Capítulo 5 5

Um ano depois

(Zahara, 15 anos)

Uma batida suave na minha porta me tira do poço profundo e escuro que

é a minha lição de casa de matemática. - Entre.

- Zara. - Iris, nossa empregada, dá uma espiada. - Estou

interrompendo? Queria saber sua opinião sobre as cortinas que precisam ser trocadas na sala de estar.

Seu tom é sério, mas há um leve sorriso em seu rosto. Aquele que ela usa sempre que tem uma carta para mim.

Eu pulo da cama e corro para o outro lado do quarto.

- Claro. Entre. - Basicamente, a arrasto para dentro e fecho a porta. - Você está com ela?

- Sim. Eu a peguei assim que peguei a correspondência. - Ela tira o envelope dobrado do bolso e o entrega para mim. - Precisa que eu entregue sua resposta hoje?

- Ainda não tenho certeza.

- Ok. Estarei lá embaixo se precisar de mim.

Ela se vira para sair, mas eu agarro seu braço, impedindo-a. - Obrigada. Por tudo.

Iris é apenas dois anos mais velha do que eu. Ela tem trabalhado em tempo

integral para nós desde que sua mãe - nossa cozinheira - ficou muito doente há alguns meses, e Iris acabou desistindo da escola. Mas, mesmo antes disso, parecia que ela estava sempre em nossa casa, muitas vezes ajudando as empregadas na limpeza ou trabalhando na cozinha com sua mãe. E, nos últimos três anos, Iris tem sido cúmplice do meu 'plano de correspondência'. Quando comecei a escrever para Massimo, foi ela quem me deu os selos postais. E agora, quando não posso fazer isso sozinha, ela envia as cartas para mim pelo correio. Ela também verifica diligentemente as correspondências recebidas todos os dias. Dessa forma, ela consegue retirar e esconder as respostas de Massimo antes que alguém tenha a chance de localizá-las na pilha.

Sou muito grata à Iris. Por ser minha aliada de confiança. Minha amiga. Especialmente porque não posso admitir para Nera sobre minha troca de cartas com nosso meio-irmão. Eu quero, e muitas vezes pensei em confessar, mas tenho muito medo de que ela entre em um modo de irmã superprotetora e conte ao papai. As preocupações de Nera comigo têm aumentado ultimamente, com ela me incomodando para contar tudo o que está acontecendo na escola e querendo saber se alguém está me incomodando. Eu a amo muito, mas vejo a tensão nela. Ela já carrega peso suficiente em seus ombros sem ter que se preocupar com os meus problemas também.

- Eu já lhe disse, não precisa me agradecer. - Iris sorri.

Eu aperto seu braço. - Como está sua mãe? Ela está se sentindo melhor?

- Não. Na verdade, não. - Seu rosto fica abatido. - O médico trocou seus remédios novamente, e nosso seguro não cobre os novos. Talvez eu precise encontrar um segundo emprego.

Cerro os dentes. A vida é tão injusta às vezes. O pai de Iris era um soldado

da Cosa Nostra e, quando ele foi morto em serviço, a família compensou a mãe dela com dinheiro. Não que isso tenha sido muito bom para elas. Devido à sua doença, a mãe de Iris não pode mais trabalhar, então papai contratou Iris como nossa empregada. Agora, Iris é a única responsável por cuidar da sua mãe e da sua montanha de contas.

- Espere aqui, - digo e corro para a penteadeira onde guardo minha

caixa de joias. Pego uma das minhas pulseiras de punho e a levo até Iris. - É de ouro dezoito quilates. Espero que você consiga o suficiente para cobrir o custo dos remédios por alguns meses.

- Srta. Zara... - ela engasga, olhando para a pulseira. - Não. Seu pai

lhe deu isso. Eu nunca poderia aceitar...

- Por favor. - Pego sua mão e coloco a bugiganga em sua palma. - Ninguém poderia salvar minha mãe, mas talvez os médicos possam salvar a sua. Além disso, eu odeio essa coisa maldita de qualquer maneira.

- Não. Não posso. - Ela tenta devolver a pulseira, mas eu apenas

balanço a cabeça.

- Você pode. E vai. Espero que sua mãe melhore logo.

Iris funga e limpa o olho com a manga da camisa. - Obrigada.

- Esqueça isso.

Assim que ela sai, eu abro o envelope. Já se passaram semanas desde a

última carta de Massimo. Como todas as anteriores, ela foi escrita em papel branco comum, com tinta azul comum.

