As palavras de Bernardo, frias e afiadas, pairaram no ar muito depois de ele ter saído, deixando-me sozinha nos destroços da minha antiga vida. Minhas pernas cederam, e eu desabei no tapete felpudo, os fios de seda uma paródia desconfortável de luxo. A suíte principal, nosso santuário, agora pertencia a ela. A eles.

Do andar de cima, abafado pelas paredes grossas, mas ainda dolorosamente claro, ouvi a risada borbulhante de Cíntia, seguida pela risada mais profunda e contente de Bernardo. "Isso é perfeito, meu amor", ele murmurou, sua voz entrelaçada com um afeto que eu não ouvia direcionado a mim há anos. "Você é tudo que o guru prometeu. A verdadeira âncora desta família."

Uma âncora. Lembrei-me de Bernardo sussurrando exatamente essas palavras para mim uma vez, durante nossa lua de mel, enquanto assistíamos ao nascer do sol sobre o mar. "Você é minha âncora, Amélia", ele havia dito, traçando padrões em minhas costas. "Meu porto seguro." A memória era uma torção cruel da faca, reabrindo feridas que eu pensei estarem coaguladas. Mentiras. Tudo.

Movi minhas poucas caixas para o quarto de hóspedes, um espaço pequeno e impessoal no terceiro andar. O quarto cheirava levemente a polidor de limão e desuso. Sem toques pessoais, sem confortos familiares. Era uma mensagem clara: eu não era mais uma esposa, apenas uma transeunte, uma convidada indesejada. Cada item que eu colocava, cada livro na prateleira, parecia uma admissão de derrota. Desempacotei minhas sementes de rosa - as variedades raras que minha mãe havia cultivado, seu legado, meu último elo tangível com ela - e as coloquei cuidadosamente no parapeito da janela, esperando por um raio de sol, um lampejo de vida neste canto estéril.

O sono não ofereceu escapatória. Eu me revirava, assombrada pelos olhos frios de Bernardo e pelo sorriso triunfante de Cíntia. Assim que finalmente caí em um sono agitado, um grito agudo rasgou a casa silenciosa. Era um dos bebês, um lamento cru e angustiado que parecia carregar um peso quase físico. Então outro. E outro. Algo estava errado.

Um arrepio de inquietação, frio e agudo, percorreu minha espinha. Saí da cama, uma estranha premonição torcendo meu estômago. Os gritos eram frenéticos, ecoando pela mansão silenciosa, muito altos, muito desesperados para uma simples troca de fraldas. Ouvi passos apressados no andar de baixo, gritos abafados e os murmúrios frenéticos de Bernardo e Cíntia. Uma sensação de pavor me invadiu.

Corri para fora do meu quarto, vestindo um roupão, e desci apressadamente a grande escadaria. Os gritos me levaram não para a suíte principal, mas para os fundos da casa, em direção ao jardim fechado. Meu jardim. O único lugar onde eu havia cultivado um pequeno pedaço meu, onde as rosas da minha mãe floresciam.

Entrei pela porta do jardim e congelei.

Meu fôlego engatou. A cena diante de mim era um quadro de devastação total. Meu roseiral, cuidadosamente cuidado, vibrante de vida, estava sendo sistematicamente destruído. Trabalhadores, sob a supervisão do gerente da propriedade de Bernardo, estavam arrancando arbustos, revirando o solo e desenraizando as delicadas roseiras. As rosas da minha mãe, as raras que eu havia nutrido de sementes frágeis, jaziam machucadas e quebradas no chão, suas pétalas vibrantes pisoteadas.

"Não!" O grito rasgou minha garganta, cru e angustiado. Era como se uma parte do meu próprio coração estivesse sendo arrancada do meu peito. Tropecei para a frente, minhas mãos estendidas, um apelo desesperado para parar a destruição. "O que vocês estão fazendo?!"

Bernardo emergiu das sombras, seu rosto sombrio, Cíntia agarrada ao seu braço, parecendo pálida e perturbada. Um dos gêmeos ainda chorava irritado em seus braços, seu rosto corado. "Amélia", disse Bernardo, sua voz seca, "isso é necessário."

