Capítulo 6

Eu estava deitada no chão frio do museu, a dor na minha perna uma pontada surda e latejante. O sangue se acumulava ao meu redor.

Ninguém veio ajudar. Eles apenas olhavam, sussurrando.

Então, dois dos seguranças de Heitor apareceram. Eles não estavam lá para ajudar.

Um deles agarrou meu braço, me puxando para cima. O movimento enviou uma nova onda de agonia pela minha perna. Eu gritei.

"O Sr. Alcântara disse para tirar você daqui", o guarda resmungou, seu aperto como ferro.

Eles me arrastaram para fora do museu, por uma saída de serviço, e para o beco escuro. Minha perna ferida raspou no pavimento áspero. Eu podia sentir a areia e a sujeira moendo na ferida aberta.

Minha mente voltou a um tempo em que Heitor teria movido céus e terra se eu tivesse sequer arranhado o joelho. Ele uma vez me carregou por um quilômetro de volta ao nosso carro depois que torci o tornozelo em uma caminhada, recusando-se a deixar meus pés tocarem o chão.

Aquele homem era um fantasma.

Eles me empurraram para o banco de trás de um carro preto. Eu desabei contra o assento, meu corpo tremendo, e finalmente desmaiei de dor.

Acordei em um quarto de hospital. O cheiro de antisséptico era forte e limpo. Uma enfermeira estava ajustando meu soro.

"Você acordou", disse ela, sua voz gentil. "Você perdeu muito sangue. Você tem muita sorte. O médico disse que o caco errou uma artéria principal por milímetros."

Ela me olhou com olhos simpáticos. "Devo ligar para sua família? Seu marido?"

"Eu não tenho família", sussurrei, as palavras com gosto de cinzas na minha boca. "E ele não é meu marido."

A porta do meu quarto se abriu, e meu coração parou.

Heitor estava lá, seu rosto uma nuvem de tempestade.

Ele caminhou até a cama, ignorando completamente a enfermeira. Ele não perguntou como eu estava. Ele não olhou para os curativos na minha perna.

Seus olhos estavam cheios de gelo.

"Catarina tem uma torção no pulso", disse ele, sua voz baixa e ameaçadora. "Tudo por sua causa."

"Foi um acidente", eu disse, minha voz fraca. "Ela me empurrou."

"Mentirosa", ele sibilou. "Eu vi você. Você é ciumenta e vingativa. Você não suporta me ver feliz com outra pessoa."

"Isso não é verdade..."

Ele se inclinou, seu rosto a centímetros do meu. "Você vai até o quarto dela, vai se ajoelhar e vai pedir desculpas."

Eu o encarei, horrorizada. O homem que eu amei por toda a minha vida havia desaparecido completamente, substituído por este estranho cruel e iludido.

"Não tenho nada pelo que me desculpar", eu disse, minha voz trêmula, mas firme. "É ela quem deveria se desculpar. Ela está mentindo para você, Heitor. Você não consegue ver?"

Sua mão disparou e agarrou meu queixo, seus dedos cravando em minha mandíbula. "Não se atreva a falar mal dela. Você não é digna nem de dizer o nome dela."

A dor na minha mandíbula não era nada comparada à dor no meu coração.

Ele me soltou com um empurrão. "Você vai se desculpar, ou eu vou fazer você se desculpar."

Ele se virou para seus seguranças que o haviam seguido. "Levem-na."

Um deles deu um passo à frente e arrancou a agulha do soro do meu braço. O sangue brotou, pingando nos lençóis brancos.

Eles me puxaram da cama. Gritei quando minha perna ferida suportou meu peso. A ferida, recém-suturada, parecia que ia se abrir.

Eles me arrastaram para fora do quarto e pelo corredor até onde Catarina estava. Ela estava sentada na cama, o pulso envolto em uma bandagem, parecendo perfeitamente bem. Ela me deu um sorriso triunfante.

Eles me forçaram a ajoelhar na frente da cama dela. O chão de linóleo duro estava frio contra minha pele. Minha perna gritava em protesto.

"Diga", ordenou Heitor, sua voz como um chicote.

Olhei para ele, minha visão embaçada por lágrimas de dor e raiva.

Eu não lhes daria essa satisfação.