Capítulo 9 9

Kai

Outono na Nova Inglaterra. A paisagem pode ser bonita, mas o vento

frio fora de época faz com que os pedestres segurem os casacos bem junto ao peito enquanto correm pelas calçadas. Espero o semáforo mudar e atravesso para o outro lado da rua, indo em direção à clínica veterinária. Já são quase sete da noite, então eles devem estar fechando em breve. Eu já deveria estar de volta à base, entregando meu relatório de missão a Kruger, mas optei por fazer um pequeno desvio para Boston e verificar minha tigresa novamente. Uma viagem curta, de oito horas de ida e volta, fora do caminho.

Já se passaram quatro meses desde que ela me encontrou naquele beco

escuro, e ainda não consigo tirá-la da cabeça. A necessidade de saber que ela está segura me consome. É mais do que uma obsessão - é um impulso primordial. Um que precisa ser obedecido ou vou perder a cabeça. Algo que começou como exames rápidos a cada duas semanas, agora se transformou em sessões de horas de observação. Mantendo meus olhos nela, porque nada pode tocá-la em meu turno. Nada pode prejudicá-la quando estou por perto.

Ultimamente, tenho tido mais cuidado para me manter fora de vista. Ela

quase me pegou olhando para ela há cerca de três semanas. Eu estava muito atônito observando-a do outro lado da rua enquanto ela experimentava vestidos em uma pequena loja com sua amiga. A visão dela - tão linda - me fez quase babar como um adolescente. Quase perdi a cabeça e me esqueci de me mover para as sombras quando ela passou o olhar pela enorme vitrine da loja. Desde então, tive que ser mais cuidadoso e tenho programado minhas 'visitas' para que aconteçam à noite, quando ela já está na clínica veterinária. Dessa forma, posso segui-la até sua casa para ter certeza de que ela chegará em segurança.

Paro na calçada em frente à clínica. As portas duplas de vidro me dão uma visão clara de uma mulher de meia-idade andando pela área da recepção, recolhendo seus pertences. Minha tigresa está mais atrás, reabastecendo as prateleiras com pacotes de ração para animais de estimação.

A mulher joga algo por cima do ombro e as duas caem na gargalhada. Eu

gostaria de estar mais perto para poder ouvir. Ouvir a felicidade na voz de minha tigresa enquanto ela me contagia. Seu sorriso é brilhante e seus movimentos são graciosos, então digo a mim mesmo para simplesmente me contentar em vê-la livre. Livre para viver na luz. Livre para experimentar o calor dessa vida.

A outra mulher se aproxima da minha tigresa e a cutuca com o cotovelo,

dizendo algo no processo. Eu imediatamente chamo a atenção, pronto para ir até lá e torcer o pescoço da megera por ter machucado minha tigresa, mas ela apenas dá risada. Por que ela está permitindo isso? Por que não está revidando, defendendose? Mesmo que tenha sido apenas um empurrãozinho, ela deveria devolver o golpe, ou os outros começarão a maltratá-la. Ela definitivamente não deveria estar abraçando a mulher como está fazendo agora.

Meus olhos se fecham em fendas enquanto tento analisar esse comportamento estranho, mas não encontro nada. Será que entendi mal a intenção da mulher? Dê-me um alvo e eu o eliminarei em menos de vinte segundos. Mas isso - pessoas comuns - eu não entendo.

Vivi em lares adotivos com muitas crianças diferentes. Muitos meninos

que, na época, eram mais velhos e maiores do que eu. Desde que me lembro, tentei evitar estar perto de outras crianças, adultos - qualquer pessoa, na verdade - porque eles gostavam de descontar suas frustrações no garoto magricela que eu era. Inevitavelmente, essas situações não terminavam bem para a outra parte. Eles me machucavam. E eu os machucava de volta. Dez vezes mais. Eu podia ser menor e mais jovem, mas tinha muita experiência anterior em me defender.

Essa proficiência foi adquirida rapidamente. Chame isso de condição

intrínseca. Porque, não importa o que as pessoas acreditem, o fato é que a vida é uma maldita selva, e há apenas uma regra nela. Matar ou ser morto. Figurativa ou literalmente, isso não importa muito. É assim que este nosso mundo funciona. Eu me adaptei para viver nele. Sobreviver nele. Conheço os perigos e as ameaças.

O que eu não entendo é o que é 'normal' para as pessoas que não viram o

lado feio de nossa sociedade dita esclarecida. Assim, quando a mulher mais velha vai embora e a tigresa fica para trás, eu descarto a interação delas como algo fora do meu alcance. Volto a me concentrar em meu propósito aqui, em atender a esse instinto inerente.

