Capítulo 7 7

Orvalho bateu a porta do escritório. O mogno pesado vibrou com a força do golpe.

Afrouxou a gravata, furioso. Andava de um lado para o outro atrás da mesa.

- Você agrediu uma funcionária - acusou ele. A voz baixa, perigosa.

- Ela insultou meu pai - defendeu-se Vigor. A voz tremia, mas ela se manteve firme.

Orvalho acenou com a mão, desdenhoso.

- Palavras, Vigor. Você respondeu com violência.

- Ela me chamou de caso de caridade. Zombou da morte dele.

Orvalho parou de andar. Olhou para ela. Não havia simpatia nos olhos dele, apenas aborrecimento.

- Oliva é vital para o lançamento de Busca - disse ele. - Ela é a líder de marketing. Você não pode sair por aí batendo nas pessoas porque seus sentimentos foram feridos.

- Meus sentimentos? - Vigor riu, incrédula. - Isso não é sobre sentimentos. É sobre respeito.

- Você está prejudicando a imagem da empresa - cortou Orvalho. - Estamos em um período de transição delicado.

Vigor sentiu a injustiça queimando na garganta como ácido. Ele se importava mais com a campanha do que com a dignidade dela.

- Você precisa pedir desculpas a ela - ordenou Orvalho.

- Não - disse Vigor firmemente.

Orvalho se aproximou. Usou sua altura para intimidá-la, pairando sobre ela.

- Faça isso, ou o acordo de divórcio muda - disse ele.

Vigor olhou para ele com descrença. Ele a estava chantageando.

- Posso prender os ativos no tribunal por anos, Vigor. Você não receberá nada.

Vigor olhou para o homem com quem se casara. Ele era um monstro. Um monstro pragmático e de sangue frio.

Decidiu testá-lo. Uma última vez. Precisava saber, sem sombra de dúvida.

- Orvalho, alguma coisa sobre nós importa? - perguntou ela.

Ele franziu a testa, impaciente.

- E se... - Vigor colocou a mão na barriga. - E se eu estivesse grávida?

Orvalho congelou.

A sala ficou em silêncio. O ar condicionado zumbia.

Os olhos dele se estreitaram. Examinou o rosto dela, procurando uma mentira. Seu olhar caiu para a barriga dela, depois voltou para os olhos.

- Você está? - perguntou bruscamente.

Vigor prendeu a respiração.

- Hipoteticamente - sussurrou.

Orvalho soltou uma risada dura. Passou a mão pelo rosto.

- Não faça joguinhos, Vigor.

Caminhou de volta para a mesa e sentou-se, colocando uma barreira entre eles.

- O contrato é claro. Qualquer gravidez seria um desastre agora.

Vigor sentiu o coração parar.

- E francamente - ele a olhou nos olhos, o olhar firme e frio. - Eu nunca gostaria que uma criança nascesse nessa bagunça. Se você estivesse grávida, eu esperaria que você resolvesse isso. Ou eu resolveria por você. Nenhum filho meu será criado em um lar desfeito.

Lá estava. A verdade.

"Resolver isso". Isso significava apagar.

Vigor sentiu algo dentro dela se estilhaçar. Não era o coração - esse já estava quebrado. Era a esperança. O último fio que a conectava a ele se partiu.

Enfiou a mão no bolso e agarrou o frasco de pílulas. Precisava proteger aquele bebê. Dele.

- Eu entendo - disse ela. A voz morta. Plana. - Vou pedir desculpas.

- Ótimo - disse Orvalho sem olhar para cima. - Faça parecer convincente.

Vigor virou-se. Caminhou até a porta. Escondeu a única lágrima que escapou de seu olho.

Saiu para encontrar Oliva. Pediu desculpas mecanicamente, as palavras ocas. Oliva sorriu com desdém, triunfante.

Vigor foi ao banheiro. Trancou-se em uma cabine.

Tirou o frasco de vitaminas pré-natais da bolsa. Olhou para o rótulo que havia escrito à mão mais cedo: "Alívio de Estresse / Úlcera".

Olhou para o frasco.

Ele nunca saberia. Ela morreria antes de deixá-lo "resolver" seu filho.