Bernardo desapareceu depois disso, um silêncio arrepiante descendo sobre o quarto do hospital. Foi uma bênção estranha, permitindo-me curar, tanto fisicamente quanto, lentamente, emocionalmente, sem sua presença sufocante. As enfermeiras, sentindo meu isolamento, foram discretamente gentis, trazendo-me cobertores extras e chá quente. Usei a solidão para processar as feridas cruas e purulentas da traição, para, lenta e dolorosamente, me remendar. A raiva fervia, uma queima constante e baixa, mas sob ela, uma pequena centelha de resolução começou a brilhar.

Semanas depois, quando os médicos finalmente me deram alta, voltei para a mansão, agora mais uma prisão do que nunca. Mas, ao me aproximar da grande entrada, um segurança de rosto de pedra bloqueou meu caminho.

"Sinto muito, Sra. Hodge", disse ele, sua voz plana, desprovida de emoção. "O Sr. Hodge deu instruções estritas. A senhora não tem permissão para entrar."

Meu sangue gelou. "Não tenho permissão? Esta é a minha casa!"

Ele se mexeu desconfortavelmente. "O Sr. Hodge deseja que a senhora recolha seus pertences restantes e se mude para um apartamento que ele arranjou. É uma mesada generosa, Sra. Hodge, considerando..." Ele se calou, claramente desconfortável.

Meu queixo se contraiu. Um apartamento. Uma mesada. Ele estava me cortando, divorciando-se de mim em tudo, menos no nome, pagando-me como um funcionário problemático. Sua "generosidade" era uma gaiola dourada, um insulto final projetado para me lembrar de minha total dependência. A audácia de seu controle, mesmo à distância, era repugnante.

Mas um novo fogo se acendeu dentro de mim. Não raiva, mas uma determinação fria e dura. Lembrei-me do acordo de divórcio em branco, ainda guardado em um compartimento secreto em uma de minhas caixas embaladas. Ele achava que podia me descartar tão facilmente? Ele achava que podia controlar todos os meus movimentos? Ele estava muito enganado.

Passei pelo guarda, minha voz inabalável. "Afaste-se. Eu ainda sou Amélia Hodge, e vou entrar na minha casa." Minha inesperada rebeldia claramente o assustou. Ele hesitou, depois se moveu relutantemente, sem saber como lidar com uma esposa que de repente se recusava a ser dispensada.

Entrei na casa, cada passo uma declaração de guerra. O silêncio era enervante, quebrado apenas pelos gritos distantes e agudos dos gêmeos. Enquanto me dirigia para a suíte principal, com a intenção de recuperar o resto dos meus itens pessoais, eu a vi.

Cíntia. Ela estava descendo a grande escadaria, vestindo um dos roupões de seda de Bernardo, uma peça que eu havia comprado para ele, de uma rica cor safira que antes realçava o calor em seus olhos. Era grande demais para ela, caindo frouxamente, mas a mensagem era clara. Ela estava brincando de casinha, exibindo abertamente sua vitória. Meu gosto pessoal, meus presentes, agora a adornavam. Uma zombaria cruel.

Meu estômago revirou, uma bile amarga subindo pela minha garganta. Engoli em seco, forçando-me a ignorar a dor lancinante da traição. Eu só precisava pegar minhas coisas. Passei apressadamente por ela, meu olhar fixo na porta do quarto principal.

O quarto estava diferente. Redecorado, como Cíntia havia prometido. Menos apagado. Mais vibrante, com detalhes em ouro e carmesim berrantes que gritavam de dinheiro novo tentando demais. Ignorei, meus olhos varrendo o espaço familiar em busca do painel oculto onde eu guardava minhas posses mais queridas. A pequena caixa contendo cartas antigas, o medalhão da minha mãe e, o mais importante, o acordo de divórcio em branco pré-assinado.

Meu coração batia contra minhas costelas enquanto meus dedos procuravam o trinco. Pressionei, puxei, depois pressionei novamente. Vazio. O painel se abriu, revelando nada além de madeira nua. Meu fôlego engatou. Pânico, frio e agudo, arranhou minha garganta. Tinha sumido. Tudo tinha sumido. Minha garganta apertou, minha mente um vácuo em branco e aterrorizante.

Cíntia, que me seguiu, seus passos perturbadoramente silenciosos, falou, sua voz pingando falsa preocupação. "Procurando por algo, Amélia? Perdeu algo importante?"

Um pavor frio se instalou sobre mim. "Onde estão minhas coisas, Cíntia? O que você fez?" Minha voz era um sussurro trêmulo, quase inaudível.

Ela sorriu, uma curva lenta e predatória de seus lábios. Ela segurava um dos gêmeos, Phoenix, em seus braços. Ele estava envolto em um cobertor delicado, costurado à mão. Meus olhos se arregalaram, meu sangue congelando em minhas veias. O cobertor. Era o meu véu de noiva. A renda de herança, passada de minha avó, que eu havia preservado com tanto cuidado. E o chapéu do bebê, um pequeno gorro de malha que eu havia feito para meu próprio filho ainda não nascido, intrinsecamente tecido com as iniciais "A.L."

"Oh, estes?" Cíntia arrulhou, seus olhos brilhando de malícia. Ela acariciou o véu de renda enrolado em Phoenix. "Bernardo achou que eram muito... sentimentais. Muito antiquados. Mas eu pensei que dariam lindos cueiros para os meninos. Especialmente esta linda renda. Tão delicada. E este pequeno gorro", ela apertou a cabeça do bebê de brincadeira, "tão doce, eu simplesmente tive que colocá-lo em Orion. Bernardo disse que você o havia bordado com os pontos mais bonitos. Uma pena que estivesse apenas guardado em uma caixa."

Meu peito queimou, um inferno ardente de dor e incredulidade. Meu véu de noiva. O gorro do meu filho não nascido. Transformados em cueiros para os filhos dela. A profanação, a pura maldade disso, foi um golpe físico. Minha visão se afunilou, senti uma onda de fúria me consumir.

Com um rugido que rasgou minha garganta, impulsionado pela mais profunda agonia e raiva, eu me lancei sobre ela. "Sua vadia!", gritei, rasgando o cobertor, arrancando-o de Phoenix. "Sua monstra! Como ousa profanar minhas memórias, a memória dos meus filhos!"

O bebê, assustado com meu movimento súbito, soltou um grito agudo. Cíntia ofegou, tropeçando para trás, seus olhos arregalados de terror fingido. Antes que ela pudesse reagir, minha mão conectou-se com seu rosto, um estalo retumbante ecoando pela casa silenciosa. "Você é má!", gritei, lágrimas escorrendo pelo meu rosto.

Ela desabou, agarrando a bochecha, o bebê chorando histericamente. Mas, ao cair, seus olhos encontraram os meus, e por um momento fugaz, eu vi - não dor, não medo, mas um lampejo de triunfo autossatisfeito, um prazer perverso. Ela queria essa reação. Essa performance.

Então, uma mão áspera apertou meu braço, puxando-me para trás. "Amélia!", a voz de Bernardo trovejou, cheia de uma fúria crua que superava até a minha. Ele apareceu do nada, seu rosto uma máscara de raiva. "Que diabos há de errado com você? Você está fora de controle! Atacando minha esposa, machucando meu filho? Você enlouqueceu completamente!"

Capítulo 7

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