Por alguns instantes, meus olhos absorvem o texto cursivo, admirando a maneira como Massimo faz com que cada palavra e letra pareçam tão perfeitas. Sempre me surpreendi com o fluxo belo e uniforme da sua escrita. Há uma uniformidade elegante em cada traço. Cada A maiúsculo tem a mesma pequena curva. Cada T é cruzado com uma linha horizontal idêntica que sempre parece ter um comprimento semelhante. Mas a minha favorita é a letra Z maiúscula. Afiada, escrita com ousadia, com um pequeno traço no meio.

Quando termino de me deliciar com sua caligrafia, começo a ler as

palavras reais.

Zahara,

Fico feliz que a escola esteja indo bem. A educação é o único investimento

que não apresenta riscos. Ela nunca pode falhar e não pode ser tirada de você.

Fico feliz em saber que você gostou do almoço na casa de Brio com seu pai. É possível aprender muito com homens de negócios como eles, portanto, você deve considerar a possibilidade de se juntar a Nuncio em outras ocasiões como essa.

O novo projeto de renovação do Cassino Bay View parece muito promissor. Discuti os detalhes com Nuncio na semana passada, e parece que há muitas variáveis que precisam ser tratadas. Para um projeto de tal magnitude, é muito difícil estimar os custos finais. As coisas podem dar errado de duzentas maneiras diferentes. E isso seria ruim. Mas um gerente de projetos habilidoso pode lidar com o inesperado. Às vezes, no entanto, os erros podem ultrapassar as duzentas e uma possibilidades, e isso seria apenas uma coisa errada a mais. Tenho uma opinião muito forte sobre isso.

Se quiser saber mais sobre projetos semelhantes, visite o amigo do seu

pai, Monet. Ele costumava ficar muito tempo no escritório de Nuncio. Talvez você já o tenha conhecido? O cara barbudo que geralmente está usando uma boina? Se ainda não, você pode encontrá-lo na Harrison Avenue, número 4195. Eu adoraria ouvir o que ele pensa sobre esse assunto.

Com relação à sua pergunta: Não. Definitivamente não há silêncio aqui

durante a noite. M.

Como sempre, preciso ler a carta várias vezes para decodificá-la. Levei um tempo para me acostumar com a maneira como ele formula suas solicitações - entrelaçando suas cartas com dicas sutis sobre o que ele precisa que eu faça. Um ano atrás, eu teria ficado boquiaberta com essa mensagem, completamente perplexa com o conteúdo. Agora não mais. Tenho muita prática.

Em uma de suas primeiras cartas, Massimo perguntou se eu tinha visto o

filme Missão: Impossível. Ele disse que na prisão há muito pouca privacidade e que gostaria que as mensagens tivessem uma maneira de se autodestruir como no filme. Foi uma coisa estranha para ele mencionar, especialmente sem contexto, mas depois de assistir ao clássico de Tom Cruise, finalmente entendi que meu meio-irmão queria me escrever algo que ele não queria que os outros vissem.

Nas cartas que se seguiram, ele me recomendava outros filmes, nunca mencionando por que achava que eu gostaria deles, mas contando suas cenas favoritas. Eu os assistia, é claro, tentando descobrir o que ele estava tentando me dizer sem realmente soletrar as palavras.

Depois disso, Massimo me indicava mais cenas de filmes, ou passagens

de livros, ou até mesmo eventos do mundo real, e eu vasculhava cada uma delas para entender o que ele estava sugerindo, acabando por compreender o que ele queria que eu fizesse. Decifrar suas palavras de código levava um pouco mais de tempo - às vezes, duas ou três letras e muita pesquisa no Google sobre referências antes que seu significado fosse compreendido. Mas isso aconteceu e, agora, é como se tivéssemos formado nosso próprio léxico.

Quando viro a última carta dele em minhas mãos, fico empolgada com cada pequena pista que ele escreveu. Sua criatividade nunca deixa de me surpreender.

Desta vez, ele quer que eu fique perto do meu pai e tente descobrir mais

sobre o que ele discute com seus capos. Isso é bastante claro. E ele quer saber se as reformas no Cassino Bay View ultrapassaram duzentos mil dólares. Mas o resto? Sei lá.

Não me lembro de um homem de boina vindo à nossa casa. Na verdade,

acho que nunca vi nenhum homem - fora os militares da TV e os artistas descolados - usar uma boina na vida moderna. Pesquiso no Google o local que ele mencionou e descubro que ele não existe. A Harrison Avenue é uma antiga área industrial que está sendo transformada em um bairro da moda com casas de luxo, e tem pouco mais de mil endereços listados. Nada como o 4195 que Massimo indicou.