Observo minha tigresa enquanto ela limpa o balcão, usando um pano branco e rebolando os quadris. Para a esquerda e para a direita, um gingado acompanha os movimentos de suas mãos. Parece que ela está dançando. E mesmo que eu não consiga ouvir a melodia, tenho quase certeza de que ela está fora do ritmo. Quando termina sua tarefa, ela dá um giro de balé um tanto desajeitado e joga o pano do outro lado da sala, diretamente em uma cesta no canto.

Ela está bem. Ela sempre está bem.

Eu deveria dar meia-volta e voltar para Nova Iorque, mas não consigo

mexer as pernas. O que ela faria se eu entrasse lá agora? Não tenho nenhum motivo para estar aqui, e menos ainda para falar com ela novamente. E sobre o que falaríamos? Não tenho ideia de como fazer conversa fiada. Sou péssimo em qualquer tipo de conversa.

Mantendo os olhos na minha tigresa, desabotoo a manga da camisa esquerda e a enrolo até ao cotovelo, depois pego a faca que mantenho embainhada no tornozelo. Minhas lâminas são sempre afiadas, então basta a menor pressão para perfurar a pele do meu antebraço. Propositalmente, sabendo exatamente o que é necessário para não cortar o tecido muscular, arrasto lentamente a ponta da faca do cotovelo em direção ao pulso. O sangue escorre para a minha mão assim que termino o ato terrível, grandes gotas vermelhas caem na calçada e chegam aos meus pés. O corte é superficial, mas longo o suficiente para exigir vários pontos. Motivo suficiente para que eu a procure novamente. Colocando a faca de volta em seu suporte de couro, atravesso a rua.

Um carrilhão alegre soa acima da porta quando entro. As notas animadas de uma música popular que ouvi no rádio são transmitidas pelo telefone que fica em uma pequena prateleira perto do cabide. Minha tigresa está em frente a um armário de parede, reorganizando alguns suprimentos e cantarolando para si.

- Esqueceu as chaves do carro de novo, Letícia? - diz ela, ainda

concentrada no que está fazendo.

Dou mais um passo à frente, pingando o sangue no chão. - Não

exatamente.

A mão da Tigresa fica parada na metade do caminho até à prateleira.

Lentamente, ela se vira, com os olhos arregalados.

- Você! O que está fazendo? Oh, meu Deus!

- Eu preciso de... ajuda, - murmuro enquanto ela olha para o meu braço. Não é a mentira que faz com que as palavras soem estranhas quando saem de minha boca. Simplesmente nunca, em meus vinte e nove anos, pedi ajuda a ninguém.

Ela pisca algumas vezes, finalmente saindo de seu estupor momentâneo,

e então corre para a sala de exames mais próxima e começa a puxar as gavetas.

- Você está ciente de que esta é uma clínica veterinária, não um prontosocorro? - ela pergunta enquanto pega uma garrafa de água esterilizada. - Venha cá.

Eu me sento em uma banqueta sem encosto que foi deixada ao lado de uma mesa de metal presa à parede. Enquanto isso, minha garota continua correndo de um lado para o outro, procurando alguma coisa. Seu rosto não revela nada e ela parece calma e controlada, mas percebo que ela abriu a mesma gaveta mais de três vezes.

- Acho que isso precisa de alguns pontos, - digo enquanto coloco meu

braço sobre a superfície de aço inoxidável.

Ela se vira para mim, com os olhos enormes como pires, enquanto

segura pacotes de gaze no peito.

- O quê? Não, não vai. - Seu olhar cai para o meu antebraço. - Merda. Vou ligar para a Letícia e ver se ela pode voltar.

- Você não vai ligar para ninguém, tigresa.

- Ah, sim, eu vou. Da última vez que pratiquei dar pontos, o pobre Todd não se saiu muito bem.

Instantaneamente, a tensão me domina, e uma raiva mal reprimida ferve

em meu estômago. Quem diabos é Todd? Um amigo homem? Um namorado?

- E onde está Todd agora?

- Em casa, escondido em uma mala debaixo da minha cama. - Ela se posiciona na minha frente e olha para o meu braço. - Essa é uma ideia muito ruim.

Ela matou o cara e o colocou em uma mala? É muito difícil colocar um corpo em uma mala - sei disso por experiência própria. Você precisa quebrar os membros primeiro, em todas as articulações. Dependendo do tamanho da mala, o pescoço talvez precise ser quebrado também. Estreito meus olhos e a observo enquanto ela limpa metodicamente o sangue do corte. E quanto ao cheiro? Os cadáveres começam a cheirar mal depois de vinte e quatro horas.

