Capítulo 4

Os comentários do público eram uma onda de sujeira.

"Vadia."

"Ela parece barata."

"Não é de se admirar que ele prefira a Jasmim. Essa aí é só lixo."

Minha mente ficou em branco. O telefone escorregou dos meus dedos, caindo no chão. Havia apenas uma pessoa na Terra que tinha aquelas fotos.

Apenas uma.

Um pavor frio, mais profundo e absoluto do que qualquer coisa que eu já senti, me invadiu.

Lembrei-me de anos atrás, antes de Heitor, um perseguidor da minha cidade me assediou. Ele espalhou boatos, postou minha foto com legendas grosseiras. Foi uma época sombria e humilhante, uma sombra que me seguiu por anos.

Quando contei a Heitor sobre isso, na época em que ele era apenas Heitor, ele me abraçou. Ele encontrou o homem e lidou com ele de forma tão completa que nunca mais ouvi falar dele.

"Eu sempre vou te proteger, Aline", ele havia prometido, sua voz feroz. "Ninguém nunca mais vai te machucar assim."

A memória era tão clara, tão dolorosa. O homem que jurou me proteger disso, dessa exata violação, foi quem a desencadeou sobre o mundo.

Um pensamento terrível e doentio floresceu em minha mente.

O sangue sumiu do meu rosto.

Eu não conseguia respirar.

Eu corri. Voei pelo corredor, sem me importar com as empregadas que se dispersaram do meu caminho. Invadi seu escritório sem bater.

Ele estava em uma ligação, olhando para o horizonte da cidade.

"Foi você?", as palavras eram um sussurro mutilado. Mal reconheci minha própria voz. "Heitor Scottini, foi você quem vazou aquelas fotos?"

Ele se virou lentamente, seu rosto indecifrável. Ele levantou um dedo, terminando sua ligação com um calmo: "Continuamos isso mais tarde."

Ele desligou e olhou para mim, sua testa franzida em aborrecimento. "Nunca mais me chame pelo meu nome completo, Aline. E você vai aprender a bater."

"Foi você?", repeti, minha voz tremendo com uma raiva que começava a queimar através do choque.

Ele caminhou até mim, sua sombra caindo sobre mim. Ele não negou.

"Foi uma lição", ele disse simplesmente, como se estivesse discutindo o tempo. "Você me envergonhou. Você machucou a Jasmim. Você precisava ser lembrada das consequências da desobediência."

Eu o encarei, meu coração se transformando em um bloco de gelo no peito. Ele pegou minha vulnerabilidade mais profunda, uma ferida que ele fingiu curar, e ele mesmo torceu a faca mais fundo. Tudo para me punir por algo que eu nem fiz.

Ele sequer se importava com Jasmim? Ou ela era apenas mais uma ferramenta, outra arma para usar contra mim?

Uma risada amarga e quebrada escapou dos meus lábios. Fechei os olhos. "Eu quero o divórcio."

Desta vez, ele não riu. Seu rosto ficou rígido. Ele agarrou minha garganta, seus dedos cravando em minha pele, não forte o suficiente para sufocar, mas forte o suficiente para aterrorizar.

"Não haverá divórcio", ele sibilou, seu rosto a centímetros do meu. "Você me entendeu? Você vai aprender a se comportar. Você vai aprender a aceitar minha disciplina. Ou as consequências serão muito, muito piores do que algumas fotos embaraçosas."

Ele me soltou, e eu tropecei para trás, ofegando.

"Isso foi apenas um pequeno castigo", ele disse, ajeitando os punhos da camisa. "Seja uma boa esposa, e eu esquecerei que isso aconteceu. Vou até te levar para Paris no próximo mês, como você sempre quis."

Eu apenas o encarei. Ele achava que poderia comprar meu perdão com uma viagem depois de destruir minha reputação e violar minha confiança da maneira mais profunda imaginável.

Virei-me e saí da sala, de costas retas. Ele achava que eu era um brinquedo. Algo que ele poderia quebrar e depois consertar com uma fita bonita.

Ele achava que a dor que ele infligia poderia ser apagada com uma etiqueta de preço.

Ele estava errado.

As semanas seguintes foram um borrão de adoração pública por Jasmim. Heitor a cobriu de presentes. Ele comprou uma galeria para ela. Ele deu uma festa luxuosa onde revelou uma estátua dela, encomendada a um escultor de fama mundial.

Assisti a tudo nas notícias, uma espectadora silenciosa em minha própria casa. A dor era uma coisa física, uma dor constante no peito que dificultava a respiração.

Eu costumava pensar que o amor dele por mim era único, especial. Agora eu via o que era: uma obsessão temporária. Um interruptor que ele podia ligar e desligar. Ele me amou, e agora estava obcecado por ela. Seu afeto era transferível.

Eu fui uma tola.

Eu estava errada desde o início.