Capítulo 7

"Reservei uma mesa no DeFay's", dizia a mensagem de Haywood. "Almoço antes da conferência. Uma oferta de paz."

Era uma jogada de poder. Ele queria garantir que ela estivesse sob seu controle antes de aparecer na frente das câmeras.

Hester entrou no restaurante às 12:30. Era um lugar de alto padrão, cheio de socialites e magnatas dos negócios. Haywood já estava sentado em um reservado no canto, acenando para ela. Ele se levantou para abraçá-la, mas ela se virou levemente, de modo que as mãos dele pousaram em seus ombros.

"Você parece... cansada", disse ele, examinando o rosto dela. "Bom. Isso vende a narrativa."

Eles se sentaram. Um garçom apareceu imediatamente.

"Eu já pedi para você", disse Haywood, com um sorriso benevolente. "O Salmão com molho de endro. Sei que você está controlando o peso."

Hester congelou. Ela o encarou. "Eu sou alérgica a salmão, Haywood. Minha garganta fecha. Nós fomos para o pronto-socorro três anos atrás por causa disso."

Haywood fez um gesto de descaso com a mão. "Eu sei, mas é o especial do chef, e o Sr. Laurent da Vogue está na mesa ao lado. Apenas dê uma pequena mordida, para manter as aparências. Não seja dramática. Precisamos parecer unidos."

Antes que Hester pudesse responder, o Chef Executivo apareceu à mesa. Ele era um homem grande com um rosto severo.

"Sr. Mckee", disse o Chef, inclinando-se levemente. "Peço desculpas, mas o salmão acabou há poucos instantes."

Haywood franziu a testa. "Este é um restaurante com estrela Michelin. Como vocês ficam sem peixe?"

"No entanto", continuou o Chef, ignorando-o e virando-se para Hester. "Para a Sra. Irwin, preparamos o Risoto de Carne Wagyu e Trufas Brancas."

Ele colocou o prato na frente dela. O aroma era inebriante - trufa terrosa, manteiga rica. Era o prato favorito dela. Custava $400.

"Eu não pedi isso", retrucou Haywood. "Quem paga por isso?"

"Cortesia da casa", disse o Chef suavemente. "E de um cliente que deseja permanecer anônimo."

Um sommelier se adiantou e serviu uma taça de vinho tinto para Hester. "Château Margaux, 1998. O ano do seu nascimento, Madame."

O coração de Hester deu um pulo. Ela olhou ao redor do salão. No canto mais distante, perto da entrada da cozinha, ela viu Silas. Ele acenou uma vez, um gesto quase imperceptível, e depois desapareceu.

Isham estava observando. Ele não estava aqui, mas seu alcance estava.

Haywood deu uma risada nervosa. "Ah, devo ter mencionado para minha assistente ligar antes. Viu? Eu cuido de você."

Ele estava mentindo. Estava roubando o crédito pelo gesto de outro homem porque seu ego não suportava não ser o provedor.

Hester pegou o garfo. Ela cortou o bife. Estava malpassado, o suco vermelho escorrendo sobre o risoto branco. Ela deu uma mordida. Derreteu na sua língua.

Ela olhou para Haywood. Ele estava comendo um pãozinho, falando de boca cheia sobre o preço das ações e como o "pedido de desculpas" aumentaria o engajamento. Ele parecia pequeno. Ele parecia mesquinho.

Seu celular vibrou em seu colo.

*Coma. Você precisa de força para destruí-lo.*

Hester mastigou devagar, saboreando a trufa. O medo que apertava seu estômago a manhã toda começou a se dissipar, substituído por uma determinação fria e implacável.

Haywood deslizou um pedaço de papel pela mesa. "Aqui está o roteiro. Decore. Não improvise."

Hester pegou o papel. Ela não o leu. Ela o dobrou e guardou na bolsa.

"Não se preocupe, Haywood", disse ela, tomando um gole da safra de 1998. "Eu direi exatamente o que precisa ser dito."