- Há quanto tempo o... Todd está embaixo de sua cama? - Pergunto

enquanto ela aplica um spray anestésico no corte.

- Hum, dez, talvez doze anos. Você está me distraindo.

Doze anos? Ela deve ter começado cedo. Mais jovem do que eu era

quando matei pela primeira vez, com apenas oito anos de idade.

- Não acho que tenha sido sábio mantê-lo lá todo esse tempo. Você

deveria ter se livrado dele imediatamente, tigresa.

- Sou sentimental. Além disso, não consegui separar Todd de seus amigos. Gosto de tirar todos eles do armário de vez em quando. - Ela respira fundo e pega a agulha e a linha. - Muito bem, vamos lá.

- Eles? Quantos você tem embaixo da sua cama?

- Além do Todd? Talvez mais cinco ou seis. - A agulha perfura minha pele. - Você pode ficar quieto agora para que eu possa me concentrar? Não consigo fazer isso e falar sobre meus bichinhos de pelúcia ao mesmo tempo.

- O que são pelúcias?

- Brinquedos de pelúcia. Por favor, pare de falar.

Brinquedos? Repasso toda a troca em minha cabeça novamente. Sim,

agora faz mais sentido.

Eu a observo enquanto ela trabalha em meu corte. Seu rosto está pálido como uma parede e seu lábio inferior está ensanguentado por causa de repetidas mordidas. Ela está usando jeans e uma camiseta azul-marinho simples, mas mesmo com essa roupa casual, ela parece sofisticada de alguma forma. Suas mãos são pequenas e delicadas, e as unhas compridas estão pintadas de vermelho. Elas não se parecem com mãos acostumadas a costurar ferimentos ou trabalhar com animais. Levanto meus olhos de volta para seu rosto, que parece ainda mais pálido do que há alguns minutos. Seus olhos âmbar amendoados, rodeados por longos cílios escuros, estão arregalados, concentrados em sua tarefa. Os fios ondulados de loiro escuro, que me lembram mel líquido, emolduram seu rosto angelical, e meus dedos têm vontade de estender a mão e tocá-los. Não que isso vá acontecer.

Há um ditado que diz que 'mãos mergulhadas em sangue até aos

cotovelos' descreve homens como eu. Entretanto, no meu caso, ganhei essa descrição muito antes de ser considerado um adulto aos olhos da lei. E agora? Agora, estou tão submerso em sangue e morte que o fedor está permanentemente alojado em minhas narinas. Não me atrevo a colocar as mãos sujas em algo tão puro e inocente como ela, mesmo que seja apenas para sentir seu cabelo. Para mim, ela é como uma pintura preciosa em um museu, aberta para ser vista, mas marcada com uma placa de bronze avisando 'Não toque'.

Volto a olhar para seus lábios e percebo que ela está murmurando

alguma coisa sem respirar.

- Não desmaie. Não desmaie. Droga, esqueci de colocar as luvas. - Sua voz é quase inaudível, mas ainda consigo detectar um tom ligeiramente histérico. - Não desmaie. Só não desmaie, porra.

- Você nunca fez isso antes?

- Não. Apenas observei Letícia fazendo isso algumas vezes. - Ela amarra a linha e olha para cima, encontrando meu olhar. - Com cães e gatos. Não com pessoas. Por que você veio aqui em vez de ir a um hospital?

- Aqui era mais perto.

A garota balança a cabeça e retoma seu trabalho. - O que aconteceu?

- Um morador de rua me atacou.

Recebo outro olhar, desta vez acompanhado de uma sobrancelha levantada. Ela não acredita em mim. Mas é a verdade. Além do meu apartamento em Nova Iorque, tenho alguns outros lugares espalhados pelos EUA onde fico entre um trabalho e outro. Mas nenhum deles me faz sentir em 'casa'. Nenhum lugar jamais foi. Acho que isso me torna 'sem-teto' de certa forma.

Tigresa passa para o próximo ponto, segurando cuidadosamente a pele com os dedos. Seus músculos se contraem, fazendo com que os tendões de seus braços se destaquem no momento em que ela perfura minha pele. Será que é a visão repugnante da ferida?

- Sinto muito, - ela sussurra. - Sou péssima nisso. Deve doer muito.

