Capítulo 4 4

Onze anos depois

(Zahara, 14 anos)

- Ei, dê uma olhada! Essa não é a nossa garota leprosa oficial?

Risadas soam ao meu redor. Abaixo ainda mais o queixo e, segurando a

pilha de livros em meus braços, apresso os passos. O formigamento doentio na parte de trás do meu pescoço aumenta à medida que me espremo entre os alunos no corredor e seus olhares de julgamento.

Eu já deveria estar acostumada com tudo isso. Provocações. Xingamentos maldosos e rancorosos. Isso vem desde o ensino fundamental. As perguntas vinham primeiro. O que aconteceu com você? Está doendo? Tentei explicar que era apenas a aparência da minha pele e que era completamente normal, exatamente como minha mãe me disse. Apesar disso, as crianças geralmente ficavam longe de mim - ninguém queria brincar comigo, e algumas nem sequer queriam olhar na minha direção.

Quando entrei no ensino médio, a situação piorou. Os dias de afastamento

pacífico não existiam mais. Que nojo. Isso parece horrível. Ou, o sempre presente... Não me toque. Não quero pegar o que você pegou. Não adiantava explicar que o vitiligo não é contagioso. Eles realmente não se importavam, de qualquer forma. E como eu sempre tentava ignorá-los em vez de revidar, eu era um alvo fácil para suas inseguranças. Então eles me humilhavam. Me causavam dor. Tanto fisicamente quanto com suas palavras.

Curiosamente, o bullying não me incomoda mais... não muito, pelo menos. São os olhares de pena que não consigo suportar. Por isso, tento permanecer o mais invisível possível. Faço o possível para não atrair nenhuma atenção indesejada. Pena que essa estratégia não funciona com o maldito Kenneth Harris.

- O marrom fica bem em você, leprosa. - Um sorriso zombeteiro se desenha nos lábios de Kenneth. Ele para bem na minha frente, bloqueando o meu caminho para a entrada principal da escola, e coloca as mãos nos quadris. - Mas acho que você deve ter esquecido de verificar a previsão do tempo para hoje. Você deve estar cozinhando dentro dessa coisa que parece uma rede. Ou é um mosquiteiro?

Outra rodada de risadas ecoa pelo corredor.

- Deixe-me passar, por favor, - murmuro, olhando para as pontas dos

meus sapatos.

- É claro que sim. - Ele dá um passo para o lado.

Prendendo a respiração, passo correndo por ele, mas, enquanto faço isso, Kenneth puxa uma das minhas mangas. O som inconfundível de tecido rasgando se segue à ruptura dos fios finos.

As lágrimas se acumulam nos cantos dos meus olhos enquanto olho para

a renda arruinada no punho carnudo de Kenneth. Passei dias trabalhando nessa blusa, modificando o modelo original para que as mangas fossem longas o suficiente para cobrir minhas mãos. Horas de trabalho que fizeram minhas costas e dedos doerem, e esse idiota não se importou com isso.

- Desculpe, leprosa. - Rindo, ele joga o material esfarrapado no chão. - Mas veja pelo lado positivo. Agora está mais adequada para o clima.

Há mais de uma dúzia de pessoas ao nosso redor - todas elas comparsas

do idiota - e posso sentir cada um dos seus olhares no meu braço exposto. Olhando para a descoloração no meu cotovelo, meu antebraço, meu pulso. O desejo de arrancar os olhos de todos com minhas mãos nuas, de gritar em seus rostos para que parem de olhar para mim, surge dentro do peito.

Não faço isso.

Eu nunca faço isso.

Mordendo o lábio inferior para evitar que ele trema, pego o pedaço de renda do chão. Segurando-o com tanta força que minhas unhas perfuram a palma da mão, viro-me e sigo pelo corredor. Não posso fazer uma cena, ou meu pai ficará sabendo. Então, ele provavelmente me transferirá para outra escola de prestígio,

uma escola cheia de gente ainda mais idiota do que esta, ou talvez

decida que eu seja educada em casa. Ainda posso ouvir suas palavras abafadas da conversa com seu subchefe na semana passada: Minha pobre Zara, estou tão preocupado com ela. Ela sempre tem dificuldade para lidar com situações estressantes.

