Capítulo 7 7

Zahara

- Use a outra pia. - A voz sussurrada de uma garota vem de trás de

mim. - Você não vai querer pegar essa coisa que ela tem.

Eu reviro os olhos. Sempre a mesma história. Parei de explicar sobre meu

vitiligo há muito tempo, então simplesmente saio do banheiro sem me preocupar em responder a essas vadias. Meu Deus, estou tão cansada delas. É mais fácil lidar com a maldade de todos quando Hannah está por perto. Embora não sejamos muito próximas, ela nunca me trata como uma excluída. Mas ela quebrou o tornozelo na semana passada e não voltará à escola por algum tempo. Sua família a transferiu para um centro de tratamento sofisticado, especializado em lesões esportivas e de dança, onde ela poderá se recuperar.

Ao caminhar pelo corredor até à porta principal, mantenho a cabeça baixa,

com o olhar fixo não mais do que alguns passos à minha frente. Evito encontrar os olhos de qualquer pessoa que passe por mim, como sempre faço. Desta vez, porém, algo está me incomodando. É como uma coceira na parte de trás do meu pescoço. Algo profundo abaixo da superfície que não consigo simplesmente coçar.

Nada nesse momento é diferente de qualquer outro - eu sofro o desprezo dos meus colegas de escola, quer eles simplesmente me ignorem ou me olhem abertamente como se eu fosse uma aberração. O normal. E, como um ratinho assustado, não olho de volta para eles. Como sempre.

Meus pés vacilam. A coceira na minha nuca parece ser mais do que uma

simples irritação. Paro no meio do corredor, olhando para as pontas dos meus sapatos enquanto minha mente se volta para a última carta de Massimo, e aquela frase em particular. Provavelmente não foi nada mais do que uma reflexão tardia, apenas um punhado de palavras, mas elas soam alto em minha cabeça.

Você é uma ameaça, garota. Ótimo trabalho.

Certamente, nunca me vi como algo nem mesmo remotamente ameaçador. Alguém assim exala determinação e coragem. Qualidades que acho que não tenho. Mas talvez eu tenha. Afinal de contas, tenho me esgueirado para lugares privados e espionado algumas das pessoas mais perigosas desta cidade. E tenho enviado mensagens codificadas para meu meio-irmão. Na prisão.

Tudo isso e ainda me sinto intimidada demais para olhar um grupo de

adolescentes nos olhos. Por quê? Porque não quero ver seu desprezo, sua convicção de que, de alguma forma, estou abaixo deles?

Talvez seja por isso que a parte de trás do meu pescoço esteja coçando, e

a sensação está ficando mais forte a cada segundo que continuo a olhar para o chão. Cada átomo do meu corpo está zumbindo em protesto, rebelando-se contra essa visão abatida.

Lentamente, levanto a cabeça. Meu olhar volta a se concentrar diretamente

à minha frente e dou meu primeiro passo. E depois outro. Meus pés me levam adiante até que eu saia da escola com a cabeça erguida. E a sensação é muito boa.

Ao me aproximar dos portões do campus, noto a ausência do SUV branco

reluzente que normalmente me leva para casa. Em vez disso, há um carro esportivo preto e elegante estacionado no meio-fio. Com o Capo Salvo Canali encostado no capô.

- Sr. Canali? - Pergunto quando chego até ele. - Aconteceu alguma

coisa?

- Salvo. Por favor. Mandei Peppe embora, disse a ele que vou te levar para casa. - Em uma voz muito mais baixa, ele acrescenta: - Precisamos conversar.

- Hum... tudo bem, - murmuro enquanto me sento no banco do passageiro. O que diabos ele poderia querer discutir comigo? Na verdade, nunca conversamos antes.

Salvo pega o volante e liga o carro. Sem dizer uma palavra, ele entra no

trânsito e começa a dirigir, e a cada quilômetro, o silêncio me deixa cada vez mais nervosa. Estamos quase chegando à minha casa quando não consigo mais suportar.

- Sobre o que você gostaria de conversar?

- Sua sanidade, - ele diz entre dentes. - Espionando seu pai para Massimo?

Eu me enrijeço. - Não faço ideia do que está falando.

- Ele me disse. Não acredito que ele tenha recorrido a usar você, entre

todas as pessoas, dessa forma.

Minhas mãos apertam as alças da minha mochila. Tenho certeza de que,

se eu olhasse para elas, meus nós dos dedos estariam brancos. A percepção de que Salvo é um dos outros espiões de Massimo é colocada em segundo plano quando o restante de suas palavras é registrada. E a maneira como ele as disse.

- Por que não eu? - Pergunto.

- Por quê? - Seus olhos se voltaram para mim e depois para a estrada. - Porque você mal tem dezesseis anos, porra! Quero dizer, eu sei como Massimo é, mas isso... Foda-se! Aquele filho da puta manipulador.

- 'Filho da puta manipulador'? - Levanto uma sobrancelha. - Achei

que vocês dois fossem amigos.

- E somos. Só que... não acredito que ele exploraria uma criança para

seus esquemas desonestos.

- Eu não sou uma criança. E acho que você não o conhece muito bem,

então. Se o conhecesse, saberia que ele faria tudo o que estivesse ao seu alcance para atingir seus objetivos. Além disso, dificilmente pode ser chamado de 'exploração' se a outra parte estiver totalmente ciente da situação e tiver aceitado os termos. E eu estou, e aceitei. Portanto, é simplesmente um acordo mutuamente benéfico.

Salvo passa a mão no cabelo, balançando a cabeça como se não pudesse

aceitar minha resposta. Ele estaciona na entrada de nossa garagem e desliga o motor, com uma carranca escurecendo seu rosto. - Puta que pariu. Eu pensei que você fosse uma garota simpática e mansa, interessada apenas em fazer seus vestidinhos.

Sim. Como todo mundo. Exceto o filho da puta manipulador que, por acaso, é meu meio-irmão. Ele não me considera incapaz. Ou inadequada. Cerro os dentes e olho Salvo bem nos olhos. - Isso só prova que você também não me conhece.

A expressão de Salvo oscila entre o choque e a incredulidade. Aproveitando seu estado de estupefação, abro a porta do carro e saio.

- Por favor, não se meta em meus assuntos, Salvo, - sussurro, batendo

a porta.

Assim que entro no meu quarto, pego meu caderno e rasgo uma folha de papel. Normalmente, preencho minhas cartas com uma miríade de detalhes - sobre a Cosa Nostra, a escola, minha costura - o suficiente para que eu fique divagando por pelo menos duas páginas a cada vez. Agora, porém, rabisco uma única frase.

Sem saudação. Sem assinatura. Apenas uma pergunta ardente.

Você acha que eu sou mansa?

A resposta de Massimo chegou três dias depois. Uma única frase para

combinar com a minha.

Você pode ser muitas coisas, Zahara, mas receio que 'mansa' não seja

uma delas.

O sorriso leve não saiu do meu rosto desde que li suas palavras.