Lágrimas escorriam pelo meu rosto, quentes e furiosas. "Necessário? Este é o meu jardim! O legado da minha mãe! Como você pôde fazer isso?" Minha voz falhou, grossa de desespero.

Ele me interrompeu, sua mão se erguendo desdenhosamente. "O guru aconselhou. Os bebês estão doentes, sofrendo de um mal-estar inexplicável. Ele identificou seu jardim, especificamente suas rosas, como fontes de 'energia desarmoniosa' que os estão prejudicando. Suas vibrações negativas, ele disse, entram em conflito com a essência pura das crianças predestinadas."

Eu o encarei, minha mente cambaleando. Energia desarmoniosa? Minhas rosas? O absurdo puro e não adulterado disso me atingiu, seguido por uma onda de um desespero gelado e cortante. Ele estava destruindo o último pedaço da minha mãe, o último pedaço de mim, por alguma bobagem fantástica e supersticiosa.

"Isso é loucura, Bernardo!" Eu gritei, minha voz se elevando em um apelo desesperado. "Minhas rosas são inofensivas! Elas trazem beleza, não energia negativa!"

Cíntia, pálida e chorosa, interveio: "Mas o guru foi tão claro, Amélia! Os bebês, eles estiveram com febre a noite toda. Ele disse que as rosas eram a fonte de seu sofrimento, drenando sua vitalidade!" Ela ergueu o bebê chorando, sua voz entrelaçada com falsa preocupação.

Então, em um movimento súbito e repugnante, Cíntia empurrou o bebê chorando em meus braços. "Aqui, Amélia! Veja por si mesma! A energia negativa está por toda parte!"

Meus braços se fecharam automaticamente em torno do pequeno pacote que se contorcia. Os gritos do bebê se intensificaram, seu pequeno corpo queimando de febre. Meus próprios instintos maternos, há muito suprimidos pela perda, vieram à tona. Instintivamente, tentei acalmá-lo, balançando-o suavemente.

Mas enquanto eu segurava o bebê, Cíntia tropeçou para trás, gritando: "Ela está me empurrando! Ela está tentando machucar o bebê!" Ela tropeçou em um roseiral derrubado, caindo dramaticamente no chão, o outro gêmeo ainda seguro em seu outro braço.

Bernardo rugiu, seus olhos ardendo de fúria. Ele correu para o lado de Cíntia, ignorando a mim e ao bebê em meus braços. "Amélia! O que há de errado com você? Tentando machucar meu filho?" Ele arrancou o bebê febril de meus braços como se eu fosse veneno.

"Eu não fiz nada!" Eu protestei, minha voz rouca. "Ela se empurrou! Eu só estava segurando o bebê!"

"Silêncio!" ele trovejou, sua voz cheia de veneno. "Sua intenção maliciosa é clara. Continuem o trabalho!" ele ordenou ao gerente da propriedade, que hesitou, olhando para mim com pena. "Agora!"

Antes que eu pudesse reagir, dois seguranças corpulentos, sempre presentes, mas raramente vistos, me agarraram. Eles torceram meus braços para trás das costas, forçando-me a ficar de joelhos. O chão áspero arranhou minha pele, mas a dor física não era nada comparada à agonia de assistir.

Impotente, observei enquanto os trabalhadores retomavam sua tarefa brutal. As pétalas delicadas foram rasgadas, os caules fortes quebrados, as raízes arrancadas da terra. As rosas raras da minha mãe, os últimos vestígios de nosso passado compartilhado, foram sistematicamente aniquiladas. Cada estalo de um galho quebrando, cada rasgo de uma pétala frágil, era uma facada em minha alma.

O jardim, antes uma tapeçaria vibrante de cor e vida, tornou-se um pedaço desolado de terra crua e folhagem quebrada. Meu espírito murchou com ele, tornando-se frio e entorpecido. O legado da minha mãe, perdido. Meus filhos, perdidos. Minha vida, agora um terreno baldio. Os guardas me seguraram, meu corpo tremendo, até que a última rosa foi destruída. Então, quando o golpe final foi dado, uma onda de escuridão me invadiu, e eu afundei na inconsciência, o gosto de terra e lágrimas amargas na minha língua.

Capítulo 3

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