Às vezes, gostaria de poder lhe contar a verdade. Que já o imaginei aparecendo na minha escola, fazendo barulho e gritando com todos que já me machucaram. Ou dando uma surra naquele idiota do Kenneth. Pena que algo assim nunca aconteceria. Meu pai pode ser o chefe da Cosa Nostra em Boston, mas ele nunca causaria uma confusão por minha causa. Os filhos e as filhas dos seus parceiros de negócios frequentam essa escola, e o chefe nunca se arriscaria a colocar em risco parcerias lucrativas simplesmente porque um garoto 'perturbou' sua filha antissocial e nervosa.

A imagem é tudo na Famiglia, e Núncio Veronese jamais se rebaixaria a

algo tão claramente abaixo dele. Seria simplesmente mais fácil me transferir para outra escola, como ele já havia feito antes. E então, eu me sentiria como um fracasso ainda maior.

Estou atravessando apressadamente o pátio da escola em direção ao lado oeste do campus quando uma mão roça meu braço e eu dou um pulo.

- Ei, Zara! Quer ir à casa de Dania para assistir a um filme?

Forço um pequeno sorriso e olho para minha irmã. - Não. Eu... eu tenho

que estudar.

- Tem certeza? - Nera pergunta. - Oh meu Deus, o que aconteceu com

sua blusa?

- Minha manga ficou presa na maçaneta da porta, - minto.

- Oh? - Seus olhos se estreitam ao ver a minha blusa estragada. - Alguém a está incomodando de novo?

- Claro que não. Eu não estava prestando atenção para onde estava indo. Isso é tudo.

Quando eu tinha nove anos, cometi o erro de confessar à minha irmã sobre

as provocações que recebia na escola. Contei a ela que um garoto da série dela me xingou de vários nomes. Apesar de ser uma garotinha de onze anos, Nera encontrou meu agressor durante o recreio e lutou com ele. Ela ganhou um hematoma no queixo e duas semanas de detenção. E quando chegamos em casa, papai a colocou de castigo por: 'comportamento desprezível e impróprio para a nossa linhagem' e 'trazer vergonha ao nome Veronese'.

Nunca mais colocarei minha irmã em uma posição em que ela possa se meter em problemas porque sente a necessidade de me defender, só porque sou muito medrosa para me defender. Graças a Deus, a maioria das aulas dela está em um prédio separado este ano. Agora ela não pode testemunhar a maior parte dos meus encontros com Kenneth.

- Divirtam-se. Vejo vocês hoje à noite. - Aperto a mão de Nera e vou

em direção ao carro que me espera nos portões do campus. Ele está estacionado logo atrás do grande SUV do pai de Hannah, e vejo minha amiga entrando no banco de trás enquanto me dá um breve aceno. Ainda bem que ela está correndo para a aula de dança agora e não tem tempo para parar e conversar. Ela saberia instantaneamente que algo estava acontecendo comigo, já que viu o suficiente dos meus encontros com Kenneth, o idiota.

- Srta. Veronese. - Peppe, meu motorista, acena com a cabeça,

segurando a porta aberta para mim.

Sem encontrar seu olhar, deslizo para o banco de trás.

A viagem de carro até nossa casa dura cerca de meia hora e, normalmente, passo esse tempo olhando pela janela sem rumo. Agora, porém, parece que não consigo ficar parada. Embora as janelas estejam abertas e o ar-condicionado não esteja ligado, um arrepio percorre a minha pele e os pelos finos do meu braço nu ficam arrepiados. Flashbacks daquela cena no corredor da escola inundam a minha mente. Eu adoraria poder conversar com alguém sobre isso, só para poder chamar o merda do Kenneth de idiota em voz alta. Se meu irmão, Elmo, estivesse vivo, tenho certeza de que ele daria uma surra em Kenneth. Ele não deixaria ninguém me tocar ou me xingar. Ou, pelo menos, é nisso que eu escolho acreditar. Eu mal me lembro de Elmo, mas Nera se lembra. E ela diz que ele era o melhor irmão do mundo.