Meu corpo fica imóvel. A dor e eu fomos amigos íntimos durante a

maior parte de minha vida. Aprendi a bloqueá-la. O fato de ela se preocupar com o que eu sentiria com a picada de uma agulha é muito estranho.

São necessárias apenas vinte e duas suturas para fechar o corte. Elas são irregulares e bagunçadas, mas não me importo. A experiência toda durou apenas dez minutos. Eu deveria ter feito um corte mais longo.

A tigresa guarda a agulha e expira. - Preciso de um drinque.

- Você tem idade suficiente para beber?

Ela encontra meu olhar e se inclina ligeiramente para a frente. - Não me lembro de você ter perguntado minha idade quando insistiu que eu o costurasse, amigo.

- Tenho certeza de que não há limite de idade para isso.

- Espertinho. - Seus lábios se alargam em um pequeno sorriso. - Acho que temos alguns impressos com instruções de cuidados com ferimentos. Elas são sobre animais, mas não deixe de lê-las mesmo assim. Eu também lhe ofereceria um colarinho eletrônico, mas acho que não temos nenhum do seu tamanho.

- O que é um colarinho eletrônico?

- Algo que os pacientes da clínica veterinária recebem. - Seu sorriso

cresce e, ao vê-lo iluminar seu rosto, parece que estou olhando para uma daquelas estrelas brilhantes novamente.

Pego sua mão direita e a levo lentamente até minha boca. Ela respira fundo, mas não se afasta. Meus lábios tocam as pontas de seus dedos, sentindo o gosto de sangue. Ela parece tão inocente e pura. Que diabos estou fazendo? O plano era apenas dar uma olhada nela e voltar assim que soubesse que estava tudo bem. Não incluía cortar meu antebraço só para poder falar com ela novamente. Ou pensar em fazer isso novamente amanhã. E no dia seguinte.

Ela é apenas uma boa garota, provavelmente de uma boa família, sem nenhuma consciência do que acontece na sombra da sociedade sórdida. Não tenho por que procurá-la, absorvendo seu calor e sua luz, apenas para roubar alguns momentos antes de voltar para minha existência sombria.

- Eu deveria ir agora, - eu digo, mas não consigo soltar sua mão.

Nera

A respiração do meu estranho roça as pontas dos meus dedos, que ainda estão roçando seu lábio inferior. Com ele sentado, nossos rostos estão na mesma altura e a apenas alguns centímetros de distância. Mais uma vez, sou capturada por seus olhos. Não consigo escapar da atração magnética daquele olhar inabalável, compelida a me afogar em suas profundezas cinza-claras. Não sei ao certo por que sou tão fascinada por eles. Talvez seja porque tudo o mais nele é preto - suas roupas, seu cabelo, até mesmo o ar ao seu redor parece mais escuro de alguma forma. Seus olhos são a única luz em sua esfera sombria.

- Você sempre usa preto? - Eu sussurro.

Ele inclina a cabeça para o lado, talvez surpreso com minha pergunta. - Na maior parte do tempo.

- Por quê?

- As manchas de sangue são mais difíceis de ver no tecido escuro.

Baixei o olhar para minha mão coberta de sangue, ainda segura na dele.

- Você parece se machucar muito.

- Ultimamente, com certeza com mais frequência do que o normal.

- Talvez, da próxima vez, você deva ir a um hospital.

- Por quê? - Ele solta meus dedos. - Você não gostaria de me ajudar novamente?

Eu o encaro, e a respiração fica presa em meu peito. Há algo em seus olhos, algo diferente. Eles não parecem mais conchas vazias. Uma lasca de mágoa parece ter penetrado em suas profundezas de pedra.

- É claro que sim, - eu digo.

- Então, por quê?

- Porque eu quase desmaiei. E porque seu corte parece ainda pior

depois da minha 'ajuda'.

Ele olha para seu braço esquerdo. A linha irregular de carne crua e enrugada que eu desajeitadamente costurei é uma visão feia e vermelha. - Parece bom para mim.

Balanço a cabeça. - É uma infecção esperando para acontecer.

- Os antibióticos cuidarão disso, tigresa.

Meu coração dá um salto, como acontece toda vez que ele me chama por esse apelido. Ninguém nunca havia me chamado de outra coisa que não fosse Nera. - Por que você me chama de tigresa?

- Porque combina com você. - Ele estende a mão e passa a ponta do dedo nas costas da minha mão. - Você me ajudará novamente, se eu vier?

Mordo meu lábio inferior, inclinando-me ligeiramente para a frente. Pode ser loucura e estupidez, mas eu gostaria de vê-lo novamente. Em breve. - Sim.

