Capítulo 8 8

Arturo

Tudo bem, Sr. DeVille?" pergunta Riggo do banco do motorista.

"Sim. perfeito.

Eu coloco o telefone na almofada do assento de couro macio e aperto a ponte do meu nariz. Ninguém em meus trinta e seis anos me fez perder a cabeça tão rapidamente quanto aquela mulher insuportável.

Certo? Você tem um rosto muito estranho. Talvez você esteja experimentando efeitos colaterais após a doação de sangue? Minha irmã me disse que isso poderia acontecer, especialmente se eles tomarem muito...

Eu reclamo por dentro. A única razão pela qual eu nomeei Riggo como motorista enquanto eu tinha minha licença suspensa é que eu não queria desperdiçar mais ninguém neste trabalho estúpido. O cara está ansioso para ajudar, mas ele é um verdadeiro aborrecimento que fala o tempo todo. Dele... Minha irmã trabalha na clínica com Milene Ajello, e isso de alguma forma levou o chefe a me pedir para encontrar um emprego para o cara.

Que ato nobre. Salvando o mundo gota a gota, certo? Ouvi a Dra. Ilaria dizer que você faz isso com frequência. Diz que seu sangue O negativo salva muitos de nossos homens. Especialmente com alguns sendo baleados com tanta frequência e tudo mais. Ei, você sabe quem será o próximo a receber seu sangue? "Você." A menos que você pare de falar.

"Oh, tudo bem", diz ele com a voz quebrada. Eh... E agora? Para onde vamos?

Grelha de Del Vecchio. É uma joia da churrascaria italiana, escondida no Brooklyn. O único lugar onde meu bife não estragou.

Com toda a merda que tive que aturar nos últimos dias, nem consigo me lembrar da última vez que comi algo decente. Ter que lidar com a irmã irritante de Drago depois de mergulhar até os joelhos na sujeira que Wang continua jogando é a última coisa que quero fazer. Mas, para vender essa farsa para pessoas felizes no gatilho, sacrifícios devem ser feitos.

Arregaço a manga da jaqueta e olho para o relógio. Vinte segundos. Caso contrário...

A porta do carro se abre e o pesadelo da minha existência entra. Eu a olho de cima a baixo, desde a calça de moletom cinza esfarrapada até a camiseta cortada que expõe sua barriga e revela um piercing brilhante no umbigo. Finalmente, meu olhar repousa no topo da minha cabeça.

"Você está brincando comigo?"

"Você disse que eu tinha três minutos", diz ela com indiferença enquanto ajusta um dos rolos de Velcro laranja em seu cabelo. "Tive tempo suficiente para urinar, pegar minha bolsa e calçar os sapatos. Então...

"Vamos jantar."

"Ah, eu sei. Não se preocupe, terei os rolos prontos quando chegarmos.

Fechando os olhos, começo a contar até dez, na esperança de acalmar a vontade de matá-la. "Riggo. Mudança de planos. De volta para casa."

Que? Eu não vou com você para aquele inferno que você chama de lar.

Virgem Santa, dá-me força e paciência para não terminar este dia em derramamento de sangue . Eu respiro fundo para me acalmar e olhar para ela.

Você irá para onde eu lhe disser. Estou farto do seu comportamento infantil, então é melhor você se acalmar e ir comigo. Ou vou piorar muito essa situação. Você entende?

Eu não acho que pode ficar pior do que já é. Maldito Satanás!

"Pare de me chamar assim!"

Tara cruza os braços e desvia o olhar. Com sua atenção voltada para a paisagem atrás da janela, ele começa a murmurar bobagens. Não entendo muito bem o que ele diz; Eu só ouço palavras como "peludo" e "urso", seguidas por um ou dois palavrões.

De qualquer maneira. Eu pego meu laptop, abro meus e-mails e me envolvo totalmente no trabalho.

Ignorando completamente a mulher zangada ao meu lado.

***

"Você está com fome?" eu pergunto enquanto eu jogo minha jaqueta sobre o encosto do sofá.

"Não vou compartilhar pão com um inimigo, muito menos sob seu teto."

Eu paro no meu caminho para a cozinha e olho por cima do ombro. Tara ainda está de pé no meio da sala. Com as mãos nos quadris, ele me olha irritado.

Encolhendo os ombros, eu me dirijo para a geladeira. "Então, morra de fome."

Nos últimos dias, tenho saído para comer várias vezes, então minhas opções para um jantar caseiro decente são limitadas. Pego um pacote de peitos de frango e alguns cogumelos cremini e os deixo na tábua de cortar enquanto cuido de todo o resto para um prato clássico ítalo-americano.

Enquanto trabalho - cortando o frango em tiras, temperando-o, enrolando-o na farinha e colocando-o em uma frigideira quente com manteiga derretida e óleo - rapidamente olho para Tara. Ele anda pela sala, olhando para as bugigangas de Sienna espalhadas pelas prateleiras. Toda vez que ele pega um para examiná-lo, ele o coloca de volta, mas nunca em seu lugar.

"Eu não teria imaginado que você gosta de sereias."

Eu olho para cima enquanto viro o frango na frigideira e encontro Tara pairando perto do armário da TV com uma bola de neve na mão.