Suspiro e pego meu celular na bolsa. Ao fazer isso, meus olhos se fixam

na ponta de um caderno violeta que aparece entre alguns outros. É o caderno que uso para esboçar meus projetos de roupas personalizadas.

E para escrever cartas bobas para meu meio-irmão que está na prisão.

Tudo começou há alguns anos, quando eu ainda estava no ensino

fundamental. Meu professor da sétima série nos deu a tarefa de escrever uma carta para um amigo ou parente que morava no exterior. Inicialmente, pensei em escrever a minha para uma tia ou prima imaginária, já que não tenho nenhum parente real que se qualifique. Mas me pareceu um pouco estúpido escrever para alguém que não existe. Mas então, por algum motivo, Massimo veio à minha mente.

Meu meio-irmão foi preso por matar o homem que assassinou Elmo quando eu tinha três anos de idade. Não tenho nenhuma lembrança dele. Nem Nera nem eu vimos Massimo desde a noite em que Elmo morreu. Massimo não permite que ninguém além do meu pai o visite na prisão, e papai quase nunca nos conta nada sobre nosso meio-irmão. Apesar de sermos tecnicamente família, ele é praticamente um estranho para mim e minha irmã. Mas desde que mamãe morreu, não tenho certeza se esse vínculo ainda está intacto.

Antes da sua morte, perguntei a mamãe sobre a foto que ela mantinha em

sua cômoda, a foto dela com um rapaz no final da adolescência. O cabelo dele era escuro, assim como o dela. Eu estava curiosa sobre o rapaz, e ela me disse que ele se chamava Massimo e contou algumas histórias da sua infância. Gostava de ouvilas, mas isso a deixava triste, então ela raramente falava sobre meu meio-irmão. Ela tentava enterrar a tristeza de ter seu filho preso por tantos anos com todo o seu amor por mim e por Nera. Laura Veronese era uma mulher calorosa e carinhosa, e a melhor mãe que alguém poderia desejar. Mas, mesmo quando criança, eu via a angústia em seus olhos. A dor estava sempre presente. Ela morreu de embolia quando eu tinha nove anos. E, embora o médico tenha dito que era um coágulo enorme em sua corrente sanguínea, tenho certeza de que o verdadeiro motivo foi seu coração partido.

As pessoas dizem que não é tecnicamente possível morrer de desgosto, mas eu discordo. Tenho certeza disso porque foi assim que me senti quando papai disse a Nera e a mim que mamãe havia partido. Nós nos fechamos em meu quarto e choramos, agarradas aos vestidos iguais que ela fez para nós. Embora tivéssemos muito dinheiro e mamãe pudesse nos comprar tudo o que quiséssemos, ela preferia fazer a maioria das nossas roupas. Foi por isso que comecei a costurar logo depois. Isso me faz sentir mais próxima dela de alguma forma.

Com a morte da mamãe, Massimo era o único membro da família, além

de papai e Nera, que me restava. Ele não estava morando no exterior, mas era real. Foi por isso que peguei uma folha de papel do meu caderno e escrevi para um meioirmão que eu nem conhecia. Ele poderia muito bem estar vivendo em um planeta diferente, o que parecia ideal para a tarefa.

Ele deve ter rido quando recebeu a carta. Nem me lembro de tudo o que

escrevi nela. Havia algo sobre eu reivindicar um conjunto de canetas sofisticadas que encontrei em uma caixa com o nome dele no porão. Acho que primeiro escrevi como uma pergunta - perguntando se eu poderia ficar com elas -, depois risquei a frase e a reescrevi como uma afirmação, para que ele não pudesse me dizer não. Eu esperava que ele me respondesse, mas ele não respondeu. Por fim, achei que ele deve ter jogado minha correspondência não solicitada fora.

Nunca tive a intenção de continuar escrevendo cartas para ele.

Com a tarefa escolar concluída, esqueci tudo sobre meu vômito de

palavras escritas não solicitadas e provavelmente indesejadas e continuei com a vida. Até alguns meses depois. Até que eu estava explodindo de vontade de falar sobre minhas frustrações para alguém; alguém que não me julgasse ou olhasse para mim com pena. Ou pior, que me dissesse que eu estava exagerando no que deve ter sido apenas um acidente.