Depois de ler a parte desconcertante mais uma vez, escondo a carta embaixo da minha cama e desço as escadas.

Papai ainda não está em casa, e Nera está passando o dia na casa de Dania. A maior parte da equipe está ocupada pendurando as novas cortinas na sala de estar. Certificando-me de que eles não me notem, viro à esquerda no corredor da escada e entro no escritório do meu pai. Não tenho certeza do que Massimo estava querendo dizer, mas ele deve ter mencionado esse cômodo de propósito.

O escritório está vazio, como esperado. Não há caras barbudos à espreita,

esperando que eu discuta o negócio da reforma de propriedades comerciais. Quando me viro para sair, meus olhos pousam na pintura na parede atrás da mesa de papai.

É a representação de um homem cuja barba escura esconde a parte inferior do rosto. Ele está usando um casaco cinza. E uma boina preta. Aproximando-me hesitantemente da pintura, observo sua impressionante variedade de luz e cor, bem como a moldura ornamental que a envolve. No centro da borda inferior, há uma pequena placa.

Autorretrato com Boina

Claude Monet

- Olá, Sr. Monet, - bufo, depois começo a apalpar a moldura. No lado direito, encontro um pequeno botão. Aperto-o e o quadro se abre como uma bela porta para uma sala escondida, revelando o cofre escondido atrás dele.

Depois de olhar rapidamente por cima do ombro para ter certeza de que a

porta do escritório ainda está fechada, digito no teclado o código de quatro dígitos que Massimo habilmente transmitiu em sua carta. Com um clique silencioso, o cofre se abre.

Depois de ver cofres escondidos revelados em filmes, espero encontrar

dinheiro, joias e outros itens dentro deles. Mas não é nada disso. Apenas um monte de pastas de arquivo, empilhadas e enchendo o interior quase até à capacidade máxima.

Não é de admirar que eu nunca tenha encontrado nada muito útil nas gavetas da escrivaninha. Parece que papai guarda toda a sua papelada aqui. Ou Massimo descobriu o código do cofre de alguma forma ou papai nunca se preocupou em trocá-lo.

Minhas mãos tremem enquanto folheio as pastas, tentando encontrar

qualquer coisa relacionada às reformas do cassino. Por alguma razão, essa sensação é diferente da de mexer na escrivaninha de papai, e estou um pouco incomodada com o gosto que isso está deixando na minha boca. A questão é que sei que estou fazendo isso por uma boa causa.

A família tem desfrutado de prosperidade e de um fluxo constante de

sucesso nos negócios na última década.

E não é graças ao meu pai.

Demorei um pouco para entender a verdadeira natureza das coisas e a

posição de tudo e de todos. No início, achei que Massimo simplesmente queria ficar por dentro do que estava acontecendo por aqui. Mas, aos poucos, percebi que era muito mais do que apenas curiosidade. Papai pode ser o chefe oficial da Família Cosa Nostra de Boston, mas não é ele quem dá as ordens, nem sobre os negócios nem sobre os assuntos da Família.

É Massimo.

Talvez eu não tenha provas concretas disso, mas depois de analisar o

comportamento do meu pai, isso está claro como o dia.

Mais de uma vez peguei meu pai mudando sua posição sobre um

determinado assunto depois de voltar da visita a Massimo. Também notei que ele se esquiva em vez de dar uma resposta direta sempre que lhe perguntam sua opinião sobre questões importantes de negócios.

Respostas vagas. Desvios. Desculpas inteligentes. Que proposta incrível, Brio. Deixe-me pensar alguns dias sobre isso. Ou, Isso é muito preocupante, senhores. Vou dar uma olhada nisso. Evitar, até que ele tenha a chance de visitar Massimo e receber orientação do seu enteado. Às vezes me pergunto se o meu pai realmente toma alguma decisão que deveria ser do Don.

Finalmente encontro a pasta que estou procurando e escaneio a pilha de

papéis dentro dela.

Rascunhos. Recibos de materiais de reforma. Faturas da empresa que concluiu o trabalho, que por acaso é uma empresa familiar frequentemente usada para lavagem de dinheiro. Inteligente. Não apenas podemos listar os desembolsos como despesas comerciais no cassino, já que estamos pagando com dinheiro limpo, mas esse dinheiro é injetado na empresa de reforma para cobrir os custos inflacionados, e a empresa acaba lavando seus próprios fundos.

