone, mas algo tão vital quanto: um telefone via satélite fino como uma hóstia, de uso único, mal mais grosso que um cartão de crédito. Um presente de despedida de Relíquia, a hacker que governava a loja de eletrônicos do campo.

Ela o ligou. A tela brilhou em azul na escuridão.

Digitou um texto para um número que havia memorizado.

Estou dentro. Fase um completa. Eles estão abalados.

Ela esperou. Três segundos depois, a resposta veio.

Ciente. Arquivos prontos para upload. Só dizer a palavra. - R

Alvorada sorriu. Relíquia devia a vida a ela. Era assim que ela estava pagando a dívida.

Alvorada digitou de volta: Aguarde. Deixe-os cozinhar.

Ela desligou o dispositivo e o selou de volta dentro da capa do caderno.

Deitou-se no chão duro. Pela primeira vez em três anos, não se sentia uma vítima. Sentia-se uma caçadora.