Ter suco derramado sobre meu vestido novo na festa de aniversário de Dania por um garoto idiota que riu pelas minhas costas depois não foi um 'acidente'! Então, assim que cheguei em casa, escrevi para Massimo novamente e me enfureci sobre como os meninos eram estúpidos por três parágrafos inteiros. Então, sentindome melhor depois de confessar meus problemas e para que ele não pensasse que eu era uma pessoa negativa, acrescentei algumas bobagens sobre uma excursão e como uma das meninas vomitou no ônibus depois de comer muita comida de rua, mesmo depois de a professora tê-la avisado para ir com calma. Achei que ele poderia achar isso engraçado.

Mas não houve resposta.

Mesmo assim, continuei escrevendo. Escrevia uma carta a cada dois

meses, cheia de coisas bobas e sem importância. Por exemplo, quem foi a um almoço chique em nossa casa e que tipo de comida foi servida. Ou como o encanador que estava consertando nossa pia entupida acabou inundando a cozinha. Eu também reclamava muito da escola. Principalmente sobre matemática. E como eu estava muito orgulhosa das minhas realizações, até enviei a Massimo um esboço do primeiro vestido que costurei para mim.

Como sempre fui muito ansiosa para conversar com outras pessoas ou falar abertamente sobre meus sentimentos, nos últimos dois anos, escrever para Massimo se tornou uma espécie de alívio do estresse. Pode parecer patético, mas essas cartas eram o mais próximo que eu tinha de um amigo com quem eu podia conversar sobre o que quer que estivesse pensando. Era uma sensação de segurança. Eu sabia que ele não iria me criticar nem me julgar. Porque, obviamente, Massimo não estava lendo minhas cartas em primeiro lugar. Ele nunca respondeu a nenhuma delas.

Eu realmente preciso do meu amigo agora, pois estou olhando para a renda esfarrapada em minha mão. Minha mente começa a se preocupar com todas as coisas que quero dizer a ele.

- Está tudo bem, Srta. Veronese?

Olho para cima, encontrando o olhar de Peppe no espelho retrovisor. Ele

pode estar vestindo um belo terno azul-marinho, mas há um ar inconfundível ao seu redor. Uma aspereza e talvez até um pouco de perigo. Ele não me parece um simples motorista, mesmo que esteja trabalhando como tal desde que me lembro.

- Sim, tudo bem, - murmuro.

Quando ele olha de volta para a estrada, pego o meu caderno violeta e abro uma página em branco, uma que segue o esboço em que eu estava trabalhando de uma blusa com lindas mangas balão. Pegando uma caneta, começo minha carta com Querido Massimo, como de costume. Não é que ele seja 'querido' para mim ou algo assim, é apenas uma maneira comum de começar cartas, eu acho, e até agora eu enderecei todas elas dessa forma.

Passo pelo menos dez minutos descrevendo os detalhes intrincados da

blusa - começando com as dificuldades de acertar o molde, depois as complexidades dos punhos e do botão oculto nas costas. Depois disso, passo a divagar sobre os tecidos que estou considerando para quando for costurá-la, listando os prós e os contras de cada um.

Depois, contei a Massimo sobre o churrasco que papai fez no início da semana, com a presença da maioria dos membros da Famiglia. Foi um grande evento. Escrevo dois parágrafos descrevendo os trajes, bem como as fofocas que ouvi nos quinze minutos que passei entre os participantes.

Quando as palavras caem no papel, começo a me sentir melhor, mas a situação com Kenneth ainda pesa em minha mente. Abalada pelo encontro, e sem querer realmente despejar outra pilha dos meus problemas aos pés do meu meioirmão, acrescento algumas frases breves sobre o que aconteceu. Não entro em muitos detalhes e termino chamando Kenneth Harris de idiota que merece um chute no traseiro.

Eu assino a carta como sempre faço - Zahara.