Não tenho certeza do que está motivando a insistência de Massimo em

manter o gasto total da reforma abaixo de duzentos mil dólares, mas ele deve ter seus motivos.

Os números finais na última página parecem bons - apenas um pouco

abaixo do orçamento por pelo menos de mil dólares. Ótimo. Coloco a pasta de volta no cofre e fecho a porta, depois coloco meu amigo, o Sr. Monet, de volta em seu lugar original. Esse não é o melhor momento para examinar cuidadosamente as outras pastas guardadas no cofre, mas farei isso em uma das noites em que nem papai nem a equipe de funcionários da casa estiverem por perto.

Essas pequenas missões secretas que estou fazendo para meu meio-irmão estão lentamente se transformando em uma grande aventura. Além da sua primeira resposta, na qual ele me explicou os meandros das equações lineares, todas as suas cartas subsequentes continham perguntas ou solicitavam mais informações. E com isso, por mais de um ano, ele tem me usado como espiã.

E não me importo nem um pouco com isso.

Ao contrário da minha irmã, eu gosto do mundo da Cosa Nostra. A intriga. A sensação de perigo. Acordos secretos intermediados sob as luzes cintilantes de festas luxuosas. Festas que eu adoraria desfrutar, mas que geralmente acabo evitando porque simplesmente não me encaixo. Esse mundo é uma entidade própria - é um macrocosmo complexo e intrincado no qual apenas alguns poucos selecionados têm acesso. Como filha do Don, tecnicamente, eu já faço parte dele. Mas, na realidade, não faço.

Há um ano, eu estava em um momento bastante sombrio da minha vida, me sentindo totalmente inútil. E fraca. Sem poder. Mas agora, estou mais do que extasiada e cheia de satisfação por causa de tudo o que fiz por Massimo, tudo sem que ninguém soubesse. Não me sinto mais inútil. E certamente não me sinto impotente. Então, não, eu não dou a mínima para o fato de ele estar me usando aparentemente sem remorso, porque não me sinto usada. E estou gostando muito dos vislumbres que estou tendo do meu misterioso meio-irmão e dos seus métodos imorais. Não posso deixar de admirá-lo por seus métodos desonestos e manipuladores. A determinação e o puro espírito único necessários para conseguir o que ele conseguiu, especialmente considerando suas circunstâncias, são impressionantes.

Governando a família criminosa italiana de dentro dos muros da prisão.

Inacreditável.

Saio na ponta dos pés do escritório de papai e subo as escadas, correndo para escrever meu 'relatório'. Talvez eu também pergunte a Massimo algo mais sobre ele. Algo que exigiria mais do que uma resposta de uma única frase. Talvez, apenas talvez, ele esteja disposto a compartilhar o que quer fazer quando finalmente estiver livre para sair pela porta da prisão.  

Zahara,

Fico feliz em saber que você conseguiu se conectar com o velho amigo de Nuncio. Ele sabe muitas coisas boas, então, que bom que você seguiu em frente, garota.

Fico feliz em saber que seus velhos hábitos não mudaram e que ele ainda

está em seus locais conhecidos. Mas lembre-se de que a vizinhança dele nem sempre é segura, portanto, se for visitá-lo novamente, certifique-se de que seu horário seja bem coordenado. Eu ficaria preocupado se você fosse vê-lo e ele não estivesse lá.

Quanto à sua pergunta, nunca pensei muito sobre isso. Acho que tentaria encontrar um local onde só pudesse ver as árvores e o céu. Sem paredes. Nenhuma outra alma por perto. Apenas o silêncio. Eu me perderia olhando para esse espaço aberto por horas. E desfrutaria da paz.

Sabe, as pessoas tendem a ignorar as pequenas coisas do cotidiano, não percebendo seu valor até que elas sejam arrancadas. E não estou me referindo apenas às coisas materiais. Algo tão simples como poder dormir sem ouvir alguém perto de você mijando, por exemplo.

Mais tarde, eu encontraria um maldito bordel e transaria com todas as

mulheres do local.

PS: O que diabos é 'entretela termocolante'? M.

Assino a carta e jogo o papel dobrado no armário de metal enferrujado ao lado da cama, com as frases finais ainda queimando em minha mente.