- Por quê? Não me conhece. Por que me ajudou antes?

- Eu não podia deixar você sangrar. Não fazer nada. Não é quem eu

sou.

- Algumas pessoas podem merecer sangrar até à morte.

- Você merece? - Eu pergunto.

O toque em minha mão desaparece e, por alguns instantes, ele simplesmente me observa. Olho para seus lábios, onde algumas manchas vermelhas marcam o canto de sua boca. Provavelmente de quando ele beijou meus dedos.

- Sim, - ele diz.

- Ninguém merece morrer dessa maneira.

- Você é muito ingênua se acredita nisso.

- Talvez. - Pego um pedaço de gaze limpa do carrinho e estendo a mão para limpar o sangue de seus lábios. Seu olhar permanece focado na minha mão com tanta atenção, como se estivesse esperando um soco de um punho voador. Faço uma pausa a poucos centímetros de sua boca. - Hum... Você tem sangue no rosto. Eu só vou...

Pressiono lentamente a gaze em seu lábio inferior e depois a movo para o canto da boca, deixando o material absorver o vermelho. Seus olhos prendem os meus, como dois ímãs, não permitindo que eu desvie o olhar.

- Contei à minha irmã que levei um estranho ao meu local de trabalho e extraí uma bala de seu quadril, - sussurro. - Ela me chamou de louca porque você poderia ter sido um assassino em série ou algo assim.

- Assassinos em série matam suas vítimas para satisfazer seu desejo

interior de infligir dor. Eu não tenho essas compulsões. Mas sua irmã estava certa sobre a primeira parte.

- Ela também me disse para virar e correr se eu o visse novamente.

- Um conselho sábio. Ela deve ter sido aquela que usava um longo

vestido marrom no lugar onde você foi cantar.

Eu pisco os olhos. Noite do karaokê, três meses atrás. Ele estava lá? A

autopreservação entra em ação e eu dou um passo para trás.

- Acho que não deveria ter dito isso. - Ele inclina a cabeça para o lado. - Não tenha medo de mim.

- Você acabou de me dizer que está me perseguindo. Isso não é um bom motivo para estar com medo?

- Eu não chamaria isso de perseguição. Sua segurança é importante

para mim, por isso passo por aqui de vez em quando.

- De vez em quando?

- Uma ou duas vezes por mês. Só para ter certeza de que você está bem. - Ele dá de ombros.

- Por quê?

- Você me ajudou. Estou retribuindo.

- Essa é uma maneira perturbadora de agradecer a alguém.

- Eu sei. Mas é a única maneira que conheço. - Ele se levanta - lentamente e com movimentos medidos, como se não quisesse me assustar. - Foi a coisa errada a se fazer, e agora eu entendo. Sinto muito por tê-la assustado. Você não me verá novamente.

O quê? Não! Não quero que ele vá embora. Coloco minhas mãos à minha frente e dou um passo para perto desse homem misterioso.

- Você pode vir de novo, - eu disse. - Se precisar tirar uma bala ou ser costurado novamente, sabe onde me encontrar. - Faço uma pausa e depois acrescento: - Se não se importar em parecer o monstro de Frankenstein depois, é claro.

Ele levanta a mão como se fosse me tocar, mas depois a retira lentamente. - Monstros de verdade raramente se parecem com um.

Observo suas costas largas enquanto ele se dirige para a porta da frente, seus passos soam vazios na sala. A cada metro de distância, o formigamento nas pontas dos meus dedos causado pelo seu beijo se transforma em um tremor.

- Você não vai nem perguntar meu nome? - Eu grito para sua forma

em retirada.

Ele para na soleira da porta de entrada e coloca a mão na moldura. - Se você me der seu nome, precisarei dar algo em troca. É assim que as conversas funcionam.

- E o que há de errado nisso?

- Não há nada de errado com isso. Eu só não tenho muito para dar.

Começo a dizer que isso não pode ser verdade, mas ele já está abrindo a

porta.

- Você pode me dizer seu nome, - eu o chamo.

Há uma estranha quietude em seu corpo enquanto ele permanece ali - uma grande estátua de mármore na porta, enquanto os carros passam em alta velocidade na rua.

- Eu poderia lhe dar um nome. - Sua voz é baixa, mal consigo ouvir

as palavras a essa distância. - Mas não seria meu, tigresa.

Fico no meio da clínica, olhando para a porta que se fecha com um

clique depois dele, imaginando o que ele quis dizer com aquilo. E esperando poder vê-lo novamente. Espero que não demore tanto tempo até à próxima vez.