Gosto do meu nome completo, mas, além dos meus professores, ninguém me chama por ele. Sou sempre Zara para todos ao meu redor. Quando eu era pequena, não conseguia pronunciar Zahara. Eu tropeçava nas sílabas e acabava dizendo 'Zara' em vez disso. Isso pegou. Adoro meu nome, mas, a essa altura, parecer bobagem pedir a todos que me chamem de Zahara. Portanto, não me incomodo.

- Peppe. - Bato no ombro do motorista - Preciso fazer uma parada

rápida no correio.

***

Quando chegamos em casa, a chuva está caindo torrencialmente. Não

espero que Peppe abra a porta, simplesmente saio correndo do carro e atravesso a entrada da garagem até à entrada da frente. Acho que ele não notou minha manga rasgada e quero que continue assim. Se ele contar ao meu pai, serei abordada e não terei outra opção a não ser dar uma explicação. E não estou com disposição para inventar mais desculpas hoje.

Correndo para dentro de casa, encharcada pela minha curta corrida durante a chuva, meus olhos caem sobre uma pilha de correspondência na antiga mesa de console no hall de entrada. Papai não deve estar em casa. Ele sempre leva a correspondência diretamente para o escritório quando chega. Ao passar por ela, noto um envelope branco de aparência incomum entre as contas de luz e os convites coloridos. Ele tem uma etiqueta impressa de algum tipo no canto superior esquerdo.

Puxo o envelope para dar uma olhada melhor e quase o deixo cair. Ele está endereçado a mim. E na etiqueta de devolução está o nome da penitenciária onde meu meio-irmão está cumprindo sua pena.

Olhando em volta para ter certeza de que ninguém me viu, subo correndo

as escadas, diretamente para o meu quarto. Ninguém sabe que estou escrevendo para Massimo, a não ser nossa empregada, Iris. E eu prefiro que continue assim.

Algo me diz que papai não ficaria satisfeito se descobrisse sobre minhas cartas. Sempre que ele menciona o nome do meu meio-irmão, há um tom estranho em sua voz. É sutil, mas parece que seu tom carrega um pouco de animosidade. Contra meu meio-irmão? Com a situação? Seja qual for a causa, isso o deixa irritado, e temo que ele me proibiria de escrever para Massimo se soubesse.

Fecho a porta, recosto-me em sua superfície sólida e respiro fundo. A empolgação brilha no meu peito e minhas mãos tremem quando abro o envelope. Será que Massimo realmente respondeu? O que ele pode ter dito? Será que ele perguntou como estamos indo? Ou, talvez, ele tenha me contado como é sua vida na prisão.

Quando finalmente consigo puxar as páginas dobradas para fora, aliso os vincos enquanto meus olhos percorrem o conteúdo. Duas páginas! Os dois lados de cada folha estão cheios de gráficos e fórmulas, e anotações aleatórias em uma caligrafia masculina bem cuidada estão espremidas entre elas.

Demoro um minuto inteiro para perceber o que estou vendo.

Uma visão geral das equações lineares - explicações precisas de aspectos específicos, como o que são e como funcionam, além de exemplos.

Um pequeno sorriso se desenha em meus lábios. Na semana passada, em

minha carta para Massimo, entre as bobagens aleatórias do dia a dia, mencionei que estava aprendendo sobre equações lineares em minha aula de Álgebra. E que, pela minha vida, eu não conseguia entender o conceito.

Afinal, acho que ele tem lido minhas cartas.

Instituição correcional de segurança máxima, subúrbio de Boston

- Spada. Tem correspondência.

Levanto a cabeça, olhando para o agente penitenciário que atravessa o

pátio em minha direção.

- Dê uma volta, - digo ao meu colega que está sentado atrás de mim no banco de levantamento de peso.

O zumbido da pistola de tatuagem em minha omoplata esquerda para e,

um momento depois, ouço o artista se afastar. Ele é um cara um tanto arisco, mas sabe o que faz.

Estendendo a mão, pego o envelope da mão estendida do agente. - Como

está seu primo encrenqueiro, Sam?

- Bem. Ele ainda está em reabilitação, mas deve ter alta na próxima semana. - O guarda dá uma olhada por cima do ombro. - Obrigado, - ele sussurra quando volta sua atenção para mim.