Sim, tenho um plano detalhado para cada passo que darei com relação aos

negócios da família, mas nunca pensei no que farei por mim quando finalmente sair desta espelunca. Nem sequer pensei nisso até agora, ao responder à pergunta da minha meia-irmã.

Sim, transar parece muito bom.

Se sinto falta de sexo? Claro que sinto. Mas a falta disso não me incomoda tanto quanto provavelmente deveria. De manhã, eu me masturbo e isso nada mais é do que atender às necessidades biológicas do meu corpo antes de continuar com o meu dia. Não penso em mulheres de forma alguma. Toda a minha energia mental é direcionada ao meu objetivo principal - garantir que a Famiglia de Boston esteja indo na direção que eu quero. Nada mais importa. Não penso em mais nada. Não me preocupo com mais nada. É como se minha existência - não posso realmente chamar isso de vida - dependesse do cumprimento desse objetivo. Um psiquiatra, se eu me importasse com a opinião de um idiota super instruído, provavelmente me diria que esse tipo de foco único não é normal, nem saudável, aliás. Ainda bem que eu não perguntei. Minha maneira de agir é a única coisa que me permite sobreviver.

Minha vida, como era, parou no momento em que o maldito juiz Collins

proferiu sua sentença.

Caramba, você é tão dramático, zomba a voz irritante no fundo da minha mente.

Aperto a ponte do meu nariz, desejando que o idiota irritante vá embora.

Há cerca de uma década, fui presenteado com minha primeira viagem prolongada com tudo incluído para a solitária. Depois de uma semana no buraco, devo ter surtado. Entediado, comecei a falar comigo mesmo. O eco da tinta descascada das paredes fazia parecer que outra pessoa estava ali comigo. Foi quando esse maldito apareceu para participar do animado debate que eu estava tendo.

Não, não desenvolvi subitamente uma personalidade dividida. Eu apenas imaginava o que meu alter ego diria se tivesse voz e fui levando isso adiante, preenchendo os dois lados da conversa para passar o tempo. Eu gostava do idiota. Ele ainda era eu - obviamente - mas com menos preocupações com a maioria das coisas. Era libertador, de certa forma. Então, fiquei pensando em como poderia ter evitado a briga que me jogou naquele buraco fedorento em primeiro lugar. Quando voltei para minha cela, imaginei que o idiota teria ido embora para qualquer canto escuro da minha massa cinzenta de onde ele tivesse saído.

Não foi o caso.

Exatamente. Você está preso a mim. Para sempre.

Jesus. Desapareça!

O toque estridente da campainha quebra o silêncio relativo, sinalizando a

hora do almoço. Espero a porta da cela deslizar para o lado e saio, enquanto meu companheiro de beliche, um garoto magro de vinte e poucos anos, continua descansando na cama de cima. Ele foi preso por matar quatro pessoas no meio da quadra da sua faculdade e, apesar de sermos companheiros de cela há mais de três meses, ele ainda não teve coragem de falar comigo. Em vez disso, ele simplesmente faz o possível para ficar fora do meu caminho. No dia em que chegou, houve uma briga no refeitório e ele me viu tentando arrancar o olho de um detento usando um recipiente de iogurte vazio. Isso parece tê-lo assustado.

Ou talvez tenham sido as minhas frequentes conversas vocais não tão amigáveis com o chato que vive sem pagar aluguel dentro da minha cabeça que fizeram isso acontecer.

Até parece.

Vá se danar!

Não é que essa briga tenha sido algo incomum. Esse tipo de coisa acontece

pelo menos uma vez por semana, seja no pátio ou no refeitório. Na maioria das vezes, os guardas nem se envolvem. Com tantos filhos da puta malucos em um só lugar, é mais seguro e mais simples deixar que os prisioneiros resolvam seus próprios problemas do que os agentes penitenciários intervirem para separá-los. Este lugar segue um conjunto de leis ligeiramente diferente do que decreta o bom e velho Tio Sam. Portanto, a menos que a briga atinja proporções épicas, os guardas ignoram em grande parte o que está acontecendo. Mas, quando a merda começa a acontecer, eles simplesmente jogam spray de pimenta nos culpados. Chamamos isso de 'jantar e um show'. Eu gosto bastante do entretenimento.

No refeitório, a fila principal para a refeição já está formada. Normalmente, a sala fervilha com uma infinidade de conversas simultâneas ou caras gritando uns sobre os outros, mas não hoje. A maioria dos homens está se aproximando da comida em silêncio ou já está sentado e comendo sem dizer uma palavra. A atmosfera parece carregada.

- Estava procurando por você, - Kiril murmura enquanto se aproxima de mim, já segurando sua bandeja de almoço. - Temos novos integrantes.

- Eu deveria ter adivinhado. Quem?

- O presidente da gangue de motoqueiros Chelsea e seu segundo em

comando. Assalto à mão armada, e eles mataram dois policiais. - Ele acena para os dois caras corpulentos que estão no canto, olhando para mim do outro lado do corredor. - Quer que eu lhe arranje uma arma?

- Não é necessário. - Bato em seu punho com o meu em agradecimento

e me dirijo à fila da comida, mantendo os olhos nos recém-chegados.

A sobrevivência atrás das grades não é diferente da sobrevivência em uma

selva. Os animais locais são segregados em matilhas. Há pequenas e algumas facções maiores, cada uma governada por seu próprio líder, todas lutando constantemente para manter seu lugar na cadeia alimentar. O lugar de cada um na hierarquia geralmente é definido logo após sua chegada e depende de suas conexões, capacidades e simplesmente do quanto o filho da mãe é mau. De tempos em tempos, um peixe novo ou um idiota que se acha o maioral, decide desafiar o predador supremo e reivindicar o assento do poder para si. Mal sabem eles que, neste buraco de merda, eu não sou apenas o alfa, sou o rei da selva.

Enquanto levo minha comida para a mesa perto da janela estreita, os dois caras motoqueiros vêm em minha direção. O mais alto, com a cabeça careca, mas com a barba cheia, tira um pequeno canivete da manga.

- Você é o Spada? - Pergunta o cara mais baixo quando eles chegam

até mim, sufocando-me com seu mau hálito e revelando alguns dentes faltando. Seu amigo está ao lado dele, segurando sua arma.

Coloco a bandeja sobre a mesa e sorrio. - Você não estaria perguntando

se já não soubesse.

Ele estreita os olhos e faz um aceno de cabeça quase imperceptível. O cara barbudo se aproxima, mirando em meu rim.

Agarro o antebraço de 'Harry' e bato sua mão na mesa, fazendo o idiota

uivar de dor quando seu pulso se choca com a borda de metal. Com a mão livre, pego a bandeja e a bato contra o rosto do 'Baixinho', fazendo com que feijões e macarrão voem por toda parte. Um soco no plexo solar do presidente do MC faz com que o maldito boca-suja siga atrás do meu almoço até cair de costas a alguns metros de distância, permitindo que eu me concentre em seu companheiro barbudo, que ainda está segurando a lâmina.

Eu o golpeio, mirando em sua cabeça, mas o canalha se move e me

golpeia, pegando meu antebraço com a faca. Praguejando, agarro seu pulso com uma mão e sua barba com a outra, depois bato sua cabeça em meu joelho levantado. O sangue explode do seu nariz e escorre para o chão de concreto, bem ao lado de onde ele deixou cair a lâmina.

Alguém me agarra por trás para me puxar, mas eu coloco minha cabeça

para trás, meu crânio se chocando contra o do filho da puta, e chuto a canela do motociclista. Os gritos vêm de todas as direções enquanto a briga consome o refeitório. Não é preciso muito para atrair essa multidão para a briga, e a comida, as bandejas e os talheres de plástico voam por cima.

'Harry' me ataca, mais uma vez segurando sua lâmina. Eu chuto sua mão

e agarro a parte da frente da sua camisa, fazendo-o voar para o outro lado da sala, onde ele cai de cabeça em uma das mesas e permanece no chão, imóvel. Quando me viro, procurando por seu amigo, encontro Kiril apertando o pescoço do idiota com seu punho enorme. Os pés do 'Baixinho' estão pendurados no ar, enquanto o búlgaro dá um tapa no rosto do líder da gangue de motoqueiros com sua mão livre.

- Eu fui um menino mau, - diz Kiril, com seu jeito descontraído como sempre, e depois dá mais um tapa no rosto do homem. - E não farei isso de novo.

Diga.

A dor explode em meu ombro. Eu me viro e dou uma cabeçada em meu novo agressor. O desgraçado tentou enterrar uma faca descartável em mim. Estava apenas batendo no rosto do idiota quando os alarmes explodiram nos alto-falantes superiores, acompanhados de um jato de névoa branca. Fecho os olhos ardentes, envio meu punho cegamente e o sinto se conectar com o tecido mole pouco antes de sucumbir a um ataque de tosse.

Malditos agentes penitenciários e seus sprays de pimenta.