"Ele é de Sienna. Ele adora deixar suas coisas brilhantes por toda a casa," eu digo. Assim que as palavras saem da minha boca, sinto a necessidade de corrigi-las. Antes, quero dizer. Às vezes, esqueço que nenhuma das minhas irmãs mora aqui.

"E você o manteve no lugar?"

"Sim."

Tara devolve a decoração para a exibição, mas do outro lado de onde estava antes, e continua a examiná-la. Ele usa uma expressão um pouco perplexa enquanto ele descaradamente fareja minhas coisas. Acho que ele presumiu que seria um solteiro exemplar, com preferência por uma decoração minimalista. Verdade seja dita, aquele estilo ultramoderno que você vê nas revistas que Sienna costumava deixar por aí não me atrai em nada. Essas salas proeminentes sempre pareciam estéreis, prontas para serem vistas e nada mais. Uma casa deve parecer habitada, não como um maldito anúncio de design de interiores.

Ao atravessar a sala para a barra de café da manhã que separa a cozinha da sala de estar, Tara para em frente às pinturas penduradas na parede próxima.

"Este está quebrado." Ele aponta para uma foto emoldurada de Asya, de doze anos.

"Eu sei. Seu irmão bateu minha cabeça contra ele. Ainda não tive a chance de substituí-lo.

"Mmm... Espero que tenha machucado você.

Agora que o frango marsala está cozido na frigideira e o molho cremoso engrossou, começo a picar um pouco de salsa para finalizar o prato. "Provavelmente menos do que o corte que fiz nele. De quantos pontos ele precisava?"

Vários. Felizmente, ele se recuperou em questão de dias, não semanas. A propósito, como está sua boneca? Ele se curou bem? A preocupação em seu rosto é tão falsa quanto o tom compassivo com que fala. Ele caminha até a geladeira e pega uma garrafa de água, depois volta para o bar e se senta na minha frente. "Ouvi dizer que se recuperar de um pulso quebrado pode ser muito difícil e demorado. E mesmo depois, o osso curado simplesmente não é tão forte quanto antes. Que pena."

Minha mão, presa ao pulso recém-remendado, fica parada meio cortada no quadro. Eu sei que ele está me deixando louca de propósito, mas não entendo por que ele me deixa tão nervosa. Ignore-a , digo a mim mesmo. Não vou me rebaixar ao seu nível ou lhe dar a satisfação de obter a reação que você obviamente deseja.

"Para alguém em sua indústria, é crucial ter mobilidade completa e reflexos impecáveis", continua ele com uma voz doce entre goles de bebida. "Eu não gostaria de saber que a lesão no pulso do meu irmão deixou você com uma deficiência."

Eu cerro os dentes e me concentro na salsa, que neste momento está uma bagunça machucada depois de cortá-la agressivamente.

Para ser honesto, parece que suas habilidades motoras finas estão falhando um pouco. Aquela pobre salsa parece estar praticamente moída.

Filho de-

Meu autocontrole quebra. Eu jogo a faca, pego a ponta enquanto ela gira no ar e a jogo no ar. A lâmina voa a poucos centímetros da orelha de Tara, atravessando toda a sala até colidir com a madeira maciça da porta da frente.

"Aha," eu viro minha cabeça. Você pode estar certo. Estou meia polegada à esquerda do meu alvo.

Quando meu olhar se volta para Tara novamente, ela olha para mim com a boca aberta e a surpresa gravada em suas feições notáveis.

Uma pontada de culpa toma conta de mim. Eu não queria assustá-la, droga! Apenas... que diabos! Eu nunca estive tão chateado antes. É porque eu não assimilei a intrusão astuta de Agello em minha vida privada? Será que ele simplesmente se tornou um alvo conveniente para desabafar minhas frustrações? Ou estou tão fodido?

Fechando os olhos por um momento e pressionando minhas têmporas com a ponta dos dedos, eu suspiro. "Ouça, Tara, me desculpe. I..." Um líquido frio atinge meu rosto.

"Não se atreva a se aproximar de mim, seu maldito homem doente", diz ele com desdém. Então, ele joga a garrafa vazia no meu peito e corre para a porta.

Merda.

"Tara!"

Eu corro atrás dela e a alcanço quando ela está prestes a agarrar a alça.

"Afaste-se de mim!" ela grita, puxando minha mão para longe de seu antebraço enquanto eu tento detê-la. Agarrando a maçaneta novamente, ele tenta abrir a porta com um empurrão.

Eu estendo a mão por cima do ombro e minha palma atinge a superfície de madeira, fechando a porta. Meu peito bate contra suas costas, efetivamente pegando o apito da besta. Ele não tem para onde ir.

Tara, só estou tentando me desculpar.

"Eu não preciso do seu pedido de desculpas. Ele está puxando a alça com tanta força que um estalo estridente se junta à sua respiração pesada. Tenho que ir!

Com a maneira como ela se contorce, ela está esfregando sua bunda empinada bem na minha virilha, o que deixa meu pau duro como aço.

Tara, eu preciso que você me ouça.

Não! Posso estar uma bagunça e não sei fazer nada direito, mas não vou ficar aterrorizado com um cretino louco com problemas de raiva!

Nada mau.

Mudança de tática.

Envolvendo meus braços em volta de seus joelhos e costas, eu a levanto e

Eu me dirijo para a sala de estar.