- Apenas certifique-se de que ele fique longe do território da Tríade

quando for liberado. Os chineses estavam muito ansiosos para lhe dar uma lição por negociar em seu território.

- Eu sei. Obrigado por falar bem dele, Sr. Spada.

Aceno com a cabeça. - Você se certificou de que ninguém mexeu na minha correspondência?

- É claro que sim. Todos sabem que suas coisas estão fora dos limites.

Precisa de mais alguma coisa?

- Não. Você está livre para ir, Sam.

Espero o agente penitenciário sair para abrir o envelope e retirar o papel dobrado. Outra carta da minha meia-irmã. Eu nunca admitiria isso para ninguém, mas receber a correspondência dela trouxe uma diversão inesperada para o marasmo da minha vida atual, mesmo que, na maioria das vezes, elas não contenham nada mais do que as divagações de uma adolescente.

Até alguns dias atrás, nunca me preocupei em responder. Eu tinha coisas

mais importantes para fazer do que discutir os últimos filmes que eu não tinha visto ou os padrões de costura da minha meia-irmã. E não poderia me importar menos com a finalidade das margens de costura. Eu estava muito ocupado fazendo e fortalecendo conexões com facções da máfia por meio das pessoas encarceradas comigo, esquivando-me de ataques furtivos dentro da penitenciária de segurança máxima e tentando não ser morto sempre que dava as costas ou fechava os olhos por um minuto.

Na semana passada, no entanto, metade da sua maldita carta era um discurso sobre equações lineares. Quando dei por mim, estava me perguntando por que havia passado duas horas do meu tempo escrevendo explicações de problemas de matemática para o meu pequeno incômodo. Já se passaram anos, mas eu ainda me lembrava dessa merda. Aprender sempre foi fácil para mim, independentemente do assunto. Meu orientador do ensino médio até tentou convencer meu pai de que eu deveria fazer Direito em Harvard como objetivo de pós-graduação. Eu ri pra caralho quando ouvi isso.

Parece que a costura é, mais uma vez, o principal tópico da retórica da minha meia-irmã, porque há quase uma página inteira sobre uma porcaria chamada viés e costuras embutidas. Balanço a cabeça ao tentar processar essa porcaria.

À medida que continuo lendo, o próximo parágrafo chama mais minha

atenção. Depois de citar alguns dos convidados da festa de churrasco de Nuncio e descrever vividamente seus trajes, Zahara incluiu algumas observações sobre coisas que ouviu. Uma delas, em particular, despertou meu interesse: uma reunião entre Nuncio e um corretor de imóveis. Um encontro que Nuncio não mencionou quando veio me ver na quinta-feira passada.

Bato na borda da carta com a ponta do meu dedo enquanto pondero sobre esse fato. As ligações secretas com Salvo me fornecem as informações de que preciso sobre assuntos da Cosa Nostra, bem como atualizações sobre negócios, mas ele não está perto o suficiente do Don para me informar sobre o que acontece dentro da casa de Nuncio. As informações de Peppe são mais valiosas nesse aspecto, mas, como motorista, seu acesso é limitado aos aposentos dos funcionários e à cozinha. Ele não pode me dizer o que está acontecendo na parte principal da casa ou durante as festas que Nuncio tanto gosta de dar. Esse tipo de informação seria muito, muito valiosa, mas nunca houve uma maneira de obtê-la.

Olho para a carta novamente. Talvez agora exista. Só preciso focar a

tagarelice escrita da minha meia-irmã em uma direção mais útil.

Todos os escrúpulos e a moralidade que eu tinha antes de ser preso foram destruídos neste maldito inferno. Usar uma garota inocente como um trunfo para promover meus projetos não me incomoda nem um pouco. Pode funcionar. Só preciso dar a ela uma orientação sutil sobre o tipo de informação que ela deve incluir em suas cartas. Qualquer coisa, mesmo que remotamente ligada a meus assuntos menos que legais, precisa ficar fora da nossa correspondência.

Volto a me concentrar na carta para ler o último parágrafo.

São apenas algumas frases sobre um cara chamado Kenneth, um aluno do

último ano da escola dela. Não há detalhes específicos sobre o que ele fez, e ela não parece incomodada, suas palavras são proferidas sem nem mesmo o nível de dramatização adolescente inspirado por equações lineares, mas posso ler sua angústia nas entrelinhas.

Depois de dois anos de suas cartas, já me familiarizei com as

peculiaridades da sua mente. Talvez eu não saiba como é minha meia-irmã, pois não a vejo desde que era bebê, mas tenho uma boa ideia de como ela pensa. Ela pode ter tentado me dizer que o que aconteceu 'não foi nada demais', mas tenho certeza de que foi. E, independentemente da falta de sentimentos familiares em relação a ela, não permitirei que ninguém venha atrás de um dos meus.

Dobro a carta, coloco-a no bolso e saio pelo pátio em direção a um grupo

de detentos jogando cartas em uma laje de concreto.

- Kiril. - Levanto o queixo para o cara sem camisa sentado na cabeceira

da mesa. Seu torso está coberto de tatuagens e ele tem um piercing na sobrancelha sobre o olho esquerdo. - Está perdendo de novo?

O búlgaro fixa seu olhar em mim, depois murmura algo em seu idioma

nativo. O restante dos rapazes deixa cair as cartas e sai apressadamente. Sentandome no lugar vazio à sua direita, entrelaço os dedos atrás da cabeça.

- Há algo errado com o trabalho, Spada?

- Não. - Balanço a cabeça, examinando o pátio em busca de possíveis delatores. - Seu problema será resolvido amanhã, como combinamos.

- Quero que seja doloroso.

- Sua preferência já foi anotada. Não se preocupe. Seu tio será tratado com o máximo cuidado.

- Muito bom. Fico lhe devendo uma.

Eu sorrio. - Você me deve muito mais do que 'uma'. Do jeito que você

continua, terei todos os membros problemáticos da sua família sob controle quando você sair.

Uma risada rouca sai do seu peito. - Como consegue, Spada? Você está

preso aqui há quanto tempo, cinco anos? E consegue resolver as coisas do lado de fora como se estivesse lá pessoalmente.

- Quase onze, - eu digo. - Quanto a como... bem... lealdade, daqueles que me conhecem. Dinheiro. Muito dinheiro. E contatos. Alguns favores. Mas, acima de tudo, medo. Esse é definitivamente o melhor motivador.

- Hum-hum. Lembre-me de não ficar do seu lado ruim. Nunca. - Ele me dá uma piscadela bem-humorada.

Um dos agentes penitenciários na torre de guarda sinaliza o fim do tempo

de recreação, e os detentos começam a se dirigir à entrada do Bloco D - meu 'Lar, Doce Lar' por mais sete anos e meio. Alguns estão se isolando, andando sozinhos com a cabeça baixa, mas a maioria está reunida em grupos maiores. Mantendo-se em suas matilhas para proteção. Tentando não chamar a atenção dos guardas espalhados pelo pátio.

Às vezes, esse lugar realmente se parece com um zoológico.

- Preciso que você faça algo por mim, Kiril.

- Diga.

- Um idiota está assediando minha meia-irmã na escola. - Inclino a cabeça em sinal de saudação quando o líder de uma das gangues menores do meu quarteirão passa. - Preciso que mande um dos seus sobrinhos para conversar com o desgraçado. Faça isso e considerarei a dívida com seu tio totalmente paga.

- Feito. Qual é a intensidade que você deseja que o bate-papo tenha?

- Alguns ossos quebrados serão suficientes.

- Há alguma mensagem que você queira que meus rapazes transmitam?

- Sim. - Encontro o olhar de Kiril. - Da próxima vez que ele estiver a menos de seis metros de Zahara Veronese, estará comendo sua comida por um canudo. Para o resto da sua vida.

Kiril ergue a sobrancelha perfurada. - Não pensei que você se importasse com alguém a ponto de trocar favores por ela. Especialmente uma meia-irmã?

- Não dou a mínima para a garota. Mas preciso que ela se concentre em

algo mais importante do que os valentões da escola. Certifique-se de que isso seja feito. - Eu me afasto do banco. - É bom esse moleque achar a surra